RATAS

Me crié rodeada de ratas. No sé si os lo he contao, pero con ocho años mi primer premio literario fue por una redacción sobre ellas, donde no las nombraba, por asco...

Frente a casa un vertedero....

DE POR SI ME MATO OTRA VEZ

“ Con una tapadera de water que nos encontramos en el vertedero, nos tirábamos por la cuesta, como si de parquilandia se tratara, esquivando las basuras y exponiéndonos a las ratas que habitaban esa tierra.

Por el día, este era nuestro parque de juegos, pero por la noche… hasta los mayores tiraban las basuras a distancia por miedo a que se les tiraran como si fueran animales domésticos en busca de comida fresca.

Incluso recuerdo que le mordió a uno de nosotros, no recuerdo a quien, solo sé que no fue a mi, porque si no lo hubiera puesto en el capítulo de incidentes y percances en mi vida.

También tuvimos problemas con unas bolsas de kikos que nos encontramos un día y que las madres, gritando como con mucho asco y un poco nerviosísimas, nos explicaron que era para que se las comieran las ratas.
- “Tienen que comer bien los animalicos, si no ¿cómo vamos a realizar la próxima competición del deporte favorito de todo el barrio?“– pensamos.

Mi asociación de vecinos hacía el tiro a la rata. Campeonato mundial, único y genuino, con entrega de trofeos, jueces y todo. Desde las ventanas los vecinos con escopetas de plomillos y los niños observando callaicos.

Y cuando mi barrio mejora, decido mudarme al barrio viejo. Hacer una casa rodeada de... ¿ratas? El sueño de una noche de verano.

Ahora solo quedan dos solares, uno de una empresa que no construye ni p’atras, GESAGÜEN (falta ortográfica para despistar) y otro del califa EPASÁ. Un califa autoritario que modificó nuestras escaleras y nos hizo una maravillosa rampa de mármol de Macael y barandas de oro con incrustaciones de diamantes, para que te sujetes y no te caigas al bajar.

De mi relación con las ratas, no te cuento aquel día que me saltó a la rodilla una que salía de su casa en una caja de cartón ... ni las carreras de galgos por la calle alguacil ... ni los túneles en un palacio vecino ... no te cuento aquella vez que enseñé mi solar por primera vez y nos echó una rata a toda velocidad, invadíamos su territorio ... no te cuento como mis niños se divertían contando ratoncitos desde el balcón ... ni que en una bolsa de basura fresca pude contar una vez más de cinco... no te cuento cuando por la cochera una rata hizo de mi casa su lugar de residencia, murió gaseada, viva en su jaula, a la bolsa ... insecticida... tampoco que no fue la única, la segunda que lo intentó murió con un pinete de obra, restos de nuestra aventura como constructores y promotores de nuestra vivienda... no te cuento que una vez una me acompañó al trabajo, que detalle ... que reconocía su sonido, como Felix Rodríguez cono conocía el del lobo... tampoco que me picó una pulga de rata, anidaron en el entretecho del trabajo y las pulgas caían por el aire acondicionado. Sabemos que eran de ratas, porque murió una y el entierro fue sonao.

¡Que peste huele una rata muerta!. Mucho más que un perro, que te lo digo yo, que se morían en mi barrio y le pegábamos pedrás a la panza para ver como rebotaban. Los gases, ahora sé que rebotan por los gases, por una visita que hice a un cementerio. El enterraor, un apasionado de su trabajo...

Lo último que te cuento es que...Una tarde de verano, cuando la basura más apestaba, una rata salió del solar en busca de leche fresca. Tres bebés rondaban su nariz y al llegar a casa los míos la tentaron. A dos patás olía el aire que les llegaba de nosotros.

Yo gritaba y no se iba, al contrario. No pienses que era chica, más de una cuarta de rata más una cuarta de rabo… No te imaginas que miedo.

Desde lejos, no puedo llegar a casa, grito y grito. Hasta que sale mi vecino. El tenía el tercer bombón para ellas, su bebe, sus ventanas muy bajas con rejillas de hierro para que no saltaran. Los escritos de protesta, no daban resultados.

“Vecino, teníamos que tener valor y colgarlas de un alambre “

Dicho y hecho, no se puede decir na.

“vecina, haz una tostadita “

Pan quemao fuera del solar y apostado en su terraza, comienza a disparar.

Una, otra, otra más grande.

“Vecina, mira, mira… mira que dientes más picaos tiene esta”

Y una a una las colgó de un alambre, yo solo pude dar apoyo moral, que no es poco… ver y no vomitar; un milagro.

En plena Ruta de la Judería, un cartel que decía:

“GESAGÜEN COLABORA CON LA CONSTRUCCIÓN DE ESTE
MONUMENTO”

Primera plana del diario local y entrevista a mi vecino en Andalucía Directo.

Otro vecino más sensato, el moreno, decía:

“Ayyy, vecina, como eres... que grima”.

Años de denuncias sin respuesta y en una acción...

Treinta y seis camiones de basura sacaron al día siguiente. Tapamos las cobijas con cemento y cristales, y hasta hoy… En su lugar, un jardín.

Pero ahora, otra empresa, pública esta vez, deja un solar al descubierto, con basura y cobijas… mejor que completen esta historia los testigos oculares: los niños hablan:

Niña: “la rata estaba mordiendo el tubo y de repente viene Jose y le hincó el palo en la nariz y se ahogó porque a la rata le salio sangre por la nariz y de repente ya estaba muerta y de repente la vecina que se llama Ana, su padre, la cogió con un guante y la tiró al solar. Nosotros primero la echamos a patás le dimos patás.... aviso... muerta”.

Niño: “la mató Jose, el mario de la Josefa. Era como Ratatui, con pelillos pero las patas blancas sin pelos y con los ojos marrones y la cola la tenia gorda, larguísima y negra con pelillos.”

Niña: “la cola no era negra era blanca. No era negra, era como grisacea. Ana me dijo que era gris, la pusimos nosotras con el zapato, mañana le preguntas a Josefa...”.

QUE CURPA TIENE LA RATA DE SER RATA, ... si nace lobo, Felix la defiende, pero como es rata… como no sea los indios...

Se me olvida, un roedor que vivió conmigo casi un mes, en mi cuarto, detrás de un armario, hasta que metí a mi madre en mi cama, y le dije que guardara silencio. Que lastimica, que chico, que bonico. Lo matamos, pero no lo he dicho porque era ratón, no rata.

¡¡ PEDERASTA !!

Menos mal que tengo el poder del olvido, aunque a veces me juegue malas pasadas. . Una vez os lo cuente volveré a olvidarlo...

No me acordé hasta ayer de esto y desde entonces... nauseas, por terror a que les ocurra a otros niños, el terror de saber que ahora, en este momento, les está ocurriendo a muchos niños y niñas en todo el mundo.

Ya se lo conté a mis hijos de chicos, en su vocabulario, no para que pasaran terror, solo para que estuvieran prevenidos y para que si les pasaba algo parecido, con confianza acudieran y hablaran conmigo, de niño a niña, de niña a niña.

A mi madre no se lo conté, ¿para que si conseguí escapar? pero tampoco se, si no hubiera podido huir, creo que tampoco lo hubiera hecho. ¡Para que darle ese sufrimiento! el daño ya está hecho. Bastante tenía ya con las cosas que me contaba.

Todo me lo contaba desde muy chica. Mi primer campamento lo pasó fatal, lloraba con la vecina porque no tenía mi desahogo.

Bueno... hablemos... regresemos al pasado, sin hipnosis ni na. A pelo.

La Lengua muy chica, menos de once seguro. Menos porque con once ya tengo recuerdos casi adultos, era más chica la lengua. Mi recuerdo se remonta a la hermanilla pequeña de un grupo de niñoas que bajan al río a bañarse..

Un barrio periférico, unos pisos frente a un vertedero... ya os contaré lo de las ratas otro día, mañana, mañana que ayer matamos una en mi calle.

Una pandilla de niños baja a bañarse al río, al Puente Tablas, muchos lo conoceréis. Al terminar los juegos infantiles en la presa, cuando ya vamos de vuelta a casa, para que no se nos eche la noche, a jugar al escondite a los pies de mi bloque ...

Dos niños más grandes, amigos de la pandilla me dicen:

“ Ehh, vente que vamos a merendar a casa de un amigo y luego nos sube en coche “

El cansancio me pudo y la confianza en ellos me llevó de cabeza a la boca del dragón.

Ellos también niños, también engañados con el caramelo de la vuelta cómoda en coche,.

Al llegar, una merienda en la mesa, chuches y coca-cola. Todo meticulosamente preparado, premeditado. Esto no puede ser de otra manera, lo piensan, preparan la trampa, pasa tiempo para que mediten y no lo hacen. Son fríos y salvajes asesinos de la infancia. Unos mueren en cuerpo, otros en alma.


Muchas cosas para alguien que no tenía nada de eso en casa. Familia numerosa y padre parao, no daba para muchas chuches y marranás.

No me percato de la trampa, un hombre mayor con vientre abultado, sentado en un sofá, recostado nos recibe y nos habla amablemente. “Será un padre”, pensé, si ya... padre... pero no el mío.

No tenía ni tetas ni vello púbico. Ahora entiendo porque no me gusta la depilación completa, no sabía por que, ahora lo entiendo, ves para eso sirve escribir...

No me gusta que mi sexo se parezca al de una niña. ¡!NOO!¡ respeto a las chicas que lo hagan, no tendrán recuerdos como el mío enquistados en el olvido de mi seso.

Mi chichi con canas, que asusten a los malos. Malditos sean los malos ¿Recuerdas? Mi grupo terrorista, si pongo muchas veces esta palabra en Internet, me investigarán, jajaja, mejor mas publicidad para mi blog.

Creo que está en el relato de las muertas o en el fondo de mi cajón tengo una metralleta. Solo se que éste, estos, estarían en mi mirilla. Con metralleta o arco de caza. Apuntando a su frente.

No se ni como, los amigos que me acompañan, comienzan a besarse frente a él. No se si les dio la orden a mis espaldas. No pongo sus nombres porque no me parece justo sacarlos a la fuerza del armario, pero ellos tienen este recuerdo común en sus sesos, enquistado. Y si me leéis y queréis, aquí está mi opción de comentarios. Aunque pasen años hasta que me leáis, esperaré vuestro testimonio para confirmar mi relato.

Bueno... pues estos niños en un momento comienzan a besarse, él los mira, todo se vuelve gris, no entiendo nada. Podéis deducir que si jugamos a parejitas, yo era la novia de... ¿el viejo? No me gusta jugar a tinieblas aquí, ni a beso atrevido o verdad, ni a medio limón ... es lo que pienso en ese momento.

Fuera oscurece y comienza el terror a recorrer mi cuerpo ¡quiero ir a casa! Grito en silencio. El hombre me pide que me siente en sus rodillas. No quiero, quiero ir a casa. Dijisteis que nos llevarían a casa en coche.

“ si, siéntate y luego te llevo a tu casa “

Palabras textuales que recuerdo incluso en el tono, recuerdos gravados en blanco y negro en mi retina. Imposible de olvidar.

Y ahora pienso, la Lengua de mayor, ¿tendrán cojones esos tíos encima de llevar a los niños y niñas en coche a sus casas?

Fueron unos segundos en sus rodillas, lo suficiente para sentir sus sucias manos en mi espalda y la otra en mi pierna, subiendo hacia mi “toto pelón”.

Esperad un momento, no puedo más.. nauseas. Esperad, ahora vuelvo. ¿Si?

Un salto, como un resorte de golpe, como suelo hacer todo, decisión en mi salto, salto alto y corro. Me grita, me insulta y me persigue, pero el gordo cabrón nunca me pillará. Nunca pillará a esta niña nerviosa y fuerte.

Los otros dos quedaron allí, ellos podrían continuar su escena, desde aquí les invito... sería bueno que escupieran lo que les pasó. A ti, a la niña, todavía te veo en algunas ocasiones, estoy aquí, dame una abrazo puzzle y habla que te quedes limpia.... y si tú le ves a él., al niño, invítalo a mi blog, que ya es de todos.

Mi escenario continua con terror... lagrimas y velocidad. Si conoces mi tierra, desde el Puente Tablas a la ciudad hay una carretera oscura que de noche se convierte en una escena de peli de terror.

Sola, corriendo, llorando y con menos de once años seguro. ¿No sería yo la niña de la curva? Jajjaa, humor, la capa de la risa que sale cuando menos me lo espero.

No, no era yo, porque yo estoy viva en cuerpo y alma, corro, corro, corro...

Pasa un coche, me escondo. ¿ porqué me escondía si podían ayudarme ? porque en todas las pelis de terror, el coche lo trae el malo y pensé, viene a por mi silencio.

Sigo corriendo y llorando con rabia. Encima no me lleva a casa. Dudo... “¿será un padre?” nunca llegue a creer que fuese verdad, era tan irreal...


Solo ahora de adulta cuando veo las noticias y los casos, lo entiendo. Pero cuando tienes menos de once años, no ves las noticias.

Hay que hablarles en su lenguaje, y mentir si hace falta, y contarles que a nosotros algo parecido nos pasó, para tirarles de la lengua. Para que si alguna vez comienza una escena dantesca como la que yo vi, salgan corriendo y nos lo cuenten, que podamos pillar a esos cabrones y pegarles un tiro en los sesos.

Llego hasta mi bloque, mis hermanos y amigos juegan. Ni se percataron de mi ausencia, mi madre llama desde el balcón.

“¿estáis todos?”
“si mamá, estamos jugando al escondite” – le contesto casi sin aliento.
“No os mováis de ahí, que ya vamos a cenar. De la puerta no se mueve nadie”.
“Si mamá, si”.

Me escondí esa noche, tras de un galán de noche, pero no intenté salvar ni a mi ni a tos mis compañeros, no, solo me quedé abrazada a mis piernas, pensando e intentando comprender lo que me había ocurrido.

¿por qué los niños lo no cuentan? ¿por vergüenza?

No, porque piensan que no ha ocurrido, que solo era un padre, que será normal, que no es cierto y hasta que no crecen y no se ven reflejados en otros casos en la tele. Cuando ven periódicos y noticias. Entonces les sale la vergüenza y piensan para que, ya para que ... y ellos siguen, impunemente haciendo lo mismo durante siglos, porque los niños siempre son niños, ellos son siempre... viejos.

¡Como me gustaría ahora tener alguna pista que me llevase a ese cabrón! ten por seguro que lo denunciaría. Pero... no recuerdo. No se ni su nombre, ni se como era la casa, ni donde estuve, ... era demasiado pequeña. Ellos cuentan con esto. La única manera, es que hablen los niños cuando son niños y los señalen con el dedo. Y que los creamos y los apoyemos y le peguemos un tirazo en la frente a esos mal nacidos....

Enlaces contra esto hay miles, millones, miradlos vosotros si queréis en youtube. Muchos contra la pederastia en las iglesias, en la familia, en todos los ámbitos y clases sociales y en todas los profesionales, enseñantes, médicos, banqueros y albañiles, ... todos unidos por un mismo vicio... están por todas partes, si, donde menos te esperas, enfermos que no miran con ojos de ternura como nosotros, la gente de bien.

Por eso hoy mi enlace para imaginar, ¿como puede alguien hacer daño a este niño? y si de verdad esta Lengua es tan radical, ¿no lleva razón cuando dice...?

¡! PUN, PUN, PUN... MUERTO ¡!

UN ABRAZO NECESITABA

Hoy toca fondo de cocina, que no de biquini, ya me gustaría a mi visitar a Calamardo y Bob Esponja. Fondo de cocina significa, la muerte pelá a curro burro. Voy a quitar mueble y a bajar un congelador y a pintar incluso si es necesario. Y limpiando imagino el final. No pienso pedir perdón por querer estar contigo, no quiero que me pidas mas perdones. No volveré a decir adiós, olvidaremos y cada cosa volverá a su lugar. Donde debe estar. Ya fueron muchos adioses y perdones, llegué a mi límite, desde el segundo día hasta el antepenúltimo.

Solo quedan los puntos suspensivos. No de los que continúan, no. Los que se ponen al final del texto. No sabemos si pone punto, punto y punto, para que no arranque jamás otra frase o puntos suspensivos. La noche podría haber terminado mejor, quizás...



Muchos días sin verse, sus caras parecía otras. Ruborizados incluso, no sabían que hacer al verse. Si darse dos besos o un abrazo. Caminaban al encuentro y al final no pueden evitarlo abrazo puzzle, el deseado, no no necesitaba mas, solo un abrazo.

Borraron sus miedos y sus inseguridades, sus diferencias incluso de edad, insalvables se salvaron esa noche. El abrazo dio paso a una mirada eterna, directa ojo izquierdo con ojo izquierdo, derecho con derecho y las frentes se funden y sus labios se acercan sus narices se huelen y sus lenguas se desean. Pero comienzan a hablar.

Al día se ponen de miles de incidentes, risas y cabreos de muchos días. No hay lugar para nada más, no necesitan otra cosa. Mientras él habla, ella lo mira y se percata de que es el otro. Hay dos. Uno el que ve en la pantalla otro muy distinto el de verdad.

Los dos le encantan, cada momento tiene su ventaja y desventaja. Pero este lo puede tocar, solo eso, le toca una mano mientras habla y sin darse cuenta, comienza a tocarle el brazo. Continúan hablando, no se percatan de nada, pero sus cuerpos se acercan solos, sin avisar.

Siguen hablando y actualizando sus días. Hoy muy movido, al final no hice nada en casa, pasé por el parque de bomberos y dejé un puñao de enlaces de la lengua, luego paella, después el refugio de la guerra, más tarde a tu museo, se empeñaron estos niños que son unos culturetas, habían oído hablar de una exposición que daba mucho miedo, la pajarera, también la vimos. Después una heladería. Mas tarde, de vuela a casa, sin comerlo ni beberlo acabamos en el 15m. Que a gusto se está con estos indignados, no querían volver a casa. Unos obreros de la tele, indignados con los indignados, que no querían colaborar, con lo bien que se les trata, que simpatizan con todos, porque todos estamos indignados. Unos por unas cosas, otros por las demás, deudas y problemas que se suman en todas las familias.

Siguen hablando pero ya no se escuchan. Su deseo se vuelve carne y sus labios se avisan. “ he! Que estamos aquí! Que no somos de piedra”.

Mientras habla, ella le mira los labios, sus paletas, muerden de vez encunado, no se da cuenta, pero eso... le hace dejar de escucharlo, solo piensa en ellos, en sus labios.

Y sin mediar una palabra más, comienzan sus arrumacos, sus palabras sin sentido, zalameras... roneando neando ando, juntan sus caras, sus mejillas y sus ojos de nuevo se cruzan. Si. Ya no hay mas que hablar.

Un beso... ¿como ha de ser un beso?... es algo que siempre pregunta, es muy importante para ella, es lo mas importante. Lo es porque lo añoraba, porque lo necesitaba desde hace miles de años, desde siempre. Un beso dulce, tierno, adolescente. Un beso de un niño a una niña. Un beso con los ojos abiertos. Un beso con los cuerpos separados. Un beso con ... la nada absoluta alrededor de un beso. Cien por cien atención a esos labios. Eso es un beso.

Ya solo nos queda besarnos, que para eso estamos. O eso, o ser de piedra, comedidos y serenos. Él no se, pero la que habla, la lengua viva, no entiende de protocolos y se deja llevar.

Comienza la batalla.” Controla tu ansia, no debes... no es eso... no te muevas tanto,,,”

Vale, mañana, ya no te molestaré más, pero esta noche, haré de ti lo que quiera, será la última, ya no molesto más pero deja que no te deje dormir en toda la noche, que tu cuerpo se acelere una y otra vez. No una ni dos ni tres, sino cuatro. Un tres más uno.

Se besan, ya no controla nadie aquí, poco a poco su sexo se acelera, se calienta, se humedece, y el otro, se endurece y no puede controlar. Basta Ya!! Que dices?

Será nuestra última noche, yo se que no se puede mantener una relación a distancia, más cuando las distancias son tan cortas y los obstáculos tantos. Esta noche, seremos libres y mañana más aún, porque mañana estaremos solos de nuevo.

Se desnudan con fuerza, se besan con ansia, ya se sacan el alma y la vuelven a devolver antes de que el cuerpo quede sin vida. Amantes impotentes ante las dificultades, que se mueven al son de la misma música. Haz lo que quieras hacer, pero piensa en mi, que yo ya me encargo de pensar en ti. Esa consigna sagrada da pie a mucha imaginación en la cama. A muchos muchos picos de placer, bañados en sudor y saliva, que finalmente cesan, para no desfallecer.

Amanece.

Desnudos, yacen muertos ... ¿ fumar o no fumar ? esa es la cuestión...




Pero no fue así...fue punto, punto y punto. Con lo fácil que hubiera sido decir, “¿ nos vemos después de que gane el Barcelona la copa? ”

Nunca dejarás de ser un ser especial y maravilloso a mis ojos, como tu dices que ocurrirá, pero tengo el poder del olvido, ya te lo dije es genético según me cuentan. No recordaré nada malo, nada malo tengo para recordar, solamente un pequeño problema de agendas. Quizás me confunda pero creo saber que es lo mejor para todos y he de actuar. No me tiembla, cuando tengo que tomar decisiones firmes que serán buenas para ambos. El tiempo pone todo en su sitio y verás que es mejor también para ti. Algún día volverá a salir el sol para ti. Es el mayor de mis deseos.

ACLAREMOS

ACLARACIÓN PARA MIS LECTORERAS SOBRE MIS ERÓTICOS:

Mi madre está preocupá y yo tengo mucho miedo por si pensáis “esta es una salida… madre mía con un chasquido de mis dedos me la tiro”

Aclaremos:

No podría vivir sin hablar,
No podría vivir sin tocar,
No podría vivir sin abrazar…
No podría vivir sin dar cariño y recibirlo,
No podría vivir sin resolver.
Lamentaría mucho no volver a besar con amor
No podría vivir sin besar con cariño fraternal...

Pero el sexo, para mi no es imprescindible.

No quiere decir que no lo necesite, como todo el mundo, pero mi seso es más fuerte que mi sexo y no necesito buscarlo sin más. Nunca lo busco, si viene a mi, bien…

¿Cómo surgen muchos de mis relatos?

De imaginaciones mías, de conversaciones entre amigas, de esas que tenemos todas, de todas las edades y clases sociales en la intimidad…¿alguna vez habéis tenido una conversación entre risas, subidita de tono? No tenemos más que juntarnos unas cuantas ¿no? ¿Me equivoco?

Lo único que me diferencia es el valor de publicarlo.

Por eso, a todas aquellas personas que piensen que la Lengua es una “chica fácil”:

Meeckkk ... error.

Cuando salgo a los sitios, no hablo, observo, no ataco, ni dejo que ataquen fácilmente, no voy de cacería. Me gusta conversar con hombres y mujeres. Nunca busco para mi, no se porqué. Si veo a un chico guapo, siempre digo, mira mira mira, ese... pa ti.

Y a los que ya lo sabíais, gracias por ver mas allá de mis guarrerídas. Gracias por ver a alguien que por encima de todo tiene unos valores y una ética tan fuerte como la de una persona religiosa, sin serlo.

Tengo hijos, son mi prioridad y después de ellos todo y todos los demás. Quizás sufran por las lenguas viperinas, pero es el precio que tiene que pagar por tener una madre como yo, un tanto extraña. Una madre que los despierta cantando copla desafiná por las mañanas, con su lechita y los acuesta con otra lechita besos y toqueteos en la cama. Abrazos y gritos cuando no hay forma de que se duerman. Una madre que vive intensamente cada minuto del día con ellos, aunque mil veces roce la locura con su ataque repetición ¿ATAQUE REPETICIÓN? ¿Que no sabéis lo que es? .... mañana, mañana, hoy ya está…

GOOOOLLLLLL ¿QUIEN GANA?

David Del Valle
‎...doble v,puyi,gerard,masche,dani,busy,xavi,andres,guaje,don pedro,leo...traernosla a casa...ya stamos preparados para teñir el viejo continente con nuestros colores...el blau y el grana q recorren nuestras venas y arterias...nuestra sangre cule!!!VISCA BARÇAAAAAA
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A Marta Arriola Gutierrez le gusta esto.

Lengua Viva Mata ten cuidao, no se acumule la sangre en el mismo sitio, que veo a tos los cules empalmaos, jajajja, hayyyy que de pensamientos impuros, tengo, me imagino a esos jugadores, toicos toicos, empalmaos, que risas, jajaj que desconcierto para los contrarios, y los comentaristas, españoles, es que son españoles, jajja, y las chicas comprando vacaciones al sol de españa, jajaja
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Lengua Viva Mata jajaja, jajajaja, jajajaj, me muero, con la imagen, jajajaj, teníamos que hacerlo de verdad, jajajaja, que ganamos seguro
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David Del Valle jajaja necesitas un meneito eeee jajaja
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Lengua Viva Mata jajaja, no es eso, nene, nos meneitos me los puedo apañar fácil, es simplemente la imagen de un montón de deportistas, con jugando de esa manera, es una escena graciosísima, no estoy hablando de nada sexual. jajja,es que todavía no me conoces tu bien.
Hace 3 minutos · Me gusta

Lengua Viva Mata esto es pa publicarlo, jajja, goooolll
Hace 2 minutos · Me gusta

Lengua Viva Mata que golazo, ? de quien? no estoy viendo el futbol, jajaja, empataban antes? si
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Lengua Viva Mata los vecinos gritan, es un entusiasmo colectivo, es lo único que me maravilla del futbol, que pueda transmitir tanta vitalidad y alegría, chapó, por vosotros que lo sentís, ya me gustaría a mi.
hace unos segundos · Me gusta

Lengua Viva Mata ves? nadie me contesta, todos viendo el futbol, jajajaja, es genial que disfrutéis, yo espero que termine prontico, me doy un baño y a vivir, que son dos días
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MI CERDA BACARISA

Al releerlo, he querido cambiar cosas, pero me han dado una idea para mantener la esencia de lo escrito hace ya casi doce años. Llamadas que deberéis leer, como queráis, osea, como os de la real de la gana. El texto entero, las llamadas por separado, vais y venís, como queráis. Hay va…


SEGUIRAN PASANDO LOS AÑOS POR MI CUERPO: MI CERDA BACARISA
de mi libro POR SI ME MATO OTRA VEZ.

Pasaron los años y fui creciendo en la casa que tenían mis padres en Viladecabals, provincia de Barcelona. No os he contado que nosotros también fuimos emigrantes, de los que salieron del pueblo para trabajar en las fábricas y colonizar ciudades que crecían alrededor de las fábricas, contaminando los cuerpos y las almas de polución y nostalgia.

Entonces fue cuando conocí a Bacarisa. Su mamá se tumbó sobre ella sin querer y le reventó todas las tripas, pero mi madre, que le daba lástima el animalico, le metió las tripas dentro y la cosió. (ver 1)

Nos dejó que la cuidáramos pero nos dijo que posiblemente se moriría. Le dábamos el bibi delante de la estufa de gas en una manta y sorprendentemente… Bacarisa no murió.

Mi madre, que nunca había querido que tuviéramos perros, ni cobayas ni ninguna otra mascota, no le quedó más remedio que dejar que conserváramos a Bacarisa:

Si había sobrevivido al aplastamiento y posteriormente a nuestros cuidados, ¿Quién era ella para negarle un hogar? – pensó.

Para mi, Bacarisa no era una mascota, era una amiga, la hermana que siempre desee. Corríamos juntas por el campo, paseábamos por el parque, yo la llamaba:

“Bacarisa ven” y Bacarisa venía.

Esta relación terminó cuando mi madre me contó que Bacarisa había encontrado un novio y que se tenía que ir a vivir con él. Más tarde me enteré que había alcanzado el peso para ir al matadero (2), pero ya era demasiado tarde para mi cerda Bacarisa.

Después de esta experiencia traumática, mi vida con las gallinas, conejos y otros animales ya no fue lo mismo y sobre todo no podía ver a un cerdo sin parar de llorar, no se si fue este u otro motivo lo que nos decidió a regresar para el pueblo.

(1) Siempre fue un ejemplo mi cerda Bacarisa, porque años después, la que tiró las tripas fuera fui yo. Dos partos múltiples son muchos para mantener las tripas dentro del cuerpo. Cuando me cosieron un agujerito, mi madre me explicaba... “¿Te acuerdas de Bacarisa?, cuando la cosí, solo tenía un puntillo, pero por ahí, se salían todas las tripas como si fuera una roseta al explotar. Fui metiendo poco a poco, poco a poco, por aquel agujerillo y un puntillo y a vivir. Pues eso es lo que te han hecho a ti, “jamia”, como a la cerda Bacarisa”.

(2) Estoy buscando en mi libro una cosa, pero no la encuentro y os la recuento. ¿como alcanzaban los cerdos el peso en mi casa? ¿con pienso? .. ¿si?. Si, pero además también les echaban todo aquello que había que tirar. Y ¿donde tenía mi padre un amigo? En una fábrica de pastelitos. ¿recordáis? Los tigretones, la pantera rosa, ... todos aquellos?. ¿si? ¡¡FURGONETAS LLENAS DE PASTELITOS CADUCAOS !! Abrías mi cochera un poco, y caían chorreones de pastelitos de toda clase. Cientos de amigos del barrio venían a pelarlos, para que no comieran tanto plástico, y tu dirás ¿ por qué? POR LAS ESTAMPASSS. Le dábamos un bocaillo, si sabía picante, al cerdo, si no, pa dentro. Jajaja. Mirábamos las fechas menos antiguas y aparcábamos. Nosotros y nuestros amigos éramos los reyes en el colegio. Te lo digo yo que es verdad, todo lo que digo, la pura realidad.

YO TODO LO HAGO EN MI MOTOOOOOO

Más de cien euros me costó la avería, más de cien euros que si los sumas a los gastos de este mes (ver FIN DE MES EL DÍA 3.).. te darás cuenta que no los puse yo…

¡¡Benditas sean las madres buenas, que están hasta el final.....!!

¡Maditos sean los gastos de mis hijos que me acompañarán hasta la muerte!

Un día me dijeron:

“tú eres de las madres buenas… pierde la esperanza de que vuelen del nido, lo harán, pero solo por unos días, meses e incluso años. Pero solo eso, vuelan y vuelven, efecto boomerang y a ti eso… te encantará”.

Hoy en el desayuno, nació una nueva supereura, no me he confundío, no corrijas, que es eura. Te lo digo, porque me voy a meter en los ordenadores de los banco, y a todas las cuentas con menos de un euro o negativas, les va a tocar la lotería. Los otros, no se darán ni cuenta, tienen mucha pasta. Pa la mía, al menos 155 euros, que si no, no me puedo sumar a la protesta de los del 15M.

Bueno, esta supereura tiene logotipo y nombre. Surgió en los frikidesayunos con la fea.

“Nena, tu no eres normal, eres extraordinaria”
“¿Na más?, yo quiero ser más, yo Quiero ser super, al menos super”
“¿ SUPERORDINARIA?
“SIIIII, la SUPERORDINARIAAA al rescate de tos los mataos de pelas”.

Y así nació este personaje que junto con PEOMAN, que ya existe desde hace años, ¿verdad Manu?, surcarán los relatos a miles en próximas ediciones.

Ahora hablamos de mi moto, y si es muy largo, me lo cortaran en dos partes que dice que no lo leéis.

Yo TODO lo hago en mi moto, como no tengo coche y cuando lo tenía era un rollo aparcar y desaparcar. COSAS QUE HE HECHO EN MI MOTO:

Un viaje por la sierra de segura y las villas, que es la vecina de Cazorla, que es donde todo el mundo va. Kilómetros con ella por carriles y carreteras, viendo, parando, respirando, durmiendo, tengo que repetir… con mi saco, en el festival de blues de este año, esta vez por Cazorla, Segura ya la tengo andá en moto.

Comprar en el super 2 pollos , 3 melones, frutas y verduras a mogollon, mochila a los hombros como paquete y el maletín hasta los ojos. En las cuestas caballitos y risas de las dos, ¡qué colgás! ¡qué huevos!, ahh si… huevos también, que no se rompen, vamos despacio.

Y el mecánico me quiere comprar la moto ¡¡sorprendente !! Mi moto es del 92, yo la conocí con dos añitos y al parecer es una reliquia. Sólo ha sido montada por una tía, que no os enfadéis pero hacemos menos tonterías al volante y al manillar.

Es instinto natural de hembra. ¿Os habéis fijado en un perro macho cuando ve a una hembra? pone ojos de burro, orina, mueve el rabo, salta en vertical, hace posturitas.... pues eso mismo pero en una moto son caballitos, acelerones, despistes y alguna ostia. ¡Que risa!, to vacilón y una leche motera.

Nosotras al volante... a lo nuestro, como ellas, las perras. Ojillos dormilones, meada si hay gana si, si no, pues no... te huelo el culo, no me convences, un par de veces lo intentas y te quito el culo,

“Este macho no se… vi otro en otra esquina genéticamente más aceptable y en aquella esquina he olido a uno que ha de estar buenísimo… Tengo que conseguir su Facebook”.

Esto traducido al volante en una mujer es: cinturón o casco en mi caso, ya sabéis que de los coches desde el barranquismo no me fío, te montas… revisas… intentas recordar las millones de cosas que tienes que hacer antes de salir y sales.

Si miran que miren, desde que tenía 20 años y montada en esta moto de dos y medio tan especial, la gente en general mira. Y luego la dejé por un carro doble, con dos bebes monísimos, pues ... vacunada estoy pa los restos de miradas indiscretas.

Mira que hacen tonterías… yo no soy perra en celo, soy halcón peregrino ya lo dije. Una vez un coche, vacilando, casi me tira. Me paré en el semáforo a su lado, lo miré, y le pedí amablemente que bajara la ventanilla:

“ Tú tienes chasis para abollar... yo solo tengo mi cuerpo, ¿tiene gracia que me haga daño para que tú te rías? Para decirle a esta tía cuatro cosas, piensa en tu mujer cuando lo hagas, coño, a ver si te gusta que te la mate un chalao, para reírse o vacilar”

Me encanta cuando aceleran en los semáforos y salen escopeteaos. Yo, risueña y lenta, pero con mi moto fuerte, arranco despacio y al siguiente en rojo, me paro a su lado. ¡Como se ponen! ¡qué tontos, cuando ven a una chica guapa, que dicen que soy en una moto grande!. Solo se puede mejorar si ven a dos chicas guapas en una ¿eh hermana? Dilo tú.

Ella es chica también. Cuando el mecánico me tentó con la venta la escuche decir:

“¡¡no serás tan guarra!!”

Eso solo lo dice una tía… a otra tia.

No temas guapa, se que estas viejecilla, que en las rotondas me das sustillos y yo te digo:

“encima te ríes ¿eh, nena? , eso se arregla con ruedas nuevas, pero nena… no llego no llego, aguanta...”

El viernes pasado me dejaste tirá, con mis tacones y to maquea… pero te perdono porque tú me perdonas las patás cuando solo necesitas gasolina, hasta se me olvidó la última vez que te puse en reserva. Aaahhh, por cierto… que me dijo el del taller que te pusiera que te había dejao seca.

¿Qué hiciste, guarrindonga? Te dejo sola con un hombre y te tira el instinto…




Viendo estas imágenes, me doy cuenta, de porqué mi moto aún vive,
manos de mujer, en esa maquina, que no maquino. Una relación casi lésbica.

OTRA VEZ QUE CASI ME MATO

¿Qué día es tu cumpleaños? No me lo has dicho.

Tengo muchos, tantos como nombres. El primero no lo recuerdo, el 8 de septiembre.

Del último pronto cumplo un año, el día del despertar, el de mi nacimiento, donde murió la otra, la tonta, la que solo vivía para los demás, sus hijos, sus amigos, su familia, su casa y ni tiempo tenía para mirarse al espejo antes de salir a la calle.

Entre el primero y el último muchos cumpleaños, un quirófano, una playa, un duro en mi traquea, meningitis, partos múltiples y un incendio en mi casa.

Pero de todos solo recuerdo una fecha, 14 de enero, ese día hacía una mañana fría. Cubrí mi cuello con un pañuelo rojo del Che, quizás me protegió, quizás me tiró él. Ángel o demonio, ese día estaba escrito que ocurriría. Entre quedar en la cama y salir a coger las aceitunas del campo no pude elegir: o los niños o currar. Me toco currar, ¡como no! los niños eran más cómodos.

Previa discusión, indignada, a la aceituna me fui, en un Renault 21 del año la polca, con menos fuerza que el peo un ... ya no digo más tacos que me regaña ya sabéis quien. El otro día no me censuró... me vio tan cabreada que tendría miedo a pillar un rasponazo.

Salimos ¡¡ Que frío!! Varias acciones de aviso, el coche que no arranca, un perro casi atropellado, el carril cortado... Nos esperamos, lo abrieron y subimos. La subida hasta el sitio peligrosísima ¡que miedo! siempre lo tuve.

“Deja aquí el coche, no lo subas, no lo subas”
“Si no te fías, te bajas”.

No podía bajarme, quedaría herida en su orgullo y en mi confianza en ella. Yo siempre me fío ¿si alguien te dice que te tires por un barranco vas y lo haces? Si es mi madre, yo me tiro. Y nos tiramos…

Una curva acelerada para poder subir la cuesta y a la vuelta de un olivo, clavó sus raíces en el camino, empujando nuestra rueda hacia arriba para que diéramos el gran salto.

Nunca puede pensar que un coche saltara tanto. Décimas de segundo en el aire, que parecen siglos, las cuatro ruedas rodando, rodaban todas, rueda que te rueda, sueltas. Nunca olvidaré ese sonido… el de las ruedas rápidas que ruedan y ruedan y no dejan de rodar.

Fue el sonido de la sorpresa y la incertidumbre de la novatada. Es que es la primera vez que me tiro por un barranco, la próxima ya iré diciendo, ahhh, y ahora es cuando viene el golpe, ahora viene ...

Con los ojos como platos a la espera del siguiente segundo... un golpe de chapa, choca, suena a lata, otro golpe, otro choque, otra vuelta, otra más... parecido a lo que sientes en el sapito loco de cualquier feria, pero… con la vida en sus manos.

No se donde dan los golpes, ¿en el techo?, ¿en el lado?, totalmente desorientada, más vueltas y más golpes y más cerca la muerte.

“¡¡Que pare, que pare, que pare ...!!!” con los ojos cerrados ahora, recentando, incluso rezando.

Por fin para, abres los ojos y solo ves tierra, oscuridad, no puedes adivinar en que postura está el coche.

“¿dónde estás? Mamá ¿donde estás?”

Y gritas ¡¡SOCORROOO!!! ... y ella grita “estamos bien, Lolo,estamos bien”, una y otra vez como si le dieran cuerda.

El olor a motor quemado, aceite y gasolina no se olvida jamás, todavía hoy en la ciudad lo huelo en ocasiones y se me revuelve el alma. Ni que decir de la imagen de esos líquidos cayendo no se muy bien donde ni como, se que los vi, no se donde estaban en el coche, se que el líquido chorreaba y que me impulsó a huir. No hay por donde huir, las puertas están bloqueadas, estamos enterradas, ¿donde estamos? Enterradas vivas.

Y recuerdas las películas, donde siempre explota el coche tras el accidente.

Quieres salir y no puedes… solo hay tierra en las ventanas.

De pronto una pequeña esperanza, mi hermano desde fuera nos habla

“¿estáis bien? venga ya estamos aquí”

Mi otro hermano, el postizo, no podía articular palabra, pero mi Lolo no paraba de hablarnos, nervioso, habla que te habla, para que le contestemos.

“Ya os sacamos, venga tranquilas, ... vamos... venga...”

El cinturón me aprieta, me falta el aire, no puedo soltarme. Como el anuncio aquel que vi en la tele años después, colgada bocabajo como un murciélago, paralizada, no podía pensar. Todo parecían horas, días… eternos momentos de terror. Sin dolor, no te duele nada, no tienes pensamientos, solo piensas que estás muerta y que todos se mueven menos tú, que estás muerta.

La puerta por fin, la puerta, solo una cuarta se abre, no se ni como sale mi madre, como una rata, adapta su cuerpo para salir por el agujero. Veo a mi hermano, me grita, desde fuera, estoy paralizada, me grita... yo lenta.

Descuelgo el cinturón y salgo, igual que una rata también, más chica pero ¿rata muerta? No, por el momento no, será en otra ocasión. No cuento las veces por si son más de siete. Una vez fuera, con el pañuelo del che, mi hermano me lo quita, pensó que era sangre en el cuello, que susto para él ... lo miro y le pido que cuide de mis niños, que ayude a su padre que son sus sobrinos.

“! Nena, que no estas muerta ... callaaaa que estás bien !” “¿Estás bien?”

¿ Bien ? si hasta ese momento, no reconozco el dolor, pero solo en unos segundos, cuando la adrenalina desaparece, aparecen ellos. El del pecho del cinturón, las muñecas y tobillos golpeados al son de la música de lata, mi cuello no sujeta la cabeza, le ayudo con mis manos y sobre todo, lo que me quedará para el resto de mis días, una hernia en el culo, que me duerme la pierna del labio a dedo gordo del pié.

Zapatillas apretás para poder soportar tantas hormiguitas que no me dejan pisar y cuando cambia el tiempo y cuando a ella se pone rebotá, va la lengua contoneando el culo para disimular. Con mucho glamour. ¡Mira que voy sexy!.

Mira que me río, cuando me pinchan en urgencias, mira que me da la risa tonta, río... lloro... río ... lloro, solo me pasa una vez al año, la última el 9 de junio el día de mi despertar. Drogada hasta los ojos y me pude levantar a por agua que me pedía el cuerpo, para ver lo que tenía que ver y salir del engaño.

UN CHOQUE BRUTALME DESPERTÓ EN MI ÚLTIMO NACIENTO, es pronto mi cumpleaños, felicitarme que sea enhorabuena, porque en esa hora tan buena, mi cuerpo y mi seso despertaron a la vida.

PD: véase fotografía real del atestado del siniestro.

Lunas bocabajo: Es ahora.

"Es ahora y no antes, ni después ni nunca. Cuando el pecho te avisa de que tienes la cabeza bocabajo y que la tortura va a empezar de nuevo, ..."

COMERCIAL Y ENCIMA TELEFÓNICOOOOOO

Cuando te preguntan de chico que quieres ser de mayor, hay quien contesta “yo, gitano”, otros “bombero”, enfermeros, maestros... un sin fin de profesiones.

Algunos, los más espabilaos dicen “dentista”, no por vocación, a nadie le debe gustar sacar muelas infectadas o hacer limpiezas en bocas ... mmmm pero la pasta que se gana, nos gusta a todos. Y a veces se lo transmitimos a nuestros hijos de manera que un niño chico es capaz de decir “yo de mayor quiero ser dentista”.

Lo que nunca contestará nadie es: “yo de mayor quiero ser comercial telefónico”.

Porque esta profesión siempre es provisional, hasta salir del paso, hasta remontar en lo que nos gusta. Puede haber alguien que la haga buena, yo estoy segura de que si me tocara, al final me lo pasaría bien. Vender no se si vendería pero… divertirme aquí, también lo intentaría.

Porque ser COMERCIAL ya es un asunto serio, con el maletón de 100 kg. Lleno de catálogos, de empresa en empresa, siempre con una sonrisa aunque acabes de enterrar a alguien o te acabe de pillar el pie un minusválido en una silla de ruedas, de esas eléctricas que duele un montón, te lo digo yo por propia experiencia.

Si además de comercial le añades al nombre de tu profesión TELEFÓNICO, ya tu vida es un infierno. Por eso hay que tratarlos lo mejor que se pueda cuando nos llaman, por compasión...

Yo lo intento, pero son muchos y a veces te pillan en el water o duchándote o haciendo el amor... entonces coges el teléfono porque piensas: “a estas horas ha de ser importante”… y es un comercial telefónico, ¡noooooo!.

Y si intuyen que no te van a vender, te cuelgan y te dejan con la palabra en la boca ¿verdad?

Siempre está el recurso fácil de decir “perdona, pero la señora no está, yo soy la que limpia”, que por cierto tiene más de verdad que de falsa esta afirmación. Es mi truco desde hace años.

Ya me llaman y me conocen y dicen, perdón, llamaré cuando esté la señora.

Luego hay artistas como el que os muestro que supongo que a parte del mal rato que le hizo pasar a esta comerciala telefónica, con el tiempo, ha sido un regalo para ella, un ratico de risa entre el montón de sinsabores que debe dejar esta profesión.

VA POR VOSOTROS, NOBLES COMERCIALES TELEFÓNICOS.

Pero por favor, no me llaméis mas, ¡¡nooo!!, que cuando quiero una oferta familiar para móviles y demás, voy a la tienda y pregunto.

ESO ME RATIFICA, NECESITO RATIFICARME.

Me sua los cojones los del 15M.

¡Ay! no, perdón, debería decir:

- Estoy encrespada con los del 15M.

Porque yo tengo casa y trabajo.
También hijos a mi cargo.

Me sua los cojones porque mi problema,
es que mi dinero, el que gano,
solo me permite seguir pagando.

No me sua el coño, porque os queremos
y sufrimos en nuestras carnes vuestros padecimientos.

Vosotros sois hijos, yo solo la madre, puta madre que les parió,
y encima me quitan el derecho a meterme en vuestras protestas.

¿No pegamos? ¿Es el estilo vistiendo? ¿La edad?

Trabajamos y pagamos.

¿No sufrimos? no, solo incordiamos, solo queremos figurar, como tenemos trabajo.

Hoy  me voy a mi flamenco, luego un concierto gratis,
y mañana a la playa de dominguera, mejor.

Y los del 15M que se acampen, que yo solo soy la madre.

A boca llena lo digo, a ver si otros pueden decir lo mismo,
a pesar de que pierda amigos y me reprochen sin decir ni pio:

El domingo voto, perdón boto, estoy que boto por poner el domingo mi voto.

YO VOTO EN BLANCO

En blanco estoy comenzando de nuevo a caminar.

RESPUESTA DE MI ÁNGEL: Ya está, tranquila, ya se te ha quitado la cara de loca. Por cierto, ni se te ocurra votar en blanco, eso hace que ganen los de siempre.Vota a quien te de la gana, como si votas al Partido de la Risa, pero vota, es la unica forma de acabar con el Bipartidismo.

Un besico y pasatelo genial en la playica.

AHHHHHHH echate crema que eres muuuu brutaaaaa!!!!!

EL DOMINGO EN MI COLEGIO, UNA PAPELETA AL PARTIDO DE LA RISA, LA RISA DE LA CABRA, LA QUE TENGO AHORA MISMO PENSANDO EN EL FUTURO DE MIS HIJOS.

INSULTOS ADOLESCENTES

Hoy en la mesa, casi reviento de la risa. Mis hijos mayores discutiendo:

- Eres gilipollas o chupas piedras.
- Tú tan tonto que chupas agendas.
- Anda que tú que le pegas pegas pellizcos a los cristales.
- Y tú le haces zancadillas a los camiones.
- Tú le tiras piedras a lo aviones
- Eres tan tonto que corres los San Fermines al revés.
- Y tú fumas las galletas María.
-Eres tan tonto que cultivas magdalenas.

Más, venga, más.

- ¿Qué dice? ¿Qué le digas mas tonterías?

- Mamá, no me fuerces que no me sale de memoria, eso me sale a mí del alma.

-¿Qué ha dicho?

-Nada, está escribiendo lo que dices.


Lengua: ¿que dices? ¿Sois tontos? ¿que le dais cabezazos a las paredes?

- ¡Anda, mamá, eso lo hace todo el mundo en el instituto!

Atrás quedaron los nuestros:

-  Eres más tonto que Bedoya ,  más tonto papa ande me llevas, más que bailar la música del telediario.

Tío, eres más tonto que cruzar la calle a lo largo.

DOS CELEBROS

Dos celebros que bullen muy deprisa.
Y bullen y bullen…
Y piensan y piensan…
Y piensan mal
y piensan bien.
Y piensan bien
y piensan mal.
y chocan,
y se buscan,
y se esconden,
y se desean…
Y desean no haberse conocido
¿mejor un simple?

¡¡ I M P O S I B L E !!

Imposible olvidar que eSistes
y bulles y bulles…
y piensas y piensas.

¿Estamos locos?
Claro, si, a nadie hacen mal
¡Que le vamos a hacer
bullimos juntos!

Y bulle, bulle, bulle…
tres veces bulle
¿un triple?

Mejor un tres más uno,
P’a mi.

¿Nos damos espacio?

Espacio, despacio, que me vuelo…

Este halcón peregrino,

se posa en tu hombro aunque no quieras,

como mi Lola… ¡que pejiguera!.

LA DIETA DEL CUCURUCHO

No me gusta que mi casa huela a humo, así que mientras fumo en mi terraza, observo a  unos jugosísimos albañiles que trabajan en un edificio en construcción frente a mi ventana. 

¡Cada vez son más jóvenes!

Quizás sea yo la que cada día esté más vieja, o tal vez las dos cosas como es lógico. 

Fumando con la mente en blanco, no me doy cuenta de que los miro a cara descubierta, pero uno de ellos me descubre. Se cruzan nuestras miradas aunque no son nuestros cerebros capaces de asimilar la información, es demasiado temprano. 

Vuelvo a casa y lo reviso en mi recuerdo: 

Pelo largo,  motoso, oscuro, limpio y suelto, a pesar de estar trabajando en una obra.  Me recordaba muchísimo a un novio que tuve de joven.

Al llegar a su trabajo, se recoge en la nuca el pelo, luciendo sus brazos, fuertes, trabajados. 

Leva una camiseta verde militar que insinúa su pecho, fuerte, de albañil. Llena de manchas la ropa, se observa limpia pero vieja. Con esos brazos parece que llevara una talla S. 

Es alto, grande y acogedor. Da la sensación de que podría abarcarme con su pecho y sus brazos, como si fuera una oruga en su capullo.

***

- ¿Esa chica? Que hace mirándome así. No me deja trabajar tranquilo - pensó - Llevo tiempo sin hembra, que cerca estamos -¿voy? - se preguntaba- ¿O directamente a saco, la miro y le digo algo?

Se agacha con mucha facilidad y coge su herramienta con destreza. Como a todos los albañiles que se precien se le ve la hucha, desde aquí puedo verla… La hucha digo.

“¿Me voy? Ya terminé de fumar. Cargan por la carrucha, un puñado de ladrillos ... ¡que brazos! que cosas podrían hacer conmigo esos brazos.

“Se queda mirando, es evidente que le gusto, ya si que me lanzo. La miro”.

“Me mira. ¿le digo algo? ¿sonrío?”

“¿Me está sonriendo?, si, tengo que hacer algo”.

Desaparece de mi vista, se asustó. Bueno seguiré recogiendo los platos de la comida. Espera, ¿qué es eso ?

“Que morro tengo, o me llama o me ....”

En un saco de cemento vacío, vuelto del revés, con pintura blanca. ¿un número de móvil? Que morro tiene este chaval…

Ella lo mira, sonríe y se va. Pero, en su cabeza, sin querer lo va a memorizar. Y marca.

Desde mi ventana, ahora tras las cortinas, veo como contesta al móvil... en ese momento no tengo ni voz para hablar. Cuelgo enseguida, pero queda mi llamada perdida.

Salgo a la calle, rápido, para evitar más vergüenza. Necesito pan para la cena. Esta vez el panadero, más guapo que nunca ¡¡ Cuanto calor en el obrador !! O ¿seré yo, señor, seré yo?

“Que te pasa, ¿estás roja? ¿Has tenido un mal día?”.

Durante años, no se fijó en este panadero, no es muy fuerte, delgaducho, pero su simpatía ofrece todos sus encantos hoy. Le cuenta lo sucedido en confianza. No entran clientes hoy, está a punto de cerrar.

“Ya quisiera yo tener esos brazos, y que me miraras así”.

“Tú tienes otras cosas, cualquier mujer estaría alagada de ser tu amante”.

Amante… la palabra mágica. Ese panadero que echa pecho, sale del mostrador y se acerca. La mira con fuerza. La desafía y la desarma.¡¡ Dame todo lo que llevas encima!!

Música en directo, de contrabajo, suena para los dos. Ella no necesitaba mucho, ya venía calentita. Él aprovechó bien esta oportunidad y antes que se diera cuenta, le comía la boca. Poco a poco la acercó hasta la puerta, los carteles de ofertas no permitían ver la calle y de un empujón la aprieta fuerte contra la puerta. Se escucha la cerradura, cerró de un golpe, no le dio tiempo ni a poner el cartel de cerrado, pero la luz sí que se apaga, el interruptor estaba al lado.

Es su momento. Durante años hablaron, se rieron, nunca se preguntaron si ella o él podrían tener posibilidades. Ella tiene gustos muy canallas, él lo sabe, y para que intentarlo, es una buena persona. Rubio con el pelo fino y carita de ángel. Nada más lejos de los gustos de esta chica, pero hoy un golpe de suerte o de calor sexual, le hizo ganar la partida.

No era lo suficientemente valiente para aceptar la proposición de un desconocido por mucho que cumpliera el perfil y su panadero podría se una buena opción. Se dejó llevar…

Sin contener sus besos, sus bocas se masticaban, mordiendo, y chupando, lenguas y labios, labios y lenguas, boca con labio y lenguas.

En unos momentos estaban en el obrador. Una jarra de chocolate caliente se enfriaba en el mostrador de aluminio. Todo estaba ya recogido, pensaban cerrar. Poco a poco el desorden de ropa se hizo patente. Camisetas, ropa interior, todo. Estaban seguros, nadie interrumpiría esa escena. No tenían porque dejar nada en el tintero y como no, ver los cuerpos que durante años vieron con ropa era parte fundamental.

Desnuda, abrazada a él, frotando sus cuerpos, bañados en sudor, sudor de agua, de vapor de la cocción del pan, del ambiente del centro de trabajo. De un soplo, ella es muy delgada, una pluma de mujer, la sienta en el mostrador y acerca su sexo al de ella, levemente con miedo y vergüenza. Ella lo coge del culo y aprieta con fuerza.

“Nene, con fuerza, no ves que me gustan canallas, que timidez ni que niño muerto, soy yo, tu me conoces de sobra. Ya puedes liberar tu fuerza escondida todos estos años.”

En segundos la entiende y se vuelve sucio. Jarra en mano comienza a pintar su cuerpo, con un chorrito muy fino de chocolate caliente, tibio, leve. Ella, sujeta sus pechos impidiendo que el chocolate baje por su vientre.

El la mira y piensa “¿no me dejará que llegue donde yo quiero? Esa cara de traviesa… estos juegos no son nuevos para esta mujer”.

Se comen la boca, un lametazo al chocolate, a la boca otra vez. Ella, lo retira un momento y separa sus pechos. No necesitan palabras, el chocolate escurre hacia abajo y baja y baja, hasta llegar a su ...

“mmmm que rico, me encanta el chocolate... más si me lo das de tus labios”

Abre el izquierdo, el derecho y relleno de chocolate, con azúcar glasé.

“¡Que dulce para ti, Panadero, te lo mereces!”.

Por mi parte, la crema pastelera me pierde y he visto una manga para dibujar que puede hacer que esta noche no la olvides jamás. No podrás trabajar sin recordar y excitarte, tendrás que cambiar de profesión para poder relajar tu sexo al menos en horas de trabajo. ¿camarero quizás? Otro día por diosss, que voy a terminar en urgencias.

Que sofocón, se hizo de noche, con tanto trabajo en la panadería. Vuelve a casa, mientras revisa su móvil. ¿seis llamadas perdidas? Al voltear la esquina, sentado en el escalón de su portal con la cabeza entre las piernas, un muchacho, de pelo largo, melena suelta sobre sus hombros y un olor a colonia fresca que llenaba la calle. ¡Era él, su albañil!.

Terminó su jornada, se duchó y vuelta la burra al trigo… Tenía claro que ella, solo necesitaba un empujoncito ¿OTRO? Todo el día empujando fuerte, como a ella le gusta.

Sin mediar palabra, sin pensar en vecinos, se comen la boca, sin tan siquiera conocer sus voces, sus nombres, sus gustos.... ¿y la gente? Nada tenía que esconder, eran libres ambos. Ya en el portal menos tapujos, se tocan abiertamente e incluso comienzan a desaliñar su ropa. Baja el ascensor, un poco de reparo.

“Buenas, .... buenas. Tengo que hacerte una cosultilla, tu trabajas en ..”. 

Si fuera dentista ¿me pediría que le sacara una muela? ¡la gente como es coñoo!  

¡Qué expresión más falsa al vecino1 ¡qué ganas de que termine de hablar!, no escucho nada. Poco antes de que se cerrara el ascensor, un segundo para escandalizarle. Ella abre sus dedos desde su cuello hasta su nuca, amarra su pelo y estira, para evitar un beso.

Un mordisco. En un labio… Y lo libera.

Toda la noche juntos, dormir, seguir, dormir, vuelta otra vez a sus quehaceres. Estos dos no se conocen ¿para qué? no van a formar familia juntos. Solo es un calentón que no olvidarán jamás.

En pleno apogeo ella se siente mal, tanta excitación la llevó a urgencias. Vio la muerte de cerca, como corrían todos... una vía, un suero, otro enfermero en el otro brazo toma la tensión. Las situación es crítica, muy, muy alta, 22/13.

Era muy joven, no podía terminar así. Desnuda en una camilla, con olor a sexo, inmóvil, flácida pero consciente de su situación. No podía hablar, pero escuchaba todo. En parada ¿cardiorrespiratoria? No, era una hemorragia cerebral, un Tac de urgencias, ¡rápido, rápido! Llamando a neurocirujanos, preparando el quirófano para abrir el cráneo de esta pobre chica. A los familiares hay que avisarlos, alguien revisa su bolso, buscan en el móvil, es prevenida, tiene el contacto AA, es el primero en la lista para avisar en caso de urgencias...

La enfermera muy dulce, con paciencia infinita, no para de llamarla. Sabe que es el único lazo que la sujeta a la tierra. Ella la escucha desde fuera, ve como su cuerpo se aleja, pero la enfermera insiste. Pequeña, morena con el pelo motoso y muy guapa, por dentro y por fuera, da hasta el último aliento en su trabajo. Le gusta, lo disfruta, es un sueño hecho realidad, de siempre quiso ser enfermera. Mucha experiencia la avalaban, con niños con mayores, en centros de salud y ahora en urgencias. Muy sacrificado, turnos maratonianos, pero todo tenía su recompensa si conseguía sacar a alguien de la muerte, aunque fuera por aquella vez, lo necesitaba. Ese rostro no era desconocido, era la mejor amiga de una gran amiga. Lo sabía, porque el teléfono que aparecía primero, era el suyo, y le sorprendió encontrarla al otro lado. La llama, sigue llamándola indefinidamente, la llama por su nombre, varias veces,

“Despierta bonica… ¿me escuchas? ¿qué va a hacer ella sin su ángel de la guardia?, despierta por favor, serás la misma de siempre, esto es solo un mal sueño... despierta”.

“Y...¿ donde estoy ? En casa.”

Su cama bañada en sudor y su cuerpo completamente agotado, todo ha pasado… todo fue un sueño, muy, muy real, pero un sueño…

Una ducha, un lunes cualquiera de vuelta al trabajo y al salir, un saco de cemento vuelto del revés. ¡¡ Que agujetas tengo, madre mía, ni que hubiera estado toda la noche...!!

No puede evitarlo, le da una patada para darle la vuelta.... y.....es un saco en la basura, nada más.

“Los sueños, sueños son…” –pensó- “esto si que es la dieta del Cucurucho, dormir poco e imaginar mucho”.

NADIE ME TOMA NUNCA EN SERIO

Necesito descansar de pensar. Por eso hago este copia y pega, de mi libro... POR SI ME MATO OTRA VEZ, hoy necesito el trabajo físico y no pensar….

Lo escribí tras un accidente de coche casi mortal hace 10-12 años. Otro día os lo describiré, o quizás esté escrito en mi libro, copiaré y pegaré, o no, no se si os lo contaré...

NADIE ME TOMA NUNCA EN SERIO.

Siempre me pasa igual, nadie me toma en serio, podría contar mil casos, incluso podría invitar a todos los científicos del mundo mundial y tampoco le encontrarían explicación.

Como aquel día que la Luci Fer dice, “hoy es mi santo” – y todos se levantan se la comen a besos y todo lo demás.

 Voy yo y digo: “¡Mira! y también es mi cumpleaños” – no se levanta ni Dios.

Y en lugar de besos, risas. Pero no pienses que eran risas normales, eran risas de las que te ponen de mala leche. “Anda si, también es tu cumpleaños” - decían - “y ahora voy y te doy dos besos”.

Como si para mí fuera necesario que me pegaran unos pocos besos, no me había acordado en toda la mañana y no necesitaba manifestaciones de cariño o de compromiso. A mi las manifestaciones de cariño son las que se dan porque si, ahora voy y te pego un beso aunque no sea tu cumpleaños.

Pero ¡!! Leche, es que era mi cumpleaños!!

Aquel día me pasó igual, todos se rieron con la risa esa que me pone de mala leche y todo porque dije: “compañeras, ¿alguien tiene una compresa?”.

 “Ala, después de ocho meses ¿ahora te acuerdas?” – dijeron.  

Yo creía que lo que tenía era un poco de incontinencia propio de la presión que “el bulto asqueroso”, sin ánimo de ofender a sus ocupantes, ejercía sobre mi pobre vejiguita. Y les pedía algo que necesitaba y mientras ellos se regocijaban y cachondeaban a mi costa. A costa del mal rato de la que ve que se le escapa y que no puede evitarlo. Haciendo el ridículo y se le escapa…

En el otro lado todo el mundo partiéndose el culo a mi costa, hasta un cojo montado en su silla de ruedas se cachondeaba de mi, como dijo el borracho: “Mira que gracia, pero a mi se me pasa y a ti no”.

Y mientras se reían, me di cuenta que no era necesario, que no me serviría de nada, la cosa no tenía remedio, aquel día, a las tres de la tarde, tras terminar mi jornada laboral había comenzado, ocho meses después de mi mal volunto, “habíamos roto aguas”. Los tres llamamos al coautor de los hechos con el que ya estábamos cuatro.

Solo cuando me vieron llamar con cara de acojone y más  blanca que un folio reciclado, me tomaron en serio. No se si te lo he dicho, pero nadie me suele tomar nunca en serio.

Había llegado el momento, estábamos a solas los del bulto y yo. Es curioso como hay mujeres que presumen de feministas e intentan describir el parto, como embrutecedor, opcional, salvaje y no necesario.

Para mí, el parto no solo es algo necesario para la mujer que lo necesite. Solo estaremos realmente liberadas cuando podamos parir cuando queramos, no cuando nuestros estudios, trabajo, cebollas e hipotecas varias, coche e incluso una buena decoración nos lo permita.

El día que las mujeres paran cuando le salga del chisme, con o sin trabajo, con o sin hipotecas, e incluso con o sin hombres, es cuando realmente estaremos liberadas.

En mi parto me lo pasé en grande, ocho horas de dolor para unos pocos segundos de placer, otra vez el número ocho… también habría podido decir unos minutos de placer para ocho meses de dolor.

Esos minutos, cuando todo se termina, después de tantas horas, son lo más excitante que jamás se han inventado. Si se podría vender en un frasco esa sensación sería la droga más cotizada del mundo. Y encima yo con levantar un dedo, dos donuts.  Dicen que soy masoquista, pero yo pagaría por pasar otra vez por ello, solo que después las consecuencias son para toda la vida.

EUTANASIA POR ASFIXIA

Eutanasia por asfixia,

un cojín en mi cara…

¿Hasta donde llegarán

a prolongar mi vida para nada?.

Objetores de conciencia

sin conciencia del daño

que  producen asistiéndome.

disuelven mi sangre, me dan un baño…

¡¡Estoy despierta!!

¡¡Estoy consciente!!

¿cómo puede dejarme así mi gente?

No hice testimonio vital

que certifique mi voluntad.

No pude arreglar los frenos,

mi moto casi me quiso matar.

Muerte inerte, muerte aplazada…

Termina ya conmigo, no puedo hacer nada.

Y así pasan los siglos.

Mi gente está acostumbrada

a verme postrada,

ninguneada,

meada,

cagada…

Y yo, no puedo hacer nada.

CONVERSACIONES UNILATERALES

Dosmil palabras al teléfono.

No más de tres mías que caen en saco roto,

lleno de arenas del desierto ... y me agoto...

Hoy no doy  ni el habla toda mi energía CONSUMIÓOOOOO

y decido no volver a gritar jamás.

¿Gritar para nadie? Nadie escucha, solo mis vecinas tras las persianas.

Todo aquel que sepa, que me comprenda... 

y el que no, que continúe en la ignorancia.

Por mi parte, me despido de las conversaciones unilaterales.

“Si yo puedo te daré algo, pero es que...”

“mira... no puede ser..”.

“tú eres rica...”

“A ti te sobra...”

“¿No has leído un libro en tu vida y ahora dices que escribes?”

A estas alturas no te escucho ya, sigue hablando yo ya estoy cantando y bailando ...

http://www.youtube.com/watch?v=avAGANpq16w&feature=relmfu

Después de esta rumba, mmmmm, vuelvo a ser la lengua de antesdeayer.

FIN DE MES EL DÍA TRES

Este mes: la luz + de 100, la contribución + de 300, el préstamo personal casi 200, la hipoteca + de 200, 

el coche casi 200,el seguro de la moto + de 100, los  recibos de asociaciones casi 100...

No me queda ni para revisar los frenos de mí moto.

A esto le sumas la compra del mes + de 200, los alimentos frescos 300, zapatillas, ropas, cines y salidas adolescentes.

Sobres de minerales para el gitano, el traje fin de curso para el baile,teléfono, otra vez teléfono, esta vez móvil....

Y comienzas a retener los gastos cómo guardia de tráfico que corta la calle.

No desaparecen, solo se aplazan.

Y miras tu cuenta a diario,a ver si a tu empresa se les ha ocurrido pagar algún atraso. Cuando lo paga se equivoca de cuenta, para  que pases más días a fin de mes.

Si te lo ingresa, entra en tu cartilla de papel secante y desaparece.

Por fin llega el ansiado momento. Cobras  por hoy y mañana comienzan a actuar los gastos:

Los retenidos+los corrientes+los financiados.... todos a una.

Total que entre el uno y el tres te  pones en paz con todo el mundo, pero vuelves a estar a fin de mes

el puñetero día tres.

¿Cómo vamos a ser libres con este panorama?

A partir de ese momento, no llores, saca tu orgullo a la calle.

Si me preguntan, me sobra, soy rica, no hace falta que me ayudes de pobre no voy a salir.

No dejaré que nadie pague por mí, no dejaré que me invites, no voy y punto.

Trabaja, trabaja y no pares y si pares, rompe aguas cerca de las tres que trabajas ese día también.

Agradece que puedes pagar.

Si no como el hijo de mi vecina la amnésica, sin casa es poco, esclavo de por vida de los bancos, condenado a la sumergida, ahora a la feria a vender bocadillos, muy unidos eso si, las fatigas unen.

 

Cómo maldigo a los estafadores, que  vendieron ladrillo a precio de oro.

Nos comemos lo que nos echen en pro de nuestra casa.

Vosotros, la generación que pagaba la casa al tum tum, no sabéis que por eso fuisteis más libres,

aunque vivía paquito el chocolatero.

Nosotros, con deudas de más de un sueldo, estamos pagando hasta después de muertos.

Y ni que decir de los nuevo, los de las siguientes generaciones,

no tendrán problemas de deudas, no le van a dar un préstamo ni muertos.

Bueno, solo nos queda vender nuestro cadáver para experimentos.

Mi vecino, el desahuciao jamás tendrá pensión

¿Y nos cabreamos por las no contributivas?

No vamos a llenar España de pobres, ya hay muchos miserables guapeados.

Yo el mes que viene, veinte  años cotizando, trabajando, pariendo en el mismo tajo.

¿Y que? ¿No es eso una suerte?

¿Encima me voy a quejar?

¡!Sí!! a las  no contributivas. ¿Qué hay gente que abusa de las pensiones? también asesinos y violadores en las calles, e inocentes en las cárceles, por eso¿vamos a abrir la puerta?

ILAN Y ALON

Esto fue publicado realmente el jueves 12 de Mayo. Borrado y republicado.

Esta noche la lengua no habla, soy una mera escribana. Ellos tienen la palabra…

ALON DICE: No se que preguntarle.

ILAN ...

YOLANDA DICE A ALON ... tú tienes que hablar con alonso , tú no mires lo que transcribe la Lengua.

ILAN: ¿Tú quieres mirar la gran foto que voy a sacar de la tierra? ¿Tú que sabes de la fotografía?

ALON: Yo se muchas cosas, no se muchas, pueee porque hay muchas cosas chulas de fotografía.

ILAN: ¿Tú sabes que podemos hacer fotos sin cámara?

ALON: Con un pimiento con un bote de colacao, también.

YOLANDA: ¿Cómo lo sabes?

ALON: Me lo ha dicho mi madre...

YOLANDA: Aaaahh ... Secretillos…

ILAN: ¿Tú quieres hacer fotos sin cámara?

ALON: No

Jajaja, jajaja, risas… “pon las risas”.

ILAN: Vamos a organizar algo, un taller para niños.

ALON: ¡Esta noche mismo!

ILAN: Esta noche voy a hacer...una foto, de 10 metros de largo. ¿Sabes que es la cámara? La cámara está la tierra, con unos agujeros ¿tú quieres mirar esto? Pero es toda la noche.

ALON: Bien, yo no duermo. Yo a veces no duermo… cuando estoy en las casa de los amigos me quedo hasta las siete de la mañana.

ILAN: Pero mañana hay escuela ¿cómo vamos a hacer?.

ALON; Pueeesss, ¿faltando? jajajaja,

Todos se mean de la rissssa…

JOSE: Pon las risas, jajaja, pon las risas.

ILAN: Tú me ayudas un poco y si tú estas cansado, tú puedes dormir, y mañana tú puedes venir cuando tu fini la escuela a la tarde para mirar foto final.

ALON: ¡¡Ya, no…!! ¿no?

LENGUA: Pregúntale algo de cuando era pequeño, de su cole, sus amigos, su tierra, donde nació, su mama, su ...

YOLANDA: ¿No tienes curiosidad?

ALON: No, no tengo. Mama escribe to lo rápido que quiera.

ILAN:  ¿ abes donde yo nací?

ALON: Nop

ILAN: ¿Que país yo nací?, porque yo no hablo muy bien español. ¿Tú quieres saber?

ALON: Pues vale.

ILAN: Yo nací Israel. En Israel hay muchos niños que se llaman Alon, sabes que significa ¿Alon? Es un árbol que hay muy alto, muy grande, que puede vivir 200...300 años. Muy, muy bonito. ¿Alfonso que significa?

LENGUA: Alonso… Alfonso…, no es parecido. No recuerdo muy bien porque se lo pusimos, no lo se… es que se me olvidan cosas.

ILAN: ¿Que mas quierres saber?

ALON: Lo de la furgoneta

ILAN: ¿Tú has mirao mi furgoneta, amarilla?. Yo vivir allá también, es mi secunda casa, y también la furgoneta funciona como cámara. Lo primero que le hace, es hacer muchos agujeros con la máquina (taladro)

Funciona como coche, como casa  y como cámara y de laboratorio… tengo agua, luz roja, todo el material necesario para revelar las fotos.

LENGUA: ¿Sabes que Alon quiere ser gitano de mayor?. Pa andar descalzo y sin camiseta.

JOSE: ¡¡Yo quiero que lo cuente !!

ALON:  Con 3 años yo quería ser de mayor, gitano.

ILAN: ¿Sabes que necesitas hacer si tú quieres ser gitano cuando seas mayor?, tienes que coger coche como yo tengo. Cuanto tú tengas 18 años tú conduces. Tengo una cama dentro, agua pa limpiarme, pequeña cocina. Tú estar libre,  tú estar como gitano. Tú puedes ir donde tu quieres… cualquier país de Europa. Yo soy fotógrafo-gitano.

LENGUA: Estudia la guitarra flamenca con José, es el favorito, su profe dice que está sembrao.

Llaman por teléfono. Vienen a terminar una película. Está terminada casi y van a  terminarla aquí.

ALON: ¿De que va la película?.

Llaman los abuelos

ILAN: Escucha Alon, es mi padre, por ....

Habla en extranjero, su padre está en Israel, tiene 90 años, ahora es de noche. ....

Alonso le dice hola.

Le  presentan a los padres de Ilan y también a Lola, el pájaro de Alon.

No entiendo nada, no puedo describir. Pero es enternecedor que podamos comunicarnos desde tan lejos.

¡Como hablan de rápido!, jajaja, tendré que hacer otro relato, mama ¿ que es un israelí?

ILAN: Es la mama de Alon que tiene un blog. Es en español, si no le daríamos la dirección.

ALON: Con su pájaro Lola - Mira Jose, ya la he hipnotizao. - Lola está con los ojos vueltos. Y al terminar las caricias de Alon, se rasca la oreja como un perro. Son novios.

JOSE:  Que no viene la pizza,

LENGUA: Yo tengo José,

Le enseñan a los padres a Lola, como se pone tonta con las caricias de Alon.

José sigue de pelea con su pizza.

JOSE:  Me la mandas desde esa tienda y puntoooo, ... ¿tienes ofertas? ¿Mediana? dos por una. 

ILAN: Lola es como un jatul, un gato, un animal más…

 Le explica que Lola solo vuela para saltar de la jaula y escapar y montarse encima de Alon.

Y le echa los brazos, bueno, las alas…

Yolanda me cuenta lo de la película. Alan está hablando con los papis. José con la tienda de pizzas, y Alon con su Lola.

YOLANDA: Un amigo de Ilan de Sevilla que tiene una empresa de producciones, llevan dos años haciendo la película. ¿Que pasa?,  que como no hay dinero para producirla, entonces no llegan a terminarla, siempre están añadiendo cosas. Y van detrás de Ilan por Andalucía.

Ilan tiene un proyecto de monumentos de Andalucía.

Ha hecho una vuelta grande por Sevilla, Córdoba, Cadiz ... etc. ... y ellos detrás con su documental.

En Internet, las mayúsculas son gritos.

PARA CUANDO LO VEREMOSSSSSS

QUEREMOS LA PELI

EL PROYECTOOOO DE MONUMENTOS DE ANDALUCÍA

ITINERANTE POR TODAS LAS PROVINCIAS

Lo de las fotos, depende…

Llaman al portero, buscan a Alon –“¿te sales?-”. Responde José, “no puede”.

Le están presentando a los papas de Ilan,  ellos están en Israel y nosotros aquí.

Preguntan si hablo ingles, quieren hablar participar y conocerme. Le explica Ilan que soy la mama que le ha prestado la casa.  Y donde está viviendo en Jaén.

Alon ha encontrado su PSP. ¡Que contento se ha puesto!.

YOLANDA: Con la peli, sí necesitan presupuesto, ¡a ver quien echa un cable con algo de presupuesto!.

Yolanda les saluda con un beso. ¡Como es Internet!, ahora le escribe a su tío con 80 años, está en Nueva York.

Todos viven en América, menos sus padres....

Seguiremos otro día, que se hace largo el relato... jajaja, pon las risas, pon las risas....