Desafino y canto vocalizando. Esto es, las sílabas múltiples, Bra...Bla, pego un latigazo de lengua al mismo tiempo. Las vocales las alargo y abro mucho mi boca dejando ver mi lengua. y en casi todas las palabras, matiz, repetición lengua, arriba-abajo a gran velocidad cual bandurria.Voz nasal.
Puedes cantar canciones tristes como la de Marco, que se convierten en una juerga.
O el Himno de España con letra.
Que no cambien la letra “xD” y “xLVM” . Es el himno más especial de todos. Naciones del mundo entero hablaron a nuestras espaldas, para ahora decir que ¡fue un error!.
¡Que va! fue para que se lo aprendiera todo el mundo. Que país del mundo, puede decir que su himno lo puede cantar del tirón y de memoria, ¿un francés? ¿un alemán? incluso un loro...
¡Insumisión al cambio de letra!. Cantemos siempre el “lololo” vocalizando y con solemnidad, con dos cojones ¡a lo hecho... pecho!.
Nadie pudo soñar con un himno mejor, que lo cambien si quieren, pero que la gente siga cantando el “lololo”, por los siglos de los siglos. ES QUE SE VIVEEEE....
jueves, 30 de junio de 2011
LA VIDA ME VIENE GRANDE
Un perrillo callejero me ladra y se pone gatillo. Busca dueña... vas mal, no tengo corazón, menos para perros. Solo trabajando estoy tranquila, tú solo tumbado me miras.
A veces pienso ¿no hubiera sido mejor no ver? No sentía, mi corazón no sentía. Ahora tengo miedo infinito a perder lo bueno, a no librarme de lo malo, a navegar sin rumbo, a estar en todos sitios y estar fuera de lugar, a sufrir...
Antes no sufría, solo vivía,¿no era yo? O es ahora la que no soy yo ¿ quién es la Lengua? ¿yo? Lloro ¡mierda! antes no lo hacía, solo con las películas de besos... solo lloraba con los besos.
No estoy bien en ningún sitio ¡como me gustaría no estar!. No ser. No existir ni sentir ni vivir....
La vida me viene grande.
A veces pienso ¿no hubiera sido mejor no ver? No sentía, mi corazón no sentía. Ahora tengo miedo infinito a perder lo bueno, a no librarme de lo malo, a navegar sin rumbo, a estar en todos sitios y estar fuera de lugar, a sufrir...
Antes no sufría, solo vivía,¿no era yo? O es ahora la que no soy yo ¿ quién es la Lengua? ¿yo? Lloro ¡mierda! antes no lo hacía, solo con las películas de besos... solo lloraba con los besos.
No estoy bien en ningún sitio ¡como me gustaría no estar!. No ser. No existir ni sentir ni vivir....
La vida me viene grande.
NOCHE LARGA DE SAN JUAN
Ahora si, un café en la terraza cercana a casa.
Dos jóvenes limpian las mesas, el jefe les indica como.
Es amable.
Cuando se va, ellos no lo critican.
No es mala señal.
Solo se quejan de tener que madrugar hoy, en San Juan.
Que guapos y que unidos en su trabajo,
así hasta yo entendería tu traición.
así hasta yo entendería tu traición.
miércoles, 29 de junio de 2011
MI TEMIDA LENGUA
Mi temida lengua, tan temida mi lengua.
Siempre en vivo y en directo o cuando habla por escrito.
Miedo me da hasta a mí de esta lengua,
dice verdades como puños
y recuerda cosas que yo no he dicho.
Tiene más memoria que yo.
Siempre en vivo y en directo o cuando habla por escrito.
Miedo me da hasta a mí de esta lengua,
dice verdades como puños
y recuerda cosas que yo no he dicho.
Tiene más memoria que yo.
AMANECIÓ, ME VOY A CAMINAR
Podría ser perfectamente un pijama, pantalón de pellilla deportivo, de mi niña.
Una camiseta de publicidad reutilizada: es muy fácil, recortas la publicidad con la forma que desees, esta es un círculo. Y le metes otra tela de otro color debajo. Ya está, ya no es de publicidad. Nunca mirarás a nadie que te ofrezca una con mala cara. Verás el resultado final... ahora una estrella, ahora un avión. ... una cometa de colores...
Esto es diseño obrero. Agatón de la huerta.
En el portal me cruzo con los sanjuaneros. Intenté esperar a que quemaran la montaña de palés y maderas de puerto, pero me dormía, me caía a cachos. Imposible…
No queme lo malo, ni pedí belleza, ni me purifiqué desnuda. Aún está la música sonando, vuelven a casa muchos, otros siguen ¿estará él?
Un grupo de trabajadores extranjeros de invernadero, esperando al patrón. Esos no fueron a San Juan. Sigo caminando, el sonido de la música me atrae. Miraré que hay... solo por caminar, por pensar, por curiosidad.
Mmmmm que bien huelen las hogueras, el mar está diluido en el aire. No hay horizonte. Cada vez más cerca o suben la música para que continúe. Yo quiero un café. A ver si es un chiringuito... ¡ooh no!. Un fiestón particular, sigo caminando. Tocaré el puerto de la siguiente ciudad.
Bueno, he llegado he dicho “pollito” y me vuelvo. Ya abrieron los bares, un café. Después fumaré, lo siento. No es correcto escribir esto, es apología del tabaquismo.
Ojalá volvieran mis tres diarios, y el de después de ... ese no me matará.
Un corredor... no, no, no que me estresa, no miro...
Corre tú.
Corre tú.
COMO SON LOS DE MI SANGRE
Bajar a la playa por autovía con las ventanillas abiertas, porque si pones el aire le quitas fuerza al motor.
“Es que si no las abrimos, nos morimos de calor”
“Es que si no las abrimos, nos morimos de calor”
Si no abres y cierras, tus oídos se acostumbran, te lo digo yo.
Contemos los coches rojos... contemos las señales... contemos los coches que van con la ventanilla bajada en autovía. .... mejor contemos los que van en dirección contraria.
Solo una flagoneta verde, llena de cajas de frutas verdes también. Pero claro, del campo a casa, no atravesó así las dos provincias.
Parece que vamos en moto sin casco, que gustazo. Ahora sí… ponemos el aire, 7 km de caravana hasta la playa.
Un hipie en autocaravana, ¡que nos gana, que nos gana!.
“Ese no lleva camiseta”, dice el gitano. Ejemplo a seguir.
Que nos gana que nos gana, nooo, le ganamos de nuevo.
A 3 km por hora la velocidad se siente en nuestras carnes. ¡Oooeeeee!
Ahora abren la gente las ventanillas, ¿para que? ¿para chupar el humo de unos y otros?
Ahora que el motor no sufre, nosotros fresquitos. Un bicho se ha pegao fuera,
“Corre tito, corre tito, que se caiga”.
“ No se puede, en caravana”.
“Tu pita como loco, verás como se apartan tos”- el gitano branco.
Mira que si el hippie se cabrea, porque le ganamos y se pone así...
Mira que si el hippie se cabrea, porque le ganamos y se pone así...
MUJER ORQUESTA
Dos cometas de las grandes,
cubos, palas y una gran pelota.
Mi mochila, mi bolso,
dos macutos de piscina que pesan un muerto
Ah!! y dos sombrillas.
“Que vamos a por tíiiii”,” noooo yo sola, yo puedo”.
Cinco pasos y se montan los músculos del cuello.
Mis gafas de sol de 3 € y mucha gallardía,
Cualquiera diría que todo está relleno con papeles de periódico y soy un maniquí de la sección de camping del Corte Inglés.
Escucho una música de fondo... tu ¿no?
jueves, 23 de junio de 2011
miércoles, 22 de junio de 2011
ES ÉL
Amanece. No puedo dormir. Camino por la playa desierta, sin rumbo y sin pensamientos. Me siento, pienso. Ahora camino de nuevo. Mis pies sobre la arena mojada refrescan mis recuerdos. Muchos buenos, otros tristes, la mayoría olvidados.
No vuelvo atrás, sigo caminando y salto un muro que da a un pequeño puerto pesquero. Este pueblecito vive del turismo, pero siguen pescando en la bajura para ayudar a la economía familiar. Como mi padre siembra sus patatas que vienen por el módico precio de sudor y agua.
Una señora remienda unas redes:
- ¿Tan temprano?- le pregunto.
Hablamos unas cuantas palabras limpias y tiernas. Le sorprende de mi interés.
A lo lejos, una barquita con ocupante. Al pasar por su lado levanta la mirada.
¡Es él!
- ¿Qué haces por aquí marinero? – me mira con cara de sorpresa. Pero continúa la conversación.
- Salgo a faenar un poco, antes de que el sol me abrase. ¿Nos conocemos?
Como le gusta el juego a este hombre, intenta hacerme creer que ya no se acuerda de mí.
Conversamos, ya en el agua. Me enseña sus quehaceres ¿Cómo puede tener tanta destreza? ¿lo aprendería en Australia?
Poco a poco la conversación se vuelve sin sentido y un gran círculo comienza a cerrarse a su alrededor. Se cierra, se cierra, solo puedo ver ya su cara, su boca. Solo puedo ver sus labios.
Se percata y comienza a contagiarse de mi excitación. Entre sus explicaciones sin sentido, ya hace tiempo que perdí el hilo, no entiendo nada. Nuestros cuerpos se acercan en la pequeña embarcación.
Sigue adiestrándome en las artes pesqueras y solo recibe mis monosílabos. Con mi mano en su hombro, atiendo lo que puedo. Mala alumna, atractivo profesor. Acerco mi nariz a su cara, lo huelo.
Si, es él.
No es un marinero corriente, huele a nena y a sal. He de comprobar si ese olor a salitre es también sabor. Saco mi lengua, discretamente, como el que roba en un supermercado y lo pruebo.
Me mira, ya no habla. Respira en mi cara.
¡Cuanta timidez!
Don marinero, ni que fuera una desconocida para usted. Sigue hablando. Pruebo su cara de nuevo.
Me mira y sonrío. No se hable más. Se acercan las bocas deseosas, pero mi lengua piensa:
- ¿A qué sabrán estos labios? ¿a qué huele un beso tuyo, marinero?
Dejaré mis ojos bien abiertos para poder percibir tu imagen, mientras mi lengua se encarga de recoger la otra muestra, la del sabor de tus labios.
Inmóvil, se deja hacer. Mi lengua recorre sus labios, primero por fuera, después por dentro. Dejas cerrada la boca para dificultar mi entrada. Siento como se abren tus labios al paso de mi lengua.
¿A qué sabe? Ni idea.
Se a lo que no sabe, no sabe a amanecer, a boca mal cuidada, a alcohol, a tabaco, bueno a eso un poco. Es un chico joven y sano el que lleva esta boca. Lo se.
Al bajar de la barca, nos acicalamos la ropa y nos despidimos cariñosamente.
- Nos llamamos luego ¿vale?
- Perdona, mira, pero, ¿si no me das tu móvil?
¡Qué gracioso! como si no supiera yo que aún no lo has borrado.
Se aleja, se contonea, tiene falta de sueño y exceso de ejercicio mañanero.
¿Un café? Si. Necesita un café pero ya.
Sigue caminando un rato, mirando a todas partes. Buscando una tabernilla abierta, de esa que está llena de hombres, solo hombres del mar.
Encuentra por fin el lugar, cortinas de verano para las moscas, de esas que suenan al pasar, como avisador de clientes natural. En la barra, hombres barbudos de pelo canoso, como los protagonistas de las poesías marineras. Y detrás de la barra.
¡Él!
- ¿Pluriempleado? - Le pregunto.
Me mira con sorpresa, como si no supiera a lo que me refiero. Se hace el despistado. Un buscavidas, no para quieto, hay que sobrevivir a esta puñetera crisis, currando en mil sitios, sin que se caigan sus anillos.
Conversamos, risas y complicidad. Me conoces bastante ya, pero no me cuentas nada de lo vivido, ¿esa es tu fantasía ahora?
- ¿Que hiciste con la barca? Te dejé hace solo unos momentos y ahora estás aquí.
- ¿Nos conocemos?
Siempre tan juguetón este hombre.
-¿El servicio?
Me da la llave y me indica. No puedo abrir, ¿que pasa? me mira desde detrás de la barra y viene en mi ayuda. Mientras abre con facilidad, ya no puedo resistir tu espalda. Ancha insinuante y le aprieto desde detrás. Me miras, me muestra de nuevo su cara de sorpresa. Y los dos dentro.
La barra sola y los pocos clientes, que son amigos, se hacen cargo y dejan el local.
Besos, rápidos con pasión. Ya dejamos la dulzura en la barca.¡Que calor en ese baño tan pequeño!. Está muy limpio, pocas chicas entran en este tugurio. Ese día, un ángel azul se metió de repente en mi boca. Los pechos se desnudan en segundos, mucho calor, sudor, bálsamo perfecto, lubricante para la refriega entre estos dos amantes.Elástico del chándal, el pantalón al suelo con tirar del cordón. Bajó de peso desde la última vez que nos vimos. Tus manos en mi sexo, las mías en el tuyo. Humedad y sal. El biquini. Fuera.
Abrazada al lavabo, abrazado tú a mí. Comienza la lucha de sexos. Levanto la mirada hacia el espejo. ¿quién es ese? Vuelvo la cabeza. Menos mal es él, por unos segundos, se reflejaba otro rostro en el espejo.
Al salir, despedida corta, varios clientes esperaban en el bar.
- Ya nos vemos otro día.
- Estaré por aquí.
- Volveré.
La playa está ya caliente. Ya no está desierta,los niños juegan a los castillos. Huelo a sexo. Un remojón y para casa. En la tele, siempre lo mismo, me aburre tanto ahora, tantos meses sin verla que ahora, me resulta una extraña. Antes, me acompañaba en mi soledad, siempre puesta. Ahora, cambio de canal una y otra vez, buscando algo que me llene.
Me aburro, no puedo dormir, esta noche... voy comprar algo de prensa. Al llegar vi una zona de restaurantes y tiendas de regalos. Una revista o periódico, alguna ganga de kiosco... no sé, quizás un cafelillo calentito para sudar más el salitre. Un kiosco de edificio, de esos que tienen una gran persiana que deja todas las tripas fuera, de los que sacan a la acera los productos. Un pequeño mostrado, y detrás ...
¿Otra vez tu?, ¡! Es él!!
- Pero bueno hombre... ¿tú cuando descansas?
Arruga las cejas, abre los agujeros de su nariz, cierra los labios en u invertida, guiña casi un ojo y me mira en transversal con desconfianza. No hay tiempo a más desconfianza, me encantan las chuches y en un momento, trasteo en las estanterías de detrás del mostrador. Te vuelves. Que poco espacio queda para tus movimientos. Alzo un brazo, quiero conseguir un bote, pero no llego.
“¿Me lo alcanzas?”
“Pídame lo que necesite, señora, yo se lo facilito, pero ...” – no le dejo terminar.
¿Lo que necesite ? que chico tan servicial.
Me vuelvo en seco, sin darle tiempo a coger el bote.
“Necesito que cierres, que se va el fresquito. Además, pocos clientes se acercarán a estas horas, todos duermen su siesta”.
“¿si?, ¿eso piensa usted señora? ¿no perderé una caja importante?”- Ataque mordedura.
Los dos a la vez, muerden sus labios, el de abajo y todo está dicho. En segundos, recogido y cerrado el portón. Comienzan los movimientos lentos. El movimiento inmóvil. Toque de barbilla y cejaa hacia arriba, sutil, mínima. Suben la música ambiental, para evitar que se aireen sus propios sonidos. Y se lanzan de cabeza a la pasión.
Abrazos y susurros...
“Sabía que me seguirías donde fuera, pero que harías por verme a cada momento… no me lo podía imaginar. Trabajar todo el día y en lo que sea, solo por estar cerca, solo por pagar un albergue juvenil. Si tú tendrás esa tarjeta joven que tanto añoro”
Respiración jadeante, parece mentira. Como si fuera el primero del día. Nunca se sacian el uno del otro, por igual de ansiosos.
Ese pequeño vestido de playa .. fino, corto, rápido... fuera el tanga. ¿tanga?
“¿Que pasa cuando te agachas o cuando te sientas?
“Pues que no se ven las bragas. ¡claro, como se van a ver! No me regañes chinche, deja que pasen envidia”.
Y de un manojo al culo me sube al mostrador. Sin parar de besarnos, energía vital de nuestros encuentros. Demasiados altos para mi gusto. No alcanzo a tu sexo. Refriego el mío contra tu vientre ¡Que remedio! Me aburro, quiero más. Recuerdas, mi palabra favorita, mejor fosforita del Día de la E... “MÁS”. Mi segunda mucho, porque la junto con más.... MUCHO MÁS.
“Ssch, ssch, sschhh, .. no, no, mmm sschhhss ansiosa.”
“¿Ansiosa yo? A que te como... un ojo. Mira. Chupetazo de ojo”. Risas... insultos.
“Marrana, ahh, salivajo ... ¿ a que te insulto yo?... ¿ataque taco?”
Mientras tanto, un viejo golpea la persiana.
“¿Cuándo van a abrir? ¡Joven!... luego dicen que los negocios van mal, si abre cuando le da la gana, ¿no pone 24 horas?. Crisis, crisis, de todo tiene la culpa la crisis... si es que los españoles y sobre todo los andaluces, no tienen formalidad....”
Se hace de noche, camino hacia casa con mis revistas. Esperando el regaño
- Niña ¿donde te metes?
No vuelvo atrás, sigo caminando y salto un muro que da a un pequeño puerto pesquero. Este pueblecito vive del turismo, pero siguen pescando en la bajura para ayudar a la economía familiar. Como mi padre siembra sus patatas que vienen por el módico precio de sudor y agua.
Una señora remienda unas redes:
- ¿Tan temprano?- le pregunto.
Hablamos unas cuantas palabras limpias y tiernas. Le sorprende de mi interés.
A lo lejos, una barquita con ocupante. Al pasar por su lado levanta la mirada.
¡Es él!
- ¿Qué haces por aquí marinero? – me mira con cara de sorpresa. Pero continúa la conversación.
- Salgo a faenar un poco, antes de que el sol me abrase. ¿Nos conocemos?
Como le gusta el juego a este hombre, intenta hacerme creer que ya no se acuerda de mí.
Conversamos, ya en el agua. Me enseña sus quehaceres ¿Cómo puede tener tanta destreza? ¿lo aprendería en Australia?
Poco a poco la conversación se vuelve sin sentido y un gran círculo comienza a cerrarse a su alrededor. Se cierra, se cierra, solo puedo ver ya su cara, su boca. Solo puedo ver sus labios.
Se percata y comienza a contagiarse de mi excitación. Entre sus explicaciones sin sentido, ya hace tiempo que perdí el hilo, no entiendo nada. Nuestros cuerpos se acercan en la pequeña embarcación.
Sigue adiestrándome en las artes pesqueras y solo recibe mis monosílabos. Con mi mano en su hombro, atiendo lo que puedo. Mala alumna, atractivo profesor. Acerco mi nariz a su cara, lo huelo.
Si, es él.
No es un marinero corriente, huele a nena y a sal. He de comprobar si ese olor a salitre es también sabor. Saco mi lengua, discretamente, como el que roba en un supermercado y lo pruebo.
Me mira, ya no habla. Respira en mi cara.
¡Cuanta timidez!
Don marinero, ni que fuera una desconocida para usted. Sigue hablando. Pruebo su cara de nuevo.
Me mira y sonrío. No se hable más. Se acercan las bocas deseosas, pero mi lengua piensa:
- ¿A qué sabrán estos labios? ¿a qué huele un beso tuyo, marinero?
Dejaré mis ojos bien abiertos para poder percibir tu imagen, mientras mi lengua se encarga de recoger la otra muestra, la del sabor de tus labios.
Inmóvil, se deja hacer. Mi lengua recorre sus labios, primero por fuera, después por dentro. Dejas cerrada la boca para dificultar mi entrada. Siento como se abren tus labios al paso de mi lengua.
¿A qué sabe? Ni idea.
Se a lo que no sabe, no sabe a amanecer, a boca mal cuidada, a alcohol, a tabaco, bueno a eso un poco. Es un chico joven y sano el que lleva esta boca. Lo se.
Al bajar de la barca, nos acicalamos la ropa y nos despidimos cariñosamente.
- Nos llamamos luego ¿vale?
- Perdona, mira, pero, ¿si no me das tu móvil?
¡Qué gracioso! como si no supiera yo que aún no lo has borrado.
Se aleja, se contonea, tiene falta de sueño y exceso de ejercicio mañanero.
¿Un café? Si. Necesita un café pero ya.
Sigue caminando un rato, mirando a todas partes. Buscando una tabernilla abierta, de esa que está llena de hombres, solo hombres del mar.
Encuentra por fin el lugar, cortinas de verano para las moscas, de esas que suenan al pasar, como avisador de clientes natural. En la barra, hombres barbudos de pelo canoso, como los protagonistas de las poesías marineras. Y detrás de la barra.
¡Él!
- ¿Pluriempleado? - Le pregunto.
Me mira con sorpresa, como si no supiera a lo que me refiero. Se hace el despistado. Un buscavidas, no para quieto, hay que sobrevivir a esta puñetera crisis, currando en mil sitios, sin que se caigan sus anillos.
Conversamos, risas y complicidad. Me conoces bastante ya, pero no me cuentas nada de lo vivido, ¿esa es tu fantasía ahora?
- ¿Que hiciste con la barca? Te dejé hace solo unos momentos y ahora estás aquí.
- ¿Nos conocemos?
Siempre tan juguetón este hombre.
-¿El servicio?
Me da la llave y me indica. No puedo abrir, ¿que pasa? me mira desde detrás de la barra y viene en mi ayuda. Mientras abre con facilidad, ya no puedo resistir tu espalda. Ancha insinuante y le aprieto desde detrás. Me miras, me muestra de nuevo su cara de sorpresa. Y los dos dentro.
La barra sola y los pocos clientes, que son amigos, se hacen cargo y dejan el local.
Besos, rápidos con pasión. Ya dejamos la dulzura en la barca.¡Que calor en ese baño tan pequeño!. Está muy limpio, pocas chicas entran en este tugurio. Ese día, un ángel azul se metió de repente en mi boca. Los pechos se desnudan en segundos, mucho calor, sudor, bálsamo perfecto, lubricante para la refriega entre estos dos amantes.Elástico del chándal, el pantalón al suelo con tirar del cordón. Bajó de peso desde la última vez que nos vimos. Tus manos en mi sexo, las mías en el tuyo. Humedad y sal. El biquini. Fuera.
Abrazada al lavabo, abrazado tú a mí. Comienza la lucha de sexos. Levanto la mirada hacia el espejo. ¿quién es ese? Vuelvo la cabeza. Menos mal es él, por unos segundos, se reflejaba otro rostro en el espejo.
Al salir, despedida corta, varios clientes esperaban en el bar.
- Ya nos vemos otro día.
- Estaré por aquí.
- Volveré.
La playa está ya caliente. Ya no está desierta,los niños juegan a los castillos. Huelo a sexo. Un remojón y para casa. En la tele, siempre lo mismo, me aburre tanto ahora, tantos meses sin verla que ahora, me resulta una extraña. Antes, me acompañaba en mi soledad, siempre puesta. Ahora, cambio de canal una y otra vez, buscando algo que me llene.
Me aburro, no puedo dormir, esta noche... voy comprar algo de prensa. Al llegar vi una zona de restaurantes y tiendas de regalos. Una revista o periódico, alguna ganga de kiosco... no sé, quizás un cafelillo calentito para sudar más el salitre. Un kiosco de edificio, de esos que tienen una gran persiana que deja todas las tripas fuera, de los que sacan a la acera los productos. Un pequeño mostrado, y detrás ...
¿Otra vez tu?, ¡! Es él!!
- Pero bueno hombre... ¿tú cuando descansas?
Arruga las cejas, abre los agujeros de su nariz, cierra los labios en u invertida, guiña casi un ojo y me mira en transversal con desconfianza. No hay tiempo a más desconfianza, me encantan las chuches y en un momento, trasteo en las estanterías de detrás del mostrador. Te vuelves. Que poco espacio queda para tus movimientos. Alzo un brazo, quiero conseguir un bote, pero no llego.
“¿Me lo alcanzas?”
“Pídame lo que necesite, señora, yo se lo facilito, pero ...” – no le dejo terminar.
¿Lo que necesite ? que chico tan servicial.
Me vuelvo en seco, sin darle tiempo a coger el bote.
“Necesito que cierres, que se va el fresquito. Además, pocos clientes se acercarán a estas horas, todos duermen su siesta”.
“¿si?, ¿eso piensa usted señora? ¿no perderé una caja importante?”- Ataque mordedura.
Los dos a la vez, muerden sus labios, el de abajo y todo está dicho. En segundos, recogido y cerrado el portón. Comienzan los movimientos lentos. El movimiento inmóvil. Toque de barbilla y cejaa hacia arriba, sutil, mínima. Suben la música ambiental, para evitar que se aireen sus propios sonidos. Y se lanzan de cabeza a la pasión.
Abrazos y susurros...
“Sabía que me seguirías donde fuera, pero que harías por verme a cada momento… no me lo podía imaginar. Trabajar todo el día y en lo que sea, solo por estar cerca, solo por pagar un albergue juvenil. Si tú tendrás esa tarjeta joven que tanto añoro”
Respiración jadeante, parece mentira. Como si fuera el primero del día. Nunca se sacian el uno del otro, por igual de ansiosos.
Ese pequeño vestido de playa .. fino, corto, rápido... fuera el tanga. ¿tanga?
“¿Que pasa cuando te agachas o cuando te sientas?
“Pues que no se ven las bragas. ¡claro, como se van a ver! No me regañes chinche, deja que pasen envidia”.
Y de un manojo al culo me sube al mostrador. Sin parar de besarnos, energía vital de nuestros encuentros. Demasiados altos para mi gusto. No alcanzo a tu sexo. Refriego el mío contra tu vientre ¡Que remedio! Me aburro, quiero más. Recuerdas, mi palabra favorita, mejor fosforita del Día de la E... “MÁS”. Mi segunda mucho, porque la junto con más.... MUCHO MÁS.
“Ssch, ssch, sschhh, .. no, no, mmm sschhhss ansiosa.”
“¿Ansiosa yo? A que te como... un ojo. Mira. Chupetazo de ojo”. Risas... insultos.
“Marrana, ahh, salivajo ... ¿ a que te insulto yo?... ¿ataque taco?”
Mientras tanto, un viejo golpea la persiana.
“¿Cuándo van a abrir? ¡Joven!... luego dicen que los negocios van mal, si abre cuando le da la gana, ¿no pone 24 horas?. Crisis, crisis, de todo tiene la culpa la crisis... si es que los españoles y sobre todo los andaluces, no tienen formalidad....”
Se hace de noche, camino hacia casa con mis revistas. Esperando el regaño
- Niña ¿donde te metes?
martes, 21 de junio de 2011
¿ NOS HARÁN CASO AHORA?
Escucho un golpe brutal, llantos de niños, gritos de viejas y muchos “¡¡Dios míos!!”.
Meses de denuncias sin respuesta, ninguneadas. La loca de la vecina conflictiva… la que paraliza las obras poniendo su culo sobre el cemento… No solo eso, apretando para hacer huella-culo. ¡Anda que lo que me costó sacar la mancha al pantalón!
Salgo a la calle, ¡que espectáculo tan espantoso! ¡Cuanto terror ante mis ojos! Jhonan, Raul y su hermanilla, bajo el muro. Brazos y piernas sobresalían de entre piedras centenarias y descomunales, sujetas durante siglos hasta que la mano de “el hombre” decidió desterrar, pero solo a medias. Una empresa que pagamos todos, un asesinato financiado con nuestros impuestos.
Dejaron a la luz sus entrañas, permitiendo que la lluvia, el frío y un árbol silvestre lo reventaran por dentro. Una montaña detrás del muro.
“¡Avisa al 061! ¡tú, a la policía! palas y manos aquí, ¡¡yaaaaa!!”
Ya no hay peligro, por fin. El daño está hecho.
“¡Alguien que baje a despejar de coches la calle! si no, no podrán pasar”
El primero en salir, Raul. Blanco, de polvo y miedo.
“¿Cómo estás? ¿Bien? ¿si? ¿Quien estaba contigo?”
“Mi mano y mi mana” balbuceó.
Raul tiene problemas con el lenguaje. Este gitano rubio, parece extranjero hasta cuando habla. Solo se crió en la calle; hoy quedará huérfano sin su “mano” y sin sus amigos del 15M que los acogían hasta ayer en la plaza.
Ahora de nuevo, la soledad de las calles. No hay que perder las esperanzas ¡los encontraremos! Sin descanso, todos con palas.... los albañiles abundan en mi barrio, con las manos, con lo que se pueda. Una pierna, sin vida… nada se puede hacer ya por ella.
Gritos de rabia e indignación alimentan la fuerza para conseguir salvar al último, al Jhonan. Puede que esté con vida, es un tío con suerte.
Todos los vecinos como siempre unidos, si hay que pelearse los primeros, para echar una mano igual. Mientras, Raul se acerca a su hermana, alguien lo aleja y la tapa con una mantita. ¡Ahora que tenían los tres tickets para la feria del barrio!. Yo se los di, con nota de aviso, “que no son robaos que son míos que se los he regalao”.
Tierra y sangre, sangre y tierra. Y piedras. Grandes. Aparece por fin. Se mueve, no ha muerto aún. No habla… no puede. ¿cámaras de televisión? ¿cómo se enteraron? ¡Que pregunta! por la frecuencia de la policía.
No llegan las ambulancias, se quedaron atrancadas en Fernando VI. Corren los camilleros, saben que el tiempo es oro. Jhonan no habla aún, pero respira. Le tapo la herida de su cabeza sin éxito. Por entre mis dedos sale la sangre, no puedo pararla... Su cráneo no está completo; noto el agujero, puedo sentirlo. Es ancho, pero profundo a la vez.
No lo va a contar. No, es imposible. ¡Que desastre!.
“¡Eh, Jhonan!, venga que se me ha perdío el Tuning. Cinco euros si me lo encuentras”
“¿Se ha perdío otra vez?”
¡Como es este crío! cinco euros son cinco euros, motivo más que suficiente para despertar. No paro de hablarle y provocar sus respuestas. Gime de dolor como los viejos.
“¿Qué ha pasao?”
“Qué un burro sa matao”
Sonrisa leve, se duerme otra vez… No, no, se va , se nos va.
“Jhonan, Jhonan…¿te acuerdas de la bromita que hacías a mi niño?. lo llamabas y cuando miraba le decías...”
“Chúpame la polla” – contesta.
¡Ay que ver como eres de mal amigo Jhonatan!. Noo, mira, que me dices ... ¡eehhh!,
Ya en la camilla, sigue hablando un poco. Lo atienden bien, otro facultativo sigue hablando... no lo cuenta... imposible ... no lo cuenta.
La prensa allí, chupándoselo todo. Menos mal que no les dejaron, si no se meten con el chiquillo en la ambulancia a gravar la muerte en directo. Agoniza. No lo cuenta…
Con las manos llenas de cortes de quitar piedras con rabia, sangre propia y ajena. Nauseas de ver la cara de la niña muerta... sin querer me enciendo. Es sin querer, que me pasa, pero me enciendo.
Hasta ese momento, no recuerdo las veces que avisamos que pasaría. Me enciendo, me enrabio y comienzo a despotricar tacos gordos:
“¡Me cago en Dios, en todos los Santos y en su puta madre de todos estos políticos que no hacen nada!, ¿que tiene que ser un aviso de bomba? Pues si hace falta, la pongo”.
Vuelvo a desear la muerte, tengo esa fea costumbre. Esta vez no se a quien, tantos morirían… tantos culpables, tantos responsables incluida yo. ¿Pude hacer algo más?
La rabia se apodera de mi, una cámara me mira, la golpeo y paro, no tiene la culpa ni ella ni su porteador, no tienen la culpa… ellos no sabían nada. Ahora si. Tarde.
Mi rabia tiene carga nuclear, la que me dan los niños. Apagarán las protestas de sus padres con dinero, pero ellos… los niños no verán un duro y se perderán las fiestas del barrio, se perderán la vida. Yo creo que se ha muerto ya el Jhonan.
El bate de béisbol sobre la repisa de la cochera. Tomarse la justicia por su mano, si, ¡que pasa!. No les dará tiempo a ver las noticias, yo se lo contaré… a mi manera.
No podrán escurrir el bulto. A un salto de casa, sus oficinas. Me sigue el cámara, “¡que me siga!, me van a dar lo mismo…”. Y allí está el aparejador sin palabra, el que se reía de mí en toda mi cara. Él y sus compinches y su constructor.
“Retírate niña, que no quiero hacerte daño.”
¡IMPACTO PANTALLA! ¡LIMPIEZA DE ESTANTES! ¡IMPACTO LAMPARA!... huyen los cobardes... ¡INSULTOS, GRITOS, LÁGRIMAS Y RABIA! Los caganets en el baño, la vecina loca enloqueció.
“¿Violenta yo? como te pegue con el bate en toda la boca te reviento esos hocicos de cerdo que tienes”
Y más ¡GOLPES, SUDOR, DESTRUCCIÓN, JADEOS ...! hasta que el cansancio se apodera de mi y relaja mis músculos y mi ira... me voy antes de que me pillen.
Al salir del portal entran ellas, las fuerzas del orden. Me acicalo el pelo, aquí no ha pasado nada. ¿Un café? no, mejor una tila.
Te llamo, “ven, tengo que hacerte unos encargos, antes de que me detengan. A mi madre no puedo darle el mal rato”.
“¿Qué has hecho? “
“Barranquerías... ya sabes”
Un año después, sentado en un poyete del Pato, lo veo. ¡Que cicatriz tan gorda en la cabeza!.
“Ven Jhonan, ven “. Le toco y su cráneo tiene una mollera a la izquierda.
“Si” – dice muy dirigente y rápido, como el habla. “Eso fue una vez que se rompió un muro ¿te acuerdas? ¿tutabas? Se murió mi hermana. Otra cosa te digo ¿me servirán los tickets que me diste?”
“¡Pues claro! voy yo contigo y bebemos juntos coca-cola original.”
Y así termina esta historia figurada, que espero nunca ocurra. Hoy presenté una nueva denuncia oficial, a un nuevo político de mi ciudad. Hoy enviaré este relato a todos los responsables futuros de muertes. Hoy de nuevo intento que no vuelvan a hacer oídos sordos… veremos si no tenemos que ver esta historia en la prensa. ¿La prensa? Debo informarla también… que luego no digan que fue un DÉJÀ VU.
Y para alejarlos del muro, algo hay que hacer. Como prometimos, el Centro Social Callejero ... sin nombre, ellos lo pondrán... está en marcha.
Meses de denuncias sin respuesta, ninguneadas. La loca de la vecina conflictiva… la que paraliza las obras poniendo su culo sobre el cemento… No solo eso, apretando para hacer huella-culo. ¡Anda que lo que me costó sacar la mancha al pantalón!
Salgo a la calle, ¡que espectáculo tan espantoso! ¡Cuanto terror ante mis ojos! Jhonan, Raul y su hermanilla, bajo el muro. Brazos y piernas sobresalían de entre piedras centenarias y descomunales, sujetas durante siglos hasta que la mano de “el hombre” decidió desterrar, pero solo a medias. Una empresa que pagamos todos, un asesinato financiado con nuestros impuestos.
Dejaron a la luz sus entrañas, permitiendo que la lluvia, el frío y un árbol silvestre lo reventaran por dentro. Una montaña detrás del muro.
“¡Avisa al 061! ¡tú, a la policía! palas y manos aquí, ¡¡yaaaaa!!”
Ya no hay peligro, por fin. El daño está hecho.
“¡Alguien que baje a despejar de coches la calle! si no, no podrán pasar”
El primero en salir, Raul. Blanco, de polvo y miedo.
“¿Cómo estás? ¿Bien? ¿si? ¿Quien estaba contigo?”
“Mi mano y mi mana” balbuceó.
Raul tiene problemas con el lenguaje. Este gitano rubio, parece extranjero hasta cuando habla. Solo se crió en la calle; hoy quedará huérfano sin su “mano” y sin sus amigos del 15M que los acogían hasta ayer en la plaza.
Ahora de nuevo, la soledad de las calles. No hay que perder las esperanzas ¡los encontraremos! Sin descanso, todos con palas.... los albañiles abundan en mi barrio, con las manos, con lo que se pueda. Una pierna, sin vida… nada se puede hacer ya por ella.
Gritos de rabia e indignación alimentan la fuerza para conseguir salvar al último, al Jhonan. Puede que esté con vida, es un tío con suerte.
Todos los vecinos como siempre unidos, si hay que pelearse los primeros, para echar una mano igual. Mientras, Raul se acerca a su hermana, alguien lo aleja y la tapa con una mantita. ¡Ahora que tenían los tres tickets para la feria del barrio!. Yo se los di, con nota de aviso, “que no son robaos que son míos que se los he regalao”.
Tierra y sangre, sangre y tierra. Y piedras. Grandes. Aparece por fin. Se mueve, no ha muerto aún. No habla… no puede. ¿cámaras de televisión? ¿cómo se enteraron? ¡Que pregunta! por la frecuencia de la policía.
No llegan las ambulancias, se quedaron atrancadas en Fernando VI. Corren los camilleros, saben que el tiempo es oro. Jhonan no habla aún, pero respira. Le tapo la herida de su cabeza sin éxito. Por entre mis dedos sale la sangre, no puedo pararla... Su cráneo no está completo; noto el agujero, puedo sentirlo. Es ancho, pero profundo a la vez.
No lo va a contar. No, es imposible. ¡Que desastre!.
“¡Eh, Jhonan!, venga que se me ha perdío el Tuning. Cinco euros si me lo encuentras”
“¿Se ha perdío otra vez?”
¡Como es este crío! cinco euros son cinco euros, motivo más que suficiente para despertar. No paro de hablarle y provocar sus respuestas. Gime de dolor como los viejos.
“¿Qué ha pasao?”
“Qué un burro sa matao”
Sonrisa leve, se duerme otra vez… No, no, se va , se nos va.
“Jhonan, Jhonan…¿te acuerdas de la bromita que hacías a mi niño?. lo llamabas y cuando miraba le decías...”
“Chúpame la polla” – contesta.
¡Ay que ver como eres de mal amigo Jhonatan!. Noo, mira, que me dices ... ¡eehhh!,
Ya en la camilla, sigue hablando un poco. Lo atienden bien, otro facultativo sigue hablando... no lo cuenta... imposible ... no lo cuenta.
La prensa allí, chupándoselo todo. Menos mal que no les dejaron, si no se meten con el chiquillo en la ambulancia a gravar la muerte en directo. Agoniza. No lo cuenta…
Con las manos llenas de cortes de quitar piedras con rabia, sangre propia y ajena. Nauseas de ver la cara de la niña muerta... sin querer me enciendo. Es sin querer, que me pasa, pero me enciendo.
Hasta ese momento, no recuerdo las veces que avisamos que pasaría. Me enciendo, me enrabio y comienzo a despotricar tacos gordos:
“¡Me cago en Dios, en todos los Santos y en su puta madre de todos estos políticos que no hacen nada!, ¿que tiene que ser un aviso de bomba? Pues si hace falta, la pongo”.
Vuelvo a desear la muerte, tengo esa fea costumbre. Esta vez no se a quien, tantos morirían… tantos culpables, tantos responsables incluida yo. ¿Pude hacer algo más?
La rabia se apodera de mi, una cámara me mira, la golpeo y paro, no tiene la culpa ni ella ni su porteador, no tienen la culpa… ellos no sabían nada. Ahora si. Tarde.
Mi rabia tiene carga nuclear, la que me dan los niños. Apagarán las protestas de sus padres con dinero, pero ellos… los niños no verán un duro y se perderán las fiestas del barrio, se perderán la vida. Yo creo que se ha muerto ya el Jhonan.
El bate de béisbol sobre la repisa de la cochera. Tomarse la justicia por su mano, si, ¡que pasa!. No les dará tiempo a ver las noticias, yo se lo contaré… a mi manera.
No podrán escurrir el bulto. A un salto de casa, sus oficinas. Me sigue el cámara, “¡que me siga!, me van a dar lo mismo…”. Y allí está el aparejador sin palabra, el que se reía de mí en toda mi cara. Él y sus compinches y su constructor.
“Retírate niña, que no quiero hacerte daño.”
¡IMPACTO PANTALLA! ¡LIMPIEZA DE ESTANTES! ¡IMPACTO LAMPARA!... huyen los cobardes... ¡INSULTOS, GRITOS, LÁGRIMAS Y RABIA! Los caganets en el baño, la vecina loca enloqueció.
“¿Violenta yo? como te pegue con el bate en toda la boca te reviento esos hocicos de cerdo que tienes”
Y más ¡GOLPES, SUDOR, DESTRUCCIÓN, JADEOS ...! hasta que el cansancio se apodera de mi y relaja mis músculos y mi ira... me voy antes de que me pillen.
Al salir del portal entran ellas, las fuerzas del orden. Me acicalo el pelo, aquí no ha pasado nada. ¿Un café? no, mejor una tila.
Te llamo, “ven, tengo que hacerte unos encargos, antes de que me detengan. A mi madre no puedo darle el mal rato”.
“¿Qué has hecho? “
“Barranquerías... ya sabes”
Un año después, sentado en un poyete del Pato, lo veo. ¡Que cicatriz tan gorda en la cabeza!.
“Ven Jhonan, ven “. Le toco y su cráneo tiene una mollera a la izquierda.
“Si” – dice muy dirigente y rápido, como el habla. “Eso fue una vez que se rompió un muro ¿te acuerdas? ¿tutabas? Se murió mi hermana. Otra cosa te digo ¿me servirán los tickets que me diste?”
“¡Pues claro! voy yo contigo y bebemos juntos coca-cola original.”
Y así termina esta historia figurada, que espero nunca ocurra. Hoy presenté una nueva denuncia oficial, a un nuevo político de mi ciudad. Hoy enviaré este relato a todos los responsables futuros de muertes. Hoy de nuevo intento que no vuelvan a hacer oídos sordos… veremos si no tenemos que ver esta historia en la prensa. ¿La prensa? Debo informarla también… que luego no digan que fue un DÉJÀ VU.
Y para alejarlos del muro, algo hay que hacer. Como prometimos, el Centro Social Callejero ... sin nombre, ellos lo pondrán... está en marcha.
lunes, 20 de junio de 2011
¿ AHORA TE DAS CUENTA ?
Recuerdo cómo se reía aquella vez que se me durmió la lengua, porque me ahogaba, debía de estar muy graciosa, eran carcajadas...
Recuerdo a mi hermano mayor gritándome: “¡que no me gusta que es muy malo!”.
Ahora un amigo de entonces... “por fin se ha dado cuenta de con quien estaba”.
Recuerdo cuando llevó a su tapaderilla, a mostrarla, al poco de conocernos...
“¿ves? ya soy bueno…”
Recuerdo que hace poco este mismo amigo mayor decía:
“ Si no es por ella, hoy no estaría vivo”.
¡Pues que me devuelva el préstamo y se muera!.
Datos, golpes, este cabo atao, testigos, más fechas, otro cabo suelto, más datos...
Cada vez más claro todo, más lo que vieron mis ojos que eso no me lo puede negar...
¡Que tonta! no... Que ciega, que joven, que niña, que virgen... subnormal profunda.
(no recortes que está pensá y es necesaria).
Al menos mis besos, los guardé para mi, eso no me lo pudiste robar…
Recuerdo a mi hermano mayor gritándome: “¡que no me gusta que es muy malo!”.
Ahora un amigo de entonces... “por fin se ha dado cuenta de con quien estaba”.
Recuerdo cuando llevó a su tapaderilla, a mostrarla, al poco de conocernos...
“¿ves? ya soy bueno…”
Recuerdo que hace poco este mismo amigo mayor decía:
“ Si no es por ella, hoy no estaría vivo”.
¡Pues que me devuelva el préstamo y se muera!.
Datos, golpes, este cabo atao, testigos, más fechas, otro cabo suelto, más datos...
Cada vez más claro todo, más lo que vieron mis ojos que eso no me lo puede negar...
¡Que tonta! no... Que ciega, que joven, que niña, que virgen... subnormal profunda.
(no recortes que está pensá y es necesaria).
Al menos mis besos, los guardé para mi, eso no me lo pudiste robar…
domingo, 19 de junio de 2011
LISTAS ABIERTAS DE PATAS
Lo primerico decir, que el texto lo terminé antes de encontrar el enlace ... DOY FEEEE.
No es idea mía que conste en Acta, DOY FEEE, que es de Juan Carlos... ¿El rey? ... el rey de su casa, si no que le pregunten a la princesa Mª Paz y a sus principitos.
El rey de España no piensa tanto, este es un Rey del pueblo y ayer me disparó la idea, que desarrollo para vosotros.
Juan Carlos ha dicho hoy: “fulanico del PP es un tío legal. No tendrían que existir partidos, solo votar personas”. Así si, me presento. Me tocaría currar, si me votan claro, codo con codo con gente especial sea cual sea su color político. Las peleas entre nosotros agotadoras y la satisfacción del pueblo infinita. Y por la calle, que la gente nos vea, que eso les hace pensar que nos curramos las decisiones que tomamos. Los frutos de unas listas abiertas, espectaculares, las ideas originales, siiiii,¿ por qué? Porque en ellas estaríamos gente de un color de otro y sobre todos, hasta los del 15M que serían votados sin presentarse, y sin quererlo.
Porque esto sería como los presidentes de la comunidades de vecinos, a cojones. Te ha tocado, te han votado y ahora a currar. Como los juzgados populares, todo el mundo intentando buscar justificantes médicos. Y el médico preguntaría “¿No te habrán votado, no?” Tu me gustas, te voto, tú también. Así en estos grupos de gobierno estarían desde la Lengua hasta el Rey, pasando por la Duquesa de Alba que tiene muchos seguidores y por supuesto Iker Casillas y la Carbonero, porque votarían los niños y niñas también y estos dos son muy populares.
Futbolistas, artistas, gente preparada... pero solo una legislatura, no nos podríamos presentar más. Ahora bien, seguro que leyes tan peleadas y discutidas, que después quedarían para siempre sin contraley, que es la ley que saca un partido para tirar por tierra la que sacó en la anterior legislatura otro partido de distinto color político.
Yo ayudaría a mi padre, el Rey de España, mi divorciador. La gente lo va a votar y por primera vez, su poder estará legitimado por el pueblo, pero solo por cuatro años.
“Venga pápa, que hay que ir al parlamento a currar”... “me llena de orgullo y satisfacción que mi pueblo me escoja para esta noble causa, pero... déjame un poquillo más que anoche me paré en un club muy simpático con luces de colores muy bonitas.”
En sus intervenciones... “me llena de orgu....” venga Juanqui ¿otra vez lo mismo.?
Yo sería su guía, le enseñaría a trabajar para que no lo critiquéis españoles de poca fe. “Mira pápa, la masa ha de tener cuatro espuertas de arena y una de cemento. Si no sale muy pobre y no es buena. El agua según te pida, ha de quedar como el chocolate, pero no el de feria, no, como el de la casa, ese que mojas el churro tres veces y se te ha terminao la taza ¿vale? como el arroz a la cubana…”
´”Mójame esos ladrillos que hay que poner este tabique aquí ... “
En serio… todo esto podría ser, pero con una selección previa de los candidatos, por supuesto, ni estudios ni preparación tendría la Lengua para entrar, pero…, como dice este muchacho del enlace... Ingenieros de caminos para las carreteras. Profesionales de salud para el ministerio de salud, maestros para el de educación y artistas para el de cultura.
No es idea mía que conste en Acta, DOY FEEE, que es de Juan Carlos... ¿El rey? ... el rey de su casa, si no que le pregunten a la princesa Mª Paz y a sus principitos.
El rey de España no piensa tanto, este es un Rey del pueblo y ayer me disparó la idea, que desarrollo para vosotros.
Juan Carlos ha dicho hoy: “fulanico del PP es un tío legal. No tendrían que existir partidos, solo votar personas”. Así si, me presento. Me tocaría currar, si me votan claro, codo con codo con gente especial sea cual sea su color político. Las peleas entre nosotros agotadoras y la satisfacción del pueblo infinita. Y por la calle, que la gente nos vea, que eso les hace pensar que nos curramos las decisiones que tomamos. Los frutos de unas listas abiertas, espectaculares, las ideas originales, siiiii,¿ por qué? Porque en ellas estaríamos gente de un color de otro y sobre todos, hasta los del 15M que serían votados sin presentarse, y sin quererlo.
Porque esto sería como los presidentes de la comunidades de vecinos, a cojones. Te ha tocado, te han votado y ahora a currar. Como los juzgados populares, todo el mundo intentando buscar justificantes médicos. Y el médico preguntaría “¿No te habrán votado, no?” Tu me gustas, te voto, tú también. Así en estos grupos de gobierno estarían desde la Lengua hasta el Rey, pasando por la Duquesa de Alba que tiene muchos seguidores y por supuesto Iker Casillas y la Carbonero, porque votarían los niños y niñas también y estos dos son muy populares.
Futbolistas, artistas, gente preparada... pero solo una legislatura, no nos podríamos presentar más. Ahora bien, seguro que leyes tan peleadas y discutidas, que después quedarían para siempre sin contraley, que es la ley que saca un partido para tirar por tierra la que sacó en la anterior legislatura otro partido de distinto color político.
Yo ayudaría a mi padre, el Rey de España, mi divorciador. La gente lo va a votar y por primera vez, su poder estará legitimado por el pueblo, pero solo por cuatro años.
“Venga pápa, que hay que ir al parlamento a currar”... “me llena de orgullo y satisfacción que mi pueblo me escoja para esta noble causa, pero... déjame un poquillo más que anoche me paré en un club muy simpático con luces de colores muy bonitas.”
En sus intervenciones... “me llena de orgu....” venga Juanqui ¿otra vez lo mismo.?
Yo sería su guía, le enseñaría a trabajar para que no lo critiquéis españoles de poca fe. “Mira pápa, la masa ha de tener cuatro espuertas de arena y una de cemento. Si no sale muy pobre y no es buena. El agua según te pida, ha de quedar como el chocolate, pero no el de feria, no, como el de la casa, ese que mojas el churro tres veces y se te ha terminao la taza ¿vale? como el arroz a la cubana…”
´”Mójame esos ladrillos que hay que poner este tabique aquí ... “
En serio… todo esto podría ser, pero con una selección previa de los candidatos, por supuesto, ni estudios ni preparación tendría la Lengua para entrar, pero…, como dice este muchacho del enlace... Ingenieros de caminos para las carreteras. Profesionales de salud para el ministerio de salud, maestros para el de educación y artistas para el de cultura.
sábado, 18 de junio de 2011
BESO
Beso en singular, Beso con mayúsculas, Beso sirve de verbo si le pones el “te” delante, beso uno, solo uno, cuídalo.
Como músico que cuida su instrumento, como pintor que organiza sus pinturas, como madre que mima a su bebe recién nacido, sin olvidar detalle alguno, ni cremita, ni polvo que no esté en su debido momento.
Cuídalo y no lo des sin motivo, no lo des si sabes que no estas preparado, si tu boca no está perfecta, no lo des, insinúalo, provoca el deseo en el otro, búscate la vida y arregla tu instrumento, antes de dar El Beso.
Un beso mal dado puede provocar los mismos sentimientos que uno perfecto, los mismos pero contrarios. Si te dan un beso perfecto lo recordarás siempre, si te dan un mal beso igualmente.
Besos hay de mil tipos.... cada uno tiene su momento. Pero no olvides los besos adolescentes aunque tengas más de cuarenta. No dejes que la edad te haga básico y primitivo, no dejes de dar los rodeos necesarios, al grano, si, pero para otras cosas, no para los besos. Si has de hacer el amor, e ir al grano, no importa, ya no tienes veinte años, pero, no la beses, no. Por Dios. Yo... lo siento... retiraría mi boca.
Mis besos, jamás ... mira que te diga ... nunca sin deseo. Ni los amantes ni los fraternales. Ninguno. Ya lo he contao, creo que fue en ABRAZOS. Si la lengua te besa, sea como sea, será porque la Lengua lo desea. Años pasó sin dar besos amantes, muchos muchos, más de los que imaginas. Ahora si, de besos fraternales llenó su vida. Los mejores sustitutos. Olvidas que necesitas el otro, si te llenan de estos.
Tipos de besos:
BESO NIÑO: es el beso que se dan dos niños, pequeños, y que inmediatamente después va acompañado de una limpieza de labios con la manga de la sudadera y un PUAG.
BESO ADOLESCENTE: es el beso que se da, después de llevar horas cerca el uno del otro, mientras se habla con otros adolescentes, se acercan mas y más.Dulce y tierno, solo en los labios, sin lengua al principio, ser rozan y notan el calor. Normal, con las hormonas como están... hay madre mía.
BESO RONEO: ronear o ronronear, en actitud gatesca, mientras uno está haciendo algo, normalmente importante, el otro, solo le busca la boca. La mira, la desea, se muerde la suya, se chupa sus propios labios, como cuando uno plato suculento y no lo puede comer. Incluso relame es plato imaginario. Así. Finalmente lo consigues, mientras el otro protesta... ¡! joder total porque has tirado el aceite hirviendo, pues no te pongas a freir huevos cuando te beso!.
BESO MAÑANERO: uno tiene que estar dormido... o hacerse el dormido. El otro, besa despacito, moja los labios del otro, sopla para que le de frío. Si esta dormido de verdad, puedes tocar su nariz, abrir su ojo, pero si no. Mas te vale que te pillen confesá. Tu sácale un moco y le dices.... ¡! A que te lo pego, a que telo pegoooo ¡! Mientras saltas desnuda por la cama. Te lo perdonará todo. Dan mucho asco los mocos.
¿Mocos? Otro relato.
BESO DE ... bueno, vale, que no puedo escribir más, que son todos los relatos muy largos ahora y me regañan con razón, vais a quedar tres o cuatro lectoreras.
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