YO, NO ME ESTOY TOCANDO

Y llegó de la calle sudando, en busca de agua.

-        ¿Como puede ponerse un pantalón de chándal rosa y una camiseta roja? No tienes sentido de la estética, el del ridículo te lo dejaste en casa. 

Su respuesta, una mirada que la hizo reír. Sobraban las palabras. Le faltaba aire. Necesitaba agua. Tumbado en el sofá extendió sus piernas bajo la mesa. No sació hasta el tercer vaso. Sentada en su silla ella lo servía indiferente. Sin palabras. Solo miradas, gestos y mucha chulería. 

-        Bueno ¿Qué?

-        No te toques.

-        ¿Yo?

-        La pierna, te tocas la pierna para provocarme.

Sabían entender los mensajes. Hablaban su propio idioma. Había descansado, se había hidratado y buscaba su juego. No sin juego. No sin dudas. Muchas veces se fue de aquella casa con las manos vacías. Solo tenía asegurada la conversación, el café o el agua aquel día.

Comenzó a abrir las piernas, a retreparse en la silla. Una mano continuaba sujetando la jarra, pero la otra entendió el mensaje y fue bajando por las caderas, hasta la pierna. Mientras lo miraba, afirmaba una y otra vez, que no se estaba tocando y le ofrecía la jarra con más agua. Mientras independiente, su mano izquierda caminaba por su rodilla y subía por sus nalgas hasta el coño.

En su conversación, baja de contenido, abundaban los silencios. Momentos donde el deseo ahogaba las palabras.

Se quitó las chanclas y subió los pies a la silla, mientras su mano navegaba ya en el interior de su pantalón. Se quejaba del calor y le ofrecía agua, mientras le reprochaba igualmente que no se tocara, que no eran horas, que no había tiempo para tonterías.

Él también entendió el mensaje y se agarró las rodillas con las dos manos. Es un pantalón muy amplio y cómodo, pero tenía calor. Solicitó permiso para quitarse la camiseta y se lo concedieron. Mientras ella, ya no hablaba. Los botones del pantalón ya no hacían su función. Sentada sobre su mano, repetía una y otra vez:

-        Yo no me estoy tocando, eso tú.

CONTINUARÁ