ÁNIMOS PARA LA LENGUA

LECTORERO: COMO VAN TUS CREACIONES

REAR ES CREAR SIN -C-

LENGUA: na no escribo

LECTORERO: SOÑAR ES OTRA COSA QUE REQUIERE DORMIR CON LOS OJOS ABIERTOS

¿ TE FALTA INSPIRACION? DEJATE LLEVAR, EXPRESAZ ELINTERIOR, CABREATE, CONTESTA, DILAPIDA ALOS MALVADOS, VUELA EN TU ESCOBAM CANTALE A TUS MARAVILLOSOS HIJOS, OKLVIDA POR UN MINUTO LO QUE DEBES, MIMAME A DIUSTANCIA, COMO YO RESPETO Y QUIERO A MIS AMIGOS... DIME ADIOS MI LENGUA, SIGUE, SIGUE VIVIENDO. UN ABRAZO PARA JAEN Y PARA TI

BUENAS NOCHES Y DISCULAS SI TE HE INVITADO A TATARME!! JEEEE

ESO DE DISCULAS Y TATARME ME HA SALIDO DE COJONE!!!

QUE HE HECHO YO PARA NO MERECER TU AGUIJN DE MEDIA DESPEDIDA?? QUÉ MAL HICE YO PLEBEYA?? FIZO EST Y NO ME ARREPIENTO DE MIS LLOROS EN NADA DISTANTE DESPEDIDA... AU REVOIR

Hoy

00:05

LENGUA: heeee, que estaba hablando por teléfonoooo

que estoy aquíiiiiiiii

que te pasa a ti?

me encanta tu mensajeeee

jajajaja

¡ESPÉRATE!

Espérate que te bese, no corras. Déjame que te aplaste las vértebras, ¿si?

Se que estás preparado. Mucho tiempo esperando. No, espérate que te busque y encuentre. No se donde buscar a ciencia cierta, no hay mapa que describa tus deseos.

¿Dónde encontraré lo que busco? Espérate un momento que te mire. Deja que acerque tus manos a mi pecho. No me toques que tengo fría esa parte de mi cuerpo. Espera que me coma tus impurezas, que desnude tus huesos de carne, que rellene tus huecos.

¿Estás nervioso? Espérate que te aprenda a ser paciente. Espérate que te desespere. ¿Impaciente? Te aguantas o empiezas solo sin mí. Cómete tu nervio por tenerme.

Esta noche te esperas, mírame los labios, los que muevo despacio, busca mi húmeda lengua. Mira como te recorre, te guste o no. ¿Qué? ¿Qué quieres? ¿Cambio de treinta?

Espérate que sienta que me necesitas. Que respirar pasa a segundo plano, que alimentarte no es necesario. Prescinde de mí y mírame jugar contigo.

Soy gusana en tu cuerpo buscando tus debilidades.

Aún no se cual es tu zona mortalmente sensual. La que te hace enloquecer si toco.

Espérate que se duerman los niños, espérate que se termine el trabajo, espérate que mueras por mí de tanto esperar.

Ssssssssss caya. Si, la puse con y griega, ¿y? ¿Qué pasa? sssssssss ¡caya! o te mato.

¡Qué no te muevas te dije, que yo mando!

Esto no es necesario, prescinde de mí y mírame solo. Olvídame si no te gusta lo que ves, o guarda silencio y acepta lo que te tocó vivir.

Ahora que me tienes, lárgate por donde viniste si te atreves, olvida mis adentros, mis humedades, mi sabor, mis movimientos. Que mi lengua no juegue más con la tuya si no tenemos tiempo. Que se paren nuestros putos mundos y nos dejen follar a gusto.

Que mi sexo no se te ofrezca más húmedo y calentito.

Que no te acuerdes de nada cuando despiertes, que pienses que todo fue un mal sueño y que gracias a Dios bajaste aquella noche la cuesta de mi casa para no volver.

¿No has despertado aún? ahora que, ¿qué quieres? ¡PÍDEMELO!

Lo haremos a mi modo, desesperante y cansino, sin temor a que despierten los niños.

Recogeré flores por el campo mientras miras mis caderas, como se ensanchan al agacharse, como te atrapa el deseo de pincharme, sin avisarme, a primera vista.

No espera,¿tienes prisa?

Háblame hasta que no te escuche. Imagíname flotando en el agua, corriendo de tí por un huerto, subida a un árbol para huirte. Quieta, muy quieta, escondida en tu armario.

Descúbreme mirándote, provocándote enfados, sacándote los colores, temiéndome en público.

Me cachearás por ponerte mil trampas antes de hacerte conmigo, antes de hacerme tuya.

¿Cuándo? Mañana será otro día.

ESTE SI ES MI COCHE

¿Qué pasa cuando bailo flamenco sin talento? Que tropiezo y me caigo, pero soy feliz.

¿Qué ocurre cuando me monto en un coche verde fosforito? Que soy feliz igualmente.

Es mi primer coche. Los otros cinco solo los pagué y me llevaron, pero no eran míos.

Voy a hacerle a mi coche un volante de croché naranja fosforito para que no desentone, y una funda para su palanca de cambios, de igual color.

Ya le hablo. Hacemos rutas imaginarias sin salir de la cochera. Me gusta mirar por su luna delantera, saludar desde allí a los viandantes, pegar mi nariz a su volante.

Me mira, me entiende, me sonríe y me pide que lo monte.

 ¡Nena, pon tu coño moreno con canas sobre mí, que te llevo!

Para mi que a pesar de sus colores, es un chico, noto su virilidad. Mi moto es una nena.

Supongo que no le sentará muy bien que lo vista de chica, que le ponga atrapa sueños de Chone y fundas de croché, pero seguro que me perdonará todo cuando lo trate con cariño, como a todo lo que me rodea.

Mi casa, mi barco, mi moto… todos tienen vida. No valen nada, nunca los vendería, a pesar de que lo diga a diario. Igual que digo a diario que voy a ahorcar a esta puñetera perra que se mea en la casa. Pero luego, cuando me mira escondida detrás del sofá, saca los ojillos y esconde la nariz, solo puedo quitarle las lagañas y hacerle unas cuantas putaditas para por lo menos, quedarme a gusto.

Hay una planta en mi casa que se me resiste, se revela a su modo. Me rompió el ordenador la primera noche que la ocupé después de mi huída. Anoche noté que comenzaba a aceptarme. Ya encuentro bragas en sus cajones. En el fondo piensa que no tiene la culpa de que la odie, que merece un trato igual al resto de la casa.

Nena, perdóname que ya estoy contigo, ya te cuido. Arreglaré tu persiana, decoraré tus paredes, me verás bailar en tus espacios y fumar en tus balcones. Viviremos juntas de nuevo hasta el día en que seas mía. Ese día, cuando el banco se retire, te dejaré para siempre. Serán mis hijos los que te mimen.

¡Ah! Una cosa, mi casa, es una chica. Somos mayoría de chicas en casa, perra incluida. Mi terraza es una chica y abajo la chimenea, chica también.

Pasó mucho tiempo sintiéndose fea, como yo. Cargada de viejos utensilios que la hacían entristecer. Ahora comienza a volver a la vida, de una forma increíblemente extraordinaria. Encima con su chico dentro, aunque sea verde fosforito.

¡NENA, QUIÉN TE HA VISTO Y QUIÉN TE VE!

¿Eh? ¿Qué es eso? Sobrevuela mi casa una nave de goma espuma, no se si querrá bombardearnos o viene en son de paz. ¿Será chico o chica? Y por la cuesta sube caminando un teatro callejero. ¡Ah! Noooo, tuyo, tuyo, tuyo y tú lo guardas, que a mi seguro que me habla.

MALPIENSO

¡Cómo me gustaría estar desnuda de daños!
borrar la lista de maldades que puntéo a diario. 

Creer que no me llamas porque estás trabajando

olvidarme de lo que otros me engañaron.

Siempre malpienso, tal vez no acierto,
busco entre tus costuras defectos.

ROMANCE IMAGINARIO

• Siento penas y pucheros, 

  donde no se cuecen ni habas, 

  donde nadie puede ni entrar 
  sin las correctas palabras.
  
  Hoy necesito escribirte
  no tengo ni word ni tiempo
  esperando con la puerta
  
  a capela y en directo. 
  
  

  Hoy estoy feliz y triste, 
  voy sola y acompañada,

  no me corrigen faltas, 
  hoy me falta tu llamada.
  
  

  
  

  Pensaba comerte vivo

  masajearte la espalda

  yo soñaba hablar contigo 

  esta nuestra madrugada.
  
  Como siempre pienso y yerro
  cosas que no sirven de nada 
  viviendo mil aventuras
  que tan solo imaginaba.
• 
  

QUERER CON MODERACIÓN

Reconozco que cuando quiero, quiero mucho y no se me controlar.

Me aprieto e intento querer sin ansias, pero no puedo.

Aviso, si te quiero, te cuido.

Cargo de adornos mi amor. Te peino y te pongo lacitos en el pelo como un perrito pequinés, para que no te caiga el flequillo en la cara. Te pongo cremitas. Te  visto de azul, con tu camisita y tu canesú.  Doy masajitos. Doy besos y abrazos, quizás en exceso. Te llamo mientras duermes,  te saco de la ducha y no te dejo comer tranquilo.

Si no te gusta mi forma de amar, no me pidas moderación. Solo tienes que dejar que me acostumbre a tu ausencia poco a poco. Encogeré mis hombros y se quedarán sin fuerzas mis brazos. Se cerrarán mis párpados y dormiré para olvidar.  Me pongo mustia despacio, tardo en conseguirlo, pero al final dejo de molestar. Desaparezco.

Palméame en el culo lo que quieres es que no te falten mis caricias, que no se aflojen mis ganas de jugar contigo. No dejes que me apague. No permitas que me acostumbre a no amarte poderosamente, porque si lo hago así no lo hago. No se amar de otra manera.

Así soy en eso y en todo lo que hago, o participo con fuerza obsesiva, o me voy.

Llámame infantil o loca. Tengo asumida esta parte de mi personalidad, como defecto o virtud que no puedo cambiar a estas alturas.

No se fingir lo que no soy.

MI TERRAZA

Al sol de invierno caliento mis sesos

tumbada pensando, ya voy y vengo

desde aquí miro al vecino y espero,

que sigan rulando mis pensamientos

los que tengo ahora son todos buenos.

Me cogen por sorpresa, miran dentro

¡qué buena estás nena!, ahora que te veo

mira que te vi mal hace algún tiempo

cuando la rabia andaba hurgando lento

pudriendo sin descanso tu cerebro.

Que no te miren, que sentirán celos

envidias de los malos que perdieron

que tu casa los arrastre al infierno

te doy mi abrigo, esta noche no duermo

pintando para ti, un bonito sueño.

¿Quién habla, eres tú o mi pensamiento?

Soy un espejismo, te toco el pelo.

LVM

ABSURDO LAVAPLATOS

El lavavajillas, un absurdo invento del consumismo. He tenido dos.

Recuerdo cuando se rompió el primero, como fuimos corriendo, por el segundo, era fundamental en casa, está claro quien se encargaba de este trabajo.

Lástima que no pudiera limpiar los pollos de la cocina, ni la vitrocerámica. Lástima que con las ollas verdaderamente sucias y pegadas, no pudiera hacer nada. Lástima que no se llenara de una sentada y hubiera que esperar hasta completarlo, con el consiguiente olor a podrido dentro.

Hay gente que soluciona este tema, fregando los platos antes de meterlos en el lavavajillas. ¿eihg?

Vendo un lavavajillas, seminuevos no, nuevecito. No lo he utilizado desde hace más de dos años. Es mi momento de pensar, mi momento poder. Todos recogen la mesa y sus cosas, mientras yo grito desde la cocina altiva simplemente por hacer ese trabajo.

Podría hacer más de lo que hago, pero hay que fregar los platos. Es un verso de una de mis poesías, y es cierto, si no fregara los platos, estaría haciendo otro trabajo casero.

Al menos este me gusta, me deja pensar. Como caminar, pero para caminar nunca tengo tiempo, porque hay que salir de casa y seguramente lo haría cargada de hijos.

Nadie quiere acompañarme cuando voy a fregar los platos, es mí momento soledad, momento placer. Todas las chicas que respiran feminismo moderno, me criticarán y los chicos justificarán su pereza e inutilidad, con su machismo.

No es cuestión de machismo o feminismo, es cuestión de ser vago o no. Si tú dices, mi chico es un machista, él no se siente ofendido, nena, dile:

- Eres un señorito, más perro que la chaqueta un guardia.

Esa es mi verdadera arma en esta lucha por la igualdad, no hablar de ella, llamar las cosas por su nombre. Si un hombre o mujer es un inútil en la cocina, no hay que argumentar cuestiones de género, es un inútil.

Si no sabe barrer ni fregar, es  porque es un cerdo y no lo hizo antes. Si no sabe hacer una chapuza, es porque le gusta que se lo hagan. Si no tiene fuerza para coger un mueble, es simplemente porque no quiere.

Ya lo demostré yo. La fuerza está en la cabeza. Todos hemos visto como tiran las mujeres de otras generaciones de carros de la compra y bolsas, con muchos kilos de peso. ¿Y eso? Luego no puedes mover una mesilla de noche.

No nena, te lo metieron en la cabeza.

Por eso yo, llevo mi lucha por la igualdad más lejos.

Que las mujeres follen todo lo que puedan y que los hombres hagan labores del hogar.
Que los niños hablen de sexo y los mayores de juegos de niños
Que los viejos corran por los parques, que los perros se meen en las casas.
Que los árboles nos abracen,
que las nubes se metan por las ventanas,
que podamos tocar el cielo con levantar la mano,
 ¿dónde está la frontera entre la tierra y el aire?
que todo sea absurdo y lo racional una excepción.

Que nos comamos la boca, que nos abracemos porque si,
que nos regalemos sorpresas y nos olvidemos de santos y cumpleaños.
Que las fechas señaladas sean más que las que nos dicen los comercios,
que hagamos regalos sin dinero, con imaginación y tiempo
que pongamos fechas a nuestro antojo para hacer algo especial por la gente amada.

Yo que se, to eso y más.

Hasta aquí puedo hablar que me castiga el Factbook, dice que no es normal lo que yo hago,  ¿tú crees?

MIRA, MIRA, MIRA, JEJEEJ, MONTÓN DE MENTIRAS. LOS CUBIERTOS LIMPIOS AL LAVAPLATOS, JAJAJAJ, NI EN ESE DETALLE SE FIJAN LOS PUBLICISTAS, Y TODO ALINEADOS, CON UN TENEDOR MIRÁNDOLO CON LOS OJOS VIZCOS, JEJEJE INCREIBLE QUE NOS COMAMOS TANTAS MENTIRAS, MÁS ECOLÓGICO UTILIZANDO ELECTRICIDAD? Y MÁS BARATO? JEJEJEJ Y POR SOLO 499 EUROS, NA, ESO ES NÁ.

COMPRO, COMPRO

Hay personas que comen sin tener hambre, beben sin tener sed y compran sin tener dinero.

El impulso de comprar cosas de manera continua, habitualmente inservibles e incluso repetidas, o de distintos colores, simplemente porque está “a buen precio”, es para algunas personas un constante en su vida. Cosas que no utilizará nunca o que quizás ni desembale o si lo hace será para utilizarlo un día. 

Nada que se haga con moderación es malo. Hablar no es malo, si paras. Escuchar tampoco, si no lo haces todo el tiempo. Comprar se puede si no lo haces a diario y de forma continua.

Hay compradores compulsivos de distintas clases sociales y por eso no son menos dañinos para la economía familiar. Está el comprador con pasta, que hace uso de su tarjeta a gran escala y el pequeño comprador que lo hace en el chino, en la tienda de la esquina, en Internet y encima lo peor de todo es que justifica su compra diciendo:

¡Ni que me hubiera gastado millones! Si no los tiene, no puede.

El sentimiento de culpa, le lleva a ocultar la compra e incluso a intentar venderla y recuperar el dinero. Piensa que pasado el tiempo alcanzará más valor, por lo que la pérdida de poder adquisitivo como consecuencia de ese consumo, se entiende como una inversión, un ahorro para el futuro.

Lleva a las economías familiares a la ruina, porque además es una adicción consentida, camuflada entre las actuaciones cotidianas de la vida. Uno no puede decir, acabo de comprar una raya de coca, que estaba a mitad de precio. Pero si se dice de una camisa, un pantalón, unas botas, un reloj, …

El problema es cuando el dinero no llega y se comienzan a establecer prioridades. El monstruo que lleva dentro le obligará a comprar y si hay que pedir dinero se pide. No es prioritario un gasto básico en la familia, pero si una ganga que esperaba en una esquina.

Comienzan los engaños, los supuestos regalos, las supuestas oportunidades que no se pueden dejar pasar, hasta que la insistencia lleva al agotamiento de los familiares que permiten, lo imperdonable.

El endeudamiento familiar es tan grande, que antes de terminar de cobrar, ya está la familia a final de mes, una vez que pasan la letra del coche, los electrodomésticos, las vacaciones, la Comunión del niño…

Pero además de esto, el monstruo sigue dentro del comprador y si le queda algo de dinero, aunque sean pequeños utensilios inservibles, seguirá comprando mientras no sea consciente de su problema.
Lejos de parecer caprichoso, es una enfermedad mental que viene motivada por frustraciones y otros problemas psicológicos que buscan salida y se proyectan a través del consumo y de la adquisición de cosas nuevas.

INTENCIONES

¿De que sirven las intenciones?

Las intenciones son fantasiosas, presuntuosas, imaginativas. Hay que dejarlas escondidas. Hacer públicas tus intenciones siempre lleva al fracaso, a la decepción. Es mejor, callar y actuar. Arquear las cejas y sonreír cuando te viene una intención. Cerrar la boca y esperar que el tiempo te permita ejecutar. Y después, si quieres, ya dices eso de: “hace tiempo que tenía intención de hacerlo”.  

Lo que valen son los hechos. Esos solo podemos verlos dejando pasar el tiempo.

Para que mirar el futuro, menos aún programarlo. De nada vale con los movimientos de la vida. La vida está viva, es caprichosa, está llena de cosas y gentes que directamente atacan a tus intenciones. La vida no se prevé.

Pregúntame, cuales son mis intenciones.

Hoy intentar echar un rato con la gente de mi asociación, trabajar y seguir sacando la ropa de invierno.

¿Mañana? Que se yo lo que ocurrirá hoy, menos aún lo de mañana. 

CON LOS OJOS CERRADOS, VETE TU A SABER.

Y comienzo a poner letras, con los ojos cerrados, mis faltas que salgan, mis miedos que se escupan los unos a los otros, que me mate la pena de perder la pena. Que me coman los mocos los monstruos de mi armario, que me suban las bilirrubinas, que me coquen el pelo, que me acaricien la espalda, que me dejen vivir a cientos de qulometros del universo, que pueda ver desde allí tu nave, que vuela de un lado a otro buscándome, nerviosa, sin saber porrque escribe así, loca, muerta, como el cque toca una canción como el que siente unas notas, así, del tirón, sin miranr ni corregir, como salió, con o sin haches, con o sin acentos, como sea, así escribo así siento. Quel agengte que no cometa faltas de ortorafía se muera ahora mismo en su silla, será la de la letra hache que es muda, la que no tiene nada que decir por eso solo sabe poner puntos acentos, escribir sin que salga nada de dentro.

NO HUBO NADA ENTRE NOSOTROS, SINO TODO LO CONTRARIO

Hoy tengo que agradecerte tu llamada de ayer, Alfonso Brown, tu ánimo y positividad.

No me van bien las cosas en el trabajo, como a todos, y tengo que admitir que cuando llamaste, tenía la energía vital bajo mínimos y que al colgar el teléfono, sacaba pecho y músculos.

Gracias a ti, por tu culpa.

Tú, me empujaste a hacer un trabajo, cuando todos desconfiaban y me animaban a no hacerlo. Tú compartiste conmigo la energía cuando terminé de parirlo aquel fin de semana en Valencia. Y ahora tú, me obligas a terminar.

Sabes, tengo la sensación de que haremos muchas cosas juntos.

Échame una mano primo, que tengo el ánimo muy bajo para terminar el puñetero cuento, además necesito un buen actor que me haga los diálogos, están sin grabar aún.

La pelota está en mi tejado, los chicos de Esser Estudi me esperan, a ver si sacas tiempo para escuchar mi cuento y a ayudarme a ponerlo bonito. Con sus tiempos, sus espacios, su música, sus jadeos, sus orgasmos, sus gritos de pavor y muerte, … en fin, todo lo que debe tener un cuento.

VIVOS Y RECORDANDO

En la memoria de un niño no eres nadie, si no lo eres ahora y para él.

No te recuerda, está comenzando a acaparar información. Puedes ser un político importante, un cantante, actriz o modelo, que no eres nadie para él. Hablaría de igual a  igual con un presidente de gobierno o Claudia  Schiffer, para ellos un papá y una mamá.

Incluso los dibujos animados con más de cuatro años de antigüedad, no son nadie para ellos.  ¿No es maravilloso?

Si les cuentas tus batallitas, pensarán: ¡otra vez dando el coñazo, que aburrimiento!

No son recuerdos propios y vividos. Pueden ser verdad o no, pueden ser exagerados o minimizados dependiendo del adulto que cuente la historia.

Yo, por eso, he pensado seguir metiendo recuerdos reales, vivencias actualizadas en la memoria de los niños. Todos los que pueda, los míos y los ajenos. Es un lujo saber que estás grabando en una cinta virgen imágenes que recordarán muchos años.

¿Para que quiero que me recuerden los mayores? Pronto estarán todos muertos, como yo. ¿Quién quedará para recordarme? Ellos, los niños, más viejos, pero vivos.

R.I.P. DON RECICLÓN

Yo separo la basura desde hace más de dieciséis años. En mi ciudad no existía la recogida selectiva de basura, pero un proyecto iniciado por los vecinos de mi barrio, el Polígono del Valle, donde crecí y me reproduje, nos enseñó a separar la basura. 

Fue un gran timo. Al terminar el proyecto y terminar el dinero, ¿ quée pasó?

Nada, todo el mundo a mezclar de nuevo. Todos, menos yo. Me declaré insumisa. La infraestructura de contenedores continuaba en el barrio y a pesar de que el mensaje de “YA NO HAY QUE SEPAR” corrió como la pólvora por el barrio, yo decidí que no, que seguiría haciéndolo.

Seguí tirando mi basura en los tres adecuados a pesar de que muchos de mis vecinos me avisaban de que ya no tenía porqué hacerlo, que la mezclaban de nuevo en los camiones, como siempre.

Al llegar a mi barrio nuevo, la basura orgánica la cogen de la puerta de casa, muy cómodo, pero yo sigo bajando dos calles a tirar el reciclado.

En mi barrio viejo no hay lugar para contendores, según dicen. Cierto es que las ventanas bajas no permiten un contenedor estándar, pero soluciones hay muchas, oídos sordos, también.

En fin, que sigo reciclando desde el año noventa y seis, que nacieron mis hijos, es lo que hay, yo sigo cumpliendo con mi parte.

Se que hay una leyenda urbana, de que se mezclan las basuras en los vertederos, común a todos los municipios de nuestra geografía.

Se que puede parecer frívolo hablar de reciclaje en estos días, se que me tacharán de gilipollas directamente, pero yo, soy así, peor que un mulico branco tengo la cabecica.

Solo me gustaría enviar un mensaje a los que no lo hacen, si tú no cumples tu parte ¿cómo puedes pedir que los políticos lo hagan? ¿No es la pescailla que se muerde la cola?

No queda ni rastro de DON RECICLÓN, pero yo sigo honrando su memoria, que en paz descanse.

FUERA DE JUEGO DOS

Ya no hay gol que la frene, no hay partido importante, solo el suyo. Resopla y muestra su disconformidad mientras se recuesta sobre el sofá.

Ella gusanea sonriente, se salió con la suya como siempre, se estira sobre su cuerpo, incordiando su descanso y su interés por aquel partido.

-          ¿Si?

-          No – responde él.

-          Si – ordena sin argumentos.

Cierra la puerta y comienza a desnudarse provocando su erección. Va a ponerse el pijama sin más. Es un gesto cotidiano, no es para tanto.

-          ¿Qué te ha pasado? – le dice mientras inspecciona su pantalón – no es para ponerse así, ¿no has visto nunca a una mujer poniéndose  el pijama?

Al fondo retransmiten su partido, su atención se debate entre ambas, ella y su televisor. Un momento de peligro en la defensa, es fuera de juego. No, no lo es, ¿si?

Mientras tanto ella planta su culo delante. Está sobre la mesa, cara y rodillas apoyadas en su madera.

Quedan pocos minutos para que finalice y su equipo pierde.

Ella sonríe burlona, le encanta provocarle enfados para probarlo. No hay como amenazar con el castigo, o pedirle amablemente a esta mujer que no haga algo, para incitarla a hacerlo.

-          Como pierdan te castigo – le dice él.

-          ¿Cómo? No puedes, no te resistirás.

-          Te gusta enfadarme ¿eh?

-          Si, ¿Cuántos llevo? Dijiste que a la de tres, te largabas.

Más de tres seguro llevaba, pero no quería reconocerlo, no tenía palabra, aguantaría más de muchos enfados por ella. Pero al menos, tan fácil se lo puso, que se llevó un palmetazo en el culo. Fuerte, de coraje, hasta daño se hizo en la mano.

 

FUERA DE JUEGO

Y de golpe le sorprende una mujer. Mira que es fea la jodida – piensa.

Caminando hacia su trabajo recuerda a la suya. Sus cosas, sus provocaciones. La recuerda haciendo una tarta, con el pelo recogido y cara de cansada. Imagina que le pide sexo y se lo niega. Imagina que ella se calienta. Debe mantenerla en su sitio, los niños juegan en la habitación contigua.

Esta mujer no conoce el pudor. Entre sus teorías, la de los indios que copulaban cuando su apetencia se lo ofrecía. Sus niños jugaban y ellos también, de por medio tan solo las pieles de su tipi.

Lejos de pensar en traumas, opina que son enseñanzas.

Futbol en la tele, cansancio en el cuerpo y ella, sigue buscando su premio.

La ningunea, mira para otro lado y se hace el loco, cuando se acerca con los ojos agotados y le pide un masaje ofreciéndole otro.

Ha de resistir, no puede tocarla sin que toda su maquinaria hormonal reaccione al instante. Tiene que demostrarle desinterés. Ya está demasiado crecida para que encima conozca su necesidad. La necesita por las mañanas, le gustaría que le acompañara en su aseo diario, la necesita cada vez que su mente se queda en blanco. La cantinela que ha metido esta mujer en su cabeza: su cuerpo, sus gestos, sus guiños, sus besos.

Sus locas teorías de la vida, sus lógicas aplastantes.  

Enfurruñada en un rincón del sofá, comienza a jugar sus cartas. Le pellizca con maldad en un brazo.

-          Nena, Tate quieta – le dice con chulería.

No cuenta tres desde su regaño cuando viene con otra embestida. Se acerca a su oreja, la huele y se aleja.

-          chsss – le contesta.

Se acerca de nuevo a su cuello, lo roza con su fría nariz, ya comienza el invierno, ya se hace acogedora su cama cargada de mantas.

Le acarician sus labios y le roen sus dientes. Sus manos caminan por su espalda. Él comienza a dejar atrás su juego de indiferencia y se muestra sumiso, rendido a ella. 

Pero al notar su …. Zzzzzzzzz. Me mimo, mañana más. LVM