PANYPAZ Y TIROS

Cuando tienes que callar,
más lecciones quieres dar,
y cuando deberías hablar, callar.

¡Pum!
pa matarte
¡Pum, pum, pum!
pa mi estás muerto
¡Pum, pum, pa, para pa, papá!
bailo flamenco.

Pum, disparos certeros
Pum, esparcen mis sesos
Pum odio y desprecio siento.

Pan para alimentarte,
pan para verte sin tocarte,
pan para recuperarte,
pan, pan, pan, dame pan
para no olvidarte.

Paz, para la que sabe por donde tirar
Paz, para la que no tiene nada que guardar
Paz, para investigar y llegar hasta el final
Señor dame paz,
ya tengo alguna, pero necesito más.

CHURUMBELINDIOS

Colapso de emoción,
demasiada información,
te asaltan recuerdos grabados a fuego,
saltan sinsentidos que tenías metidos.

Ahora cuadra todo.

Ya saliste del lodo
negro de la ignorancia.

No era asunto mío,
no era asunto tuyo,
no era asunto nuestro,
¿era asunto de ellos?

¿Somos solo objetos, que se cambian de estantería?

¿Solo somos besos que se guardan para otro día?

Tambores lejanos de indios hermanos,
juegos y abrazos cortados de cuajo,
muñones, en lugar de manos.

¿Somos solo cuerpos, sin alma, ni seso?

No, no somos solo eso,
somos seres que no mienten,
somos gente, gente bajita que siente.

Mi gente. Tu gente, nuestra gente.
Mi padre, tu madre, la abuela.
Mi hermana, tu hermana, la nuestra.

SUPEREX

Hablan y hablan, beben y ríen,
mi sexo se humedece, el suyo se endurece,
pero saben que no seguirán adelante, hoy no, ya no.

Ya encontramos nuestros futuros en otra parte.

Ya tenían relaciones más razonables,
la vida hecha, las cosas normalizadas.

Los años habían pasado, llenos de experiencias para ambos.

Encontraron algo parecido a lo que tenían,
pero con las personas adecuadas,
con el beneplácito del mundo,
sin tener que dar explicaciones del porqué de lo suyo.

Pero aquel día, se volvieron a cruzar.
En sus vidas siempre el peligro de su deseo mutuo.

Una sola noticia del otro,
les hacía despertar a los instintos más ocultos.

Pero a su lado estaban,
estaban acompañados y sus fantasías ejecutaban con ellos,
engañando solo en pensamiento.

Con la moral tan recta, no podían permitirse ningún desliz.

Esa tarde, todo transcurrió ente dos amigos inseparables,
que conectaban y se contaban las cosas que no le contarían a nadie.

- Cuenta, cuenta.
- ¡Cotilla!

Y sin darse cuenta, cada vez están más cerca.
Y sin darse cuenta cada vez la cosa más caliente.
Y sin querer, sin poder, ella le toca el pelo de nuevo.

- Sigues necesitando un buen peluquero, no me gusta este corte.
- Pélame tú.
- No puedo, ya sabes que no puedo, tocar tu pelo.
- Y yo, ¿puedo?
- ¿El qué?
- Tocar tu pelo.
- No puedes no, no, no, no, no me toques el pelo
- ya está hecho.

Se rinde y le besa el cuello,
se rien y se rinden y comienza el juego.
De tiras y aflojas y arrepentimientos.

- Suéltame.
- No quiero.
- Déjame tranquila, suelta mi pelo.
- Tú te callas.
- Si no puedo decir nada
- Por si acaso.
- ¡Ay!, suéltame que no puedo más.
- Si tiro flojito, apenas un tironcito.

Ella lo mira con el miedo de la que traiciona sus valores.
Él la mira sabedor de que esa noche, meterá la pata y algo más.
Y se besan y se abrazan y sus respiraciones aceleran.
¿Qué tiene él? ¿Qué tiene ella?
Que veneno tan fuerte, que droga más duradera.
Pasaron los años sin tomarla y siguen las ansias.
Se dan cuenta de que comieron porque hay que comer y ya está.
Y en un momento todo arde, la chimenea y sus cuerpos
y se desnudan frente al fuego se preguntan ¿Porqué lo hacemos?

- ¡Para, para! No sigas, vete ahora mismo de mi casa.
- ¿Me voy? Si me lo pides me voy.
- Te lo pido.
- Me voy.

Y al separarse solo un metro,
los cuerpos se lanzan de nuevo,
y se desnudan deprisa, para evitar arrepentimientos,
no necesitan estimularse, llevan soñándolo mucho tiempo.

Y se insultan por el tiempo transcurrido,
comiendo de otros cuerpos, bebiendo de otros senos,
de todo buscaron sin encontrar eso,
eso que tenían desde el principio sin saberlo.

Y se aman y se aprietan y se arrancan el alma a mordiscos
y se quedan rendidos, dormidos.

Todo terminó por fin, que no vuelva a ocurrir.

¿QUIÉN ANDA AHÍ?

Escucho mis pasos y no me reconozco
escucho mis pasos ¿quién anda ahí?
escucho mis pasos con eco sordo
escucho mis pasos y sigo aquí.

Miro hacia atrás, no hay nadie
miro hacia delante ¿soy yo?

Sola, borracha, vieja y gilipollas
¡Mierda de tía! ¿Quién?

Otra... yo no.

SENDEROS LUNEROS

Nos trazan caminos tan rectos,
que es frustrante no poder seguirlos,
en el cole nos enseñan que somos seres vivos.

Nacemos, crecemos, nos reproducimos y morimos.

Y si nazco y no quiero crecer,
y si no puedo reproducirme,
y si no mueres porque te haces inmortal
¿ya no eres un ser vivo?

A veces la solución está en salirse del camino,
tienes la respuesta tan cerca, que no puedes verla
y solo ves la zanahoria que de una guita cuelga.

Y tú, la sigues caminando por el camino trazado.

Yo estaba en el camino bien metida,
y me he salido para empezar otra vida.

No hay zanahoria que me tiente,
no hay camino trazado solo el mío,
voy de uno a otro lado,
cambio de opinión y dirección a cada momento,
vuelvo loco a todo el mundo, lo siento.

Todo me sale bien, porque no hay mal que por bien no venga.

No moriré nuca, seguiré hablando después de muerta.

Yo cruzo el camino y después miro,
ten cuidao con cruzarte conmigo,
vivirás a saltos tu destino.

AQUEL DÍA QUE ME COSIERON EL COÑO

Ya nunca cuento chistes, nadie se ríe. Si alguna vez me veo tentada o me da un arrebato y empiezo, lo dejo ¡Para qué!

A la gente no le hace ni puñetera gracia mis chistes, solo se descojonan de las cosas que me pasan de verdad.

Como aquella vez que me cosieron el coño.

¿Ves? ¿os reís? pues no tiene ni puñetera gracia.

No hay nada como un parto para que una mujer pierda su ingenuidad.

Llegas al hospital, canastilla en mano, con tu camisón, tus bragas de estreno, la ropita del bebé y al llegar a la sala de partos te asalvajas como un animal.

Pierdes todo el pudor. Todo el mundo te mira el coño y si encima te ayudan a la dilatación metiéndote los dedos y dando vueltas en espiral, pues lo agradeces, sientes alivio.

En mi caso fue un enfermero, por entonces de mi edad. Al terminar la manipulación del canal del parto, lo miras con ojillos de perrilla hambrienta bajo la lluvia en una noche de invierno cerrada. 

Es mi forma de dar las gracias cuando no puedo hablar porque estoy en mitad de un dolor.

Tiene mucha gracia, la gente se parte, todo el mundo dice:

- Voy a tener un bebé -  Y tiene un bebé.

Yo digo lo mismo y vienen dos.  Digo:

- ¡VOY A DESEMPATAR!

Y vinieron otra vez a pares, no hay nones, ya no sigo.

De mis partos os podría contar muchas cosas que os darían mucha risa porque sois todos unos mamones.

¡Claro como tú no estás pariendo! ¡Como a ti no se te dilatan las caderas hasta expulsar un cabezón de diez centímetros mínimo! 

No lo compares con un zorullo que no son tan grandes y van sin hueso, como las aceitunas rellenas. Si no llevo razón prueba a ver, coge una con hueso y le metes diente, a ver si es lo mismo. 

Además detrás del cabezón vienen los hombros, un zurullo, por muy estreñido que estés, una vez pasa la cabeza, no hay problema.

Pues una vez pasado el apuro, con los sudores de la muerte que todos conocemos, parturientas y estreñidos, a mí los facultativos me dicen eso de:

- No te duermas ahora que tú no has terminado.

¿Te da la risa?   

Mis partos, bastante cómicos por cierto, salen de forma natural, sin epidural, de uno en uno, así los cuatro, por eso cuando me preguntan porque tengo tantos hijos, siempre contesto:

- Ne sale del coño.

Y es literal.

Hoy mejor que los partos os contaré el día que me cosieron el coño.

Llegas al maternal con tus bragas nuevas. Después de parir, comer y ducharte, te pones  un poquito de antiséptico en el chisme, que es como licor del polo para chochos. 

No se puede abusar del antiséptico, porque se carga la flora y la fauna, pero un poquito es un placer que solo pueden entender aquellas mujeres que por la mañana, en lugar de amanecer con un malestar general, amanecen con el coño cosido de cabo a rabo, después de habérselo partido en dos, uniendo sus agujeritos, para poder hacer un gran cráter y extraer el tesoro que guardó nueve meses, con todo su amor.

Sales de tu ducha y cuando te dispones a ponerte tus bragas nuevas, una enfermera con cara de posesa te mira y te dice:

- ¡NO TE PONGAS BRAGAS!
- ¿Cómo? – Preguntas.
- ¡NO TE PONGAS BRAGAS! - repite aspirando la última a, para dar más miedo y respeto, abriendo los ojos y sin dar más explicaciones.

Yo lo entiendo somos como un camión de cerdos, no puedes ir contándole uno a uno el porqué de las cosas, porque además estos cerdos no serán los mismos que en el próximo camión. La única manera de que te hagan caso es amenazar.

Con esa cara y esa voz, no dudas, obedeces sin  preguntar.

Si Iker Jiménez la viera, le concedería una entrevista. El misterio de ¿porqué no pueden llevar bragas las recién parías? De cómo se grabó aquella voz, es una psicofonía, es una advertencia del más allá…

Y vas por los pasillos del hospital, a ver a tu niño que está en neonatos, corriendo a toda velocidad como las muñecas de Famosa, sujetando tu compresa con las piernas, toda ilusionada y con una gran sonrisa.

Los puntos que nos ponen a las parturientas tras hacer una episiotomía, que es lo mismo que he explicado antes pero en fino, son muy modernos, no hay que quitarlos. El tejido lo reabsorbe.

¿Qué ocurrió? que me dejaron los pelos muy largos. Los pelos de los puntos porque los otros ya sabes lo que ocurre con ellos y lo que pican cuando están saliendo.

Un cabo suelto que colgaba del labio derecho, se acercó peligrosamente a un desgarro de mi labio izquierdo.

¿Qué pasó? Que lo reabsorbió.

Aquello no era normal. Yo ya había parido y los primeros días lo tienes tan hinchado, tan dolorido, que no es ni tuyo. Eso no es tu coño, es... eso, lo que quedó de él. Es un todo, es un único ser, lo más parecido a un tumor, más labios que un negro cantando blues.

Pero poco a poco, todo se vuelve a su ser, se comienzan a recomponer las cosas  y aquel punto, comenzó a tensarse.

Mi labio izquierdo y mi derecho comenzaron a jugar al juego de tira de la cuerda. Con el paso de los días, cada vez me fue apretando más la carne y más. Parí en lunes santo y hasta domingo de resurrección aguanté, el lunes de la mona llamé a mi matrona.  Con un fino hilillo de voz llamé a mi matrona y le suplique que me salvara de aquella tortura:

- Esto no es normal, algo pasa, ¡ven que te quiero!

Cuando llegó a casa, me tumbó sobre la cama, me abrió de patas toda dentera y miró.

Su cara lo dijo todo: - ¿Cómo has podido aguantar esto hasta hoy?

Todos pensaban que era muy devota y que vivía la semana santa en mis carnes. Y efectivamente así era. En mis carnes hacía una penitencia provocada por un punto maldito, moderno y reabsorbente.

Me lo cortó soplando y maldiciéndome. Esa matrona del campo, maestra del bisturí, tenía cuatro hijos como yo y había visto de todo, todo eso me decía mientras trabajaba en mi desastre, hablaba sin parar, cosas que yo ni escuchaba.

No olvidaré su cara, mientras me llamaba burra, bestia y todas esas cosas a las que estoy acostumbrada a escuchar.

Otro día os cuento lo del DIU, que no me cabía bien y me pinchaba un poco el útero. Yo paseaba por la consulta estirando la pierna izquierda y la derecha como si quisiera colocármelo igual que el pantalón de pitillo, hasta que me puse tonta y pegué un melonazo contra el suelo. Menos mal que no hubo derrame interno. Yo pensaba que era normal, que era hasta que me acostumbrara. 

Aún recuerdo la sensación de placer aquella mañana cuando me descosieron el coño.

¡Casi me meo del gusto en ese momento!

Cortó el puente de Madison, que unía la orilla izquierda con la derecha y mis labios se relajaron cayendo a cámara lenta cada uno a su estado natural. A su lugar. No me imagino si aguanto, ¡cómo hubiera sido la primera cópula!

TÚ NUNCA SERÁS FELIZ

Hace tiempo me dijeron, “… tú nunca. Siempre estás pensando en esto o en lo otro, metiéndote en lo que no te importa”.

Ese es el problema, que me importa y llevan razón todos los que decían eso. Yo nunca seré feliz. Nunca tendré el kilo. Me metieron en el alma tantas cosas que nunca estará todo en su lugar, nunca tendré suficiente.

Yo podría ser feliz, no tengo motivos para no serlo, bueno, quizás la soledad si sea un motivo. No me gusta estar sola en esta guerra, pero, prefiero estar aquí sola a estar tumbada en mi butaca junto al fuego, olvidando que hay guerra en el país.

Porque estamos en situación de postguerra, o postcrisis, o crisis a palo seco.

No puedo ser feliz, porque soy testigo de la más absoluta de las miserias humanas.

Yo tengo casa, al banco puedo pagarla. La hicimos con nuestras manos y eso la abarató.

¿Por eso soy más feliz? Si podría, pero no puedo.

Cuando la gente ya no tiene nada que perder, cuando la desesperanza se apodera de la mayoría, ni las fuerzas de seguridad pueden contenerlos.

Asaltaremos supermercados, como si de una crisis nuclear se tratara y el desabastecimiento se establecerá en todas las ciudades. ¡Qué cunda el pánico coño!, que todos, desahuciados y trabajadores se tiren a la calle.

Que comience el estraperlo, las cartillas de racionamiento, el control del estado y del ejército. Que el mundo se convierta en un gran campo de refugiados.

Estamos viviendo la peor de las crisis mundiales, peor que la de 1929. La rabia hacía perder el miedo a la muerte, la dulzura del suicidio, la liberación.

Vamos todos a la calle, los que tengan trabajo, porque pronto no lo tendrán, los que tengan dinero, porque pronto será papel mojado.

Hay gente pasando hambre en nuestro país. Hay gente bajo cero con radiadores repartidos por toda la casa, apagados por no poder pagar el gas.

La escasez de trabajo hará que volvamos a pedir alimentos. Volverán a tener el poder de la caridad. Alimentando al pueblo con migajas, que pagaremos correspondiendo.

Volveremos a ir a misa los domingos, para que no nos regañe el cura cuando estemos en la cola para pedir.

Yo sigo aquí, cuidando de mis hijos que seguirán aquí por muchos años.

Rezaremos a nuestro Dios, para que no se les acabe el trabajo.

Hemos aprendido a llorar como antes, a quitarnos la gorra al entrar a ver al patrón, a guardar las ideas en un cajón. Porque… con las ideas no se come.

Yo al menos tengo leña para mi chimenea, los olivos seguirán estando ahí y con ellos las varetas. Nos cortarán la luz, nos acostumbraremos, no tendremos para coches ni transportes… caminaremos.

EL TIEMPO PERDIDO

La fidelidad se pide por miedo a perder al poseído,
si no te sientes dueño no hay objeto,
nada tienes, nada pierdes,
solo tu tiempo.

Es lo peor de todo, tener sensación de eso,
de perder tu tiempo,
¡pero si lo estás viviendo!

Si pones en una balanza las cosas que has vivido,
si la pena te ha merecido,
no gruñas por el tiempo perdido.

Vivo desde hace un año,
muy rápido, rápido,
desde que empecé a escribir,
ya mismo el doce de marzo.

Todo lo que me ha ocurrido, ha sido vivido,
no es tiempo perdido, por eso cuando me acuesto,
siento el placer del deber cumplido,
no perderé un minuto, ya perdí muchos años seguidos.

No pierdas tu tiempo conmigo, amigo
si así te sientes, ya tienes la respuesta
mira donde está la puerta.

Ni la pido ni la doy, que buena opción para no pedir perdón.

No tengas miedo a perderme,
disfruta mientras me tengas,
no me poseas, si me ves muy bien,
y si no… no me veas.

¿TAMBIÉN A POR EL DERECHO A LA HUELGA?

Esto se pone interesante, al final correremos de nuevo delante  de los... "AZULES?!", mira mira mira, no lo digo yo, lo dice el representante de la patronal. ! Qué bueno ! si no necesitan insultos, ni nada que los desacredite, si lo hacen solos, cucha que dice:
http://www.publico.es/dinero/422314/la-patronal-pide-restringir-el-derecho-de-huelga

Esto generó esta tarde un gran debate, pongo solo lo que me interesa, por supuesto, para eso es mi blog.

•  , no se la edad de tus hijos, pero no siempre todo es como uno quiere. Quizás tu pudiste conseguir un puesto de trabajo acorde con tus capacidades, pero las capacidades no se heredan, solo la corona.
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Lengua Viva Mata Perdón, no terminé. yo tengo hijos adolescentes, me gustaría lo mejor para ellos, pero quizás no sean capaces, quizás sean mediocres, quizás no quieran estudiar, quizás no puedan hacerlo. Todo el mundo no puede tener grandes puestos de trabajo, la mayoría son clase preferente, y por esos, será por los que luchemos, sean o no nuestros hijos, y te puedo asegurar que de cuatro que tengo uno al menos trabajará en un puesto de trabajo de ese tipo
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Lengua Viva Mata Yo siempre voy, pero esa noticia, debería hacer reaccionar a los que no van, porque no puede ser a costa de nosotros, porque ya pagamos hipotecas engordadas por el booomm del ladrillo. YO VOY POR MI Y POR TOS MIS COMPAÑEROS Y POR MI PRIMEROOOO
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Lengua Viva Mata mis hijos son músicos, estudian en el conservatorio y al principio me decían sus profesores. ¿EN TU FAMILIA HAY MÚSICOS? esas capacidades se heredan pero mi respuesta era para todos la misma SI A MI ABUELO NO LO HUBIERAN PUESTO A RECOGER GARBANZOS CON OCHO AÑOS O A MI MADRE A SERVIR POR UN PLATO DE COMIDA, a lo mejor te podría decir que en mi familia había músicos, pero no en mi familia, albañiles, carpinteros, del campo, gente de la clase preferente, de la que a mi me gusta, la buena gente, la mayoría del país.

¡QUE TE MUERAS TU SI NO ES VERDAD!

En una barra de cañas, tres maestros, una procuradora, una agente de seguros y una Lengua.

Interrumpidos una y otra vez por la voz escandalosa de una gitana, que no alcanzan a ver, pero que no les permite conversar tranquilos.

Miradas y pensamientos prejuiciosos contenidos. Cierto es que su voz es más alta, cierto que habla de sus cosas sin pudor, cierto es que bebió de más.

De pronto lo más sorprendente para el grupo, se reconocen las amigas, esa voz me es familiar ¿Loli? ¿Mamme? Ah! Grito de alegría inesperado precedido de unos cuantos saltos. Pequeñitos que ya no tenemos edad de tonterías.

Me recordó cosas que yo no recordaba, como aquella vez que dice la Loli que todo el mundo en el instituto preparaba actuaciones para fin de curso, días y días de ensayo, y nosotras pasando. Luego a última hora nos dió envidia, y por la mañana nos miramos y decimos: “¿nos apuntamos? … amos”. Y salimos improvisando, cosas que hacíamos a diario pero no en un escenario. Y dice la Loli que ganamos el primer premio.

- Loli, yo no me acuerdo, ¿seguro que el primer premio?
- Que te mueras tu si no es verdad, nena, que te mueras tu.

Y así que ratico más bueno, que montón de cosas hicimos, no fue nuestro primer premio, el otro si lo recuerdo. Decorando las clases hicimos un laberinto cromañón, con papel y cartón. Y nos escondíamos a asustar a alumnos y profesores. Ese si que fue un primer premio, y además lo recuerdo. Pero sobre todo recuerdo bien, que después de tantos días trabajando, lo mejor fue cuando limpiamos. Romper aquel papel marrón a patadas y puñetazos, ¡ qué un manojo de nervios todos!, como niños chicos lo disfrutamos. No tanto con la tierra que echamos en el suelo, no te das cuenta, vas metiendo, vas metiendo...

Fue una de las primeras gitanas en ir al instituto, hace ya muchos años de esto que os cuento. Su padre la quitó porque veía que se la iba a llevar un payo. Y al final la niña no fue al instituto, pero se casó con un payo como ella quiso.

- Una gitana modennna, nena, mírame encima divorciá.
- Y yo.
- Si es que somos las mejores – decía Loli, con la moral muy alta.

Me quedé con su móvil. Volveremos ha hacer cosas juntas. Alguien como ella, con ese pedazo de capa de la risa, capaz de reírse hasta de la muerte, como aquella vez que nos encontramos en la peluquería:

- Hombre Loli, ¿como estás?
- Pues mira, aquí, viva. Que ya tenía que estar muerta y mírame, hueca pero viva.

Superar esa enfermedad como tu lo hiciste con ese humor, no tiene mérito cuando alguien nace como tú de positiva. !OLE AHÍ TU COÑO!

ALGÚN DÍA TE LO DEMOSTRARÉ

Hoy era un día cualquiera, pero se hizo gris.

Hoy me volvió a decir te quiero,
me entristezco por dentro.

No daré más oportunidades al amor, ya perdí bastante.

Acostumbrada estoy pero no soy tonta, eso no le gusta a nadie.

Porque tengo muy buen ojo,
ahora que lo abrí de par en par,
y llevo el otro cerrado para apuntar.

Yo también te quiero no lo olvides nunca.

Pero no puedo conseguir, todo lo imposible, solo casi todo.

Por mucha rabia que tenga,
no puedo coger de un puñao
y arrugar el mapa de la vieja,
ni saltar de doblez en doblez,
para amarte cada noche,
para tenerte a mi lado cada día.

No puede ser lo que no se puede,
y lo que se puede, no me gusta.

Así que intentarlo ¿para qué?

Para volver a perder,
y esbozar mi sonrisa de buena deportista.

No hay un día para demostrar el amor,
ni mucho menos un regalo consumista que lo haga,
no participo del sistema,
no compro con dinero las carencias
de una demostración de amor verdadera.

Todos los días te demostraré que te quiero
y estaré aquí siempre, siempre
y el que no te quiera no lo quiero.

Estaré aquí aunque no me necesites,
seguiré aquí aunque no me veas,
continuaré a tu lado aunque no me escuches,
aunque no me sientas.

Todos los días además de hoy, hoy también.

LA CÓPULA

Cuando una mujer con hijos se divorcia, es mejor perder las esperanzas de tener algún encuentro íntimo y tranquilo con ningún hombre. Normalmente los hijos son para toda la vida en nuestro caso, encima, orgullosas.

Y es que para nosotras no existe vida después del divorcio,
sexual me refiero. Para nosotras, claro, ellos rehacen bien rápido.

Tu familia se preocupa mucho por ti y está todo el día pendiente. Viene sin avisar a echarte un cable, a hablar, a ver como estas...

Así es imposible que no te pillen, no lo intentes te pillarán.

Tú le dices una y otra vez: “ que avises, que no vengas, que cualquier día me sorprendes copulando, que soy una mujer joven, que te estoy avisando”.

Pero ellos piensan que eres muy graciosa y que siempre estás limpiando, ¡encima que vienen a echar una mano!.

Y tu hermano viene con la brocha a pintar; tus hijos que olvidaron cualquier cosa, viene con su llave y entran hasta tu dormitorio; tu niña que quiere que la peines para salir.

Y si alguno no puedes venir, me mandas al electricista, justo a la hora que has quedado para el encuentro.

Por eso, tengo que decir hoy al mundo entero, a todos los que me queréis… os quiero pero,

a todos los vecinos y vecinas
a los que reparten publicidad
no llaméis al portero que estoy copulando.

A los que hablan raro, a los que hablan claro,
a los que corren por la calle, a los que van andando,
a las amas de casa, a los dueños del cortijo,
a todos juntos os digo:

¡ Que no vengáis que estoy copulando !

A los que fuman bajo mi ventana,
a los perros y los gatos
no os peleéis que estoy follando.

A los bajitos
a los estudiantes sin flequillo
a mi padre
a mi madre
a mi abuela
que estoy copulando
no vengas.

A la vecina del quinto,
vivo en una casa,
pero viene de otro piso.

Al cobrador de la asociación
al trabajador que busca un testigo
al yonan con su guitarra
a los que olvidan los deberes
a los que se dejan las botas
a la amiga que me trae la revista de punto de cruz,
“vente cuanto antes,
vente de cuatro a cinco
vente y te vas
que quiero copular un poquillo”.

Y pegado en la nevera con el horario de los niños, puede leerse este aviso:

“LOS VIERNES DE SIETE A OCHO, MAMÁ COPULA UN RATICO”

Y te llaman ¿Qué estás haciendo?
Limpiando y copulando,
pintando y copulando,
espera que acabo pronto,
que ya casi me corro.

Y hasta un comercial telefónico, te llama en ese momento
con el portero en una mano y el teléfono atendiendo
mientras el amante apresurado tus bajos se va comiendo.

Al final, una fila de gente llamando al portero
¿ has terminao ya ?
estoy que me meooooo.

La vecina que necesita que le haga un escrito
el que me pide consulta sobre sus nóminas
todos los que nombré antes,
y por supuesto mi madre.

Y el pobre amante sale a la calle
Temeroso,
todos en corro,
y le pegan pescozones,
jugando con él a la X
anda tira tira tira,

¡ QUÉ NO VUELVA A OCURRIR !

SINCERIDAD FASCISTA

No es sencillo ser sincero desde el principio,
no es sencillo decir, apuesto otro caballo ganador.

No es fácil ser tan radical en la sinceridad,
mi sinceridad fascista y cruel,
pero al menos, los demás, no hacen el gilipollas.

APOLOGÍA DEL TERRORISMO

Hoy, voy a hacer apología del terrorismo.

Imaginemos que en Andalucía hubiera un grupo terrorista que asesinara en pro de una nación libre. Nuestro lema “Andalucía Libre” ya no significaría lo mismo. Pero por eso ¿ no puedo yo decirlo?

Imaginemos que ellos gritaran: ¡Viva Andalucía Libre! Antes de apretar el gatillo y levantar la tapa de los sesos de un inocente. Porque, todos, no lo olvidemos, todos los muertos son inocentes desde el momento que en España no existe la pena de muerte.

Yo sin embargo, ya me conocéis, a los que asesinan a su mujer delante de sus hijos, y luego van y se entregan y dicen, “he matao a mi mujer”, como si tal cosa… pum pum!

A los violadores, a los pederastas, a los… pum pum!

¿Esto es apología del terrorismo? No, de momento no, pero ya veríamos si apareciera un grupo terrorista con estas características. Yo no borraría mis letras. Yo no condenaría jamás el terrorismo de ese grupo terrorista, ¡ JAMÁS !

No, yo no lo haría, yo iría a la cárcel, por mis ideas.

Seguiría pensando lo mismo, por eso… ¿estoy haciendo terrorismo?

Bueno si… señor juez, he de decir que si me llaman, me apunto, seguro. Pero lo negaré todo. Eso me pasa por aprender a matar conejos a pescozones desde que era pequeña, que la muerte ya se ve de otra manera.

Se asalvaja una, Sr.Juez

Bum bum! ¡Ay perdón!, yo no quería hacerlo, pero verá, es que vi a la niña a la que daño ese cerdo de por vida, conocí a la madre que enterró a su hija.

Yo a esos… pum pum! ¿Esto es apología del terrorismo? Bueno, tendré que consultar un abogado o defenderme si me llega una demanda por estas letras.

¡Joder, joder, que coño tengo!, es que cuando hablo no pienso.

Volviendo a lo del nacionalismo, ¿Ya no puedo gritar yo ¡VIVA ANDALUCÍA LIBRE!? ¿He de cambiar yo mis ideas porque una panda de desalmaos utilicen la violencia en nombre de mis ideas?

No, mis ideas, son mías… ¡son mis ideas!

En Andalucía el nacionalismo no se entiende, estamos acostumbrados al mestizaje y eso nos enriquece y nos encanta. Fíjate que tenemos por Jaén un vasco, que ya es mi hermano, y está empezando a decir NI POLLAS al terminar todas las frases. Y yo JODER, HOSTIA.

Todavía tenemos miedo a que los musulmanes vuelvan a exigir lo que fue suyo en una época de nuestra historia, ¡con eso te lo digo to!, Vivimos en tierra de nadie, somos mestizos, moriscos, gitanos y judíos ahhh e iberos, que se me olvidaba.

Aquí sale un partido nacionalista, y casi todos los andaluces decimos, “Anda chalao” digo casi, porque algunos votantes tendrían.

Pero ¿qué ideas políticas tienes? ¿Ese partido es de izquierdas o de derechas? Lo del nacionalismo, si, vale, pero ¿como eres tú por dentro? No tenemos que pelear por una idea tan básica, el nacionalismo no es natural en un andaluz.

Pero allí si, ¡en el País Vasco la gente es independentista! ¡Y qué! ¿Es eso un delito?

PUES SI, hay gente en las cárceles, solo por ser nacionalista o independentista, que para mi que no entiendo, es más o menos lo mismo. Hay muchos presos políticos en España, hay muchas personas que no tienen manchadas sus manos de sangre, que no han cometido ningún delito y que no han tenido relación con la banda terrorista.

¿Condenar la Violencia? Manda cojones, es la pescadilla que se come la cola. ¡Encima tenemos que condenar a los que pegan tiros para defendernos!

Gracias a Dios, ya no hay excusa, espero que dure mucho esta paz y que no se rindan a la facilidad de los tiros. No tiene sentido matar para conseguir las cosas, no tiene sentido, ¡pero coño! ¡ si ellos quieren una nación libre, pues que lo sean!

¡Si quieren ser la aldea de Asterix, pues que lo sean joder! Si estos son sus primos.

ÉCHAME UNA MANO PRIMO
QUE QUIERO MOVÉ UN TABIQUEEEE
Y TU ERES TAN VASCO QUE
LO TIRAS CON EL MEÑIIIIQUEEEE

ECHAME UNA MANO PRIMO
QUE QUIERO MOVÉ ESA PEDRAAAA
SOLO SON CIEN KILOS Y QUÉ
ESO UNA CHINA EN TU TIERRAAA
(música de la Niña Pastori)

Es como si a nosotros nos obligan a ser nacionalistas cuando no lo llevamos dentro, no nos interesa, pero ellos si, llámale el gen H o la idea X, pero son nacionalistas la mayoría joder.

Joder lo he dicho en tono vasco, que para eso tengo familia por el norte.


Es como pintar a todo un pueblo, que es moreno, el pelo de rubio pollo, las raíces acaban saliendo por mucha decoloración que le pongas.

La única condición ha de ser el respeto mutuo del pueblo hacia el pueblo. Han de caber en Euskadi todos, nacionalistas y no nacionalistas. Se que eso les va a costar, tragar tanto dolor y rabia de muchos años guardada.

Pero con el paso de las generaciones, cuando sus niños escuchen hablar de los presos políticos, los asesinatos, los atentados… será como algo que ya no les interese, como ahora escuchan hablar de Paquito que hacen como que te escuchan y después dicen:

“Si mamá, vale, vale, bla bla bla anda hazme una foto para el tuenti, que me vean mis amigos”.

Eso ocurrirá, pero solo si los adultos de hoy, conseguimos tragarnos nuestra rabia, ya sea en uno u otro sentido y regalarle a nuestros hijos una paz verdadera, donde como Capuletos y Montescos, Tarantos y Montoyas solo se pregunten eso de:

¿Pero está bueno? Y después lo demás: ¿tiene olivas? ¿Estudia o trabaja?

Si puede una pareja ser del Barça y del Madrid, porque no pueden convivir un nacionalista y un no nacionalista bajo el mismo techo.

Joder, joder… otra vez me salió el tono vasco, si escucharais mis pensamientos.

Hoy tengo entre mis manos un libro, que me hizo llorar desde el segundo capítulo, cuando un hijo llama a su padre por teléfono. Yo tengo hijos, seguro serán muy revolucionarios. Solo yo tengo la culpa. Por eso no me gustaría que por decir.

¡VIVA ANDALUCÍA LIBRE!

Los metieran en la cárcel.

Carlos yo quiero una de tus novelas, quiero tenerla y que mi gente la lea.

Si quieres hacemos un trueque, aunque la mía es más modesta.

HOY TOCA LEER

NO ESCRIBIR. ESCUCHAR MÚSICA Y VIVIR.

¡ QUE CARA TIENE EL MINISTRO DE EDUCACIÓN !

Comenzamos a pagar muy pronto la decisión que se tomó en las urnas. Acepto la decisión de la mayoría, pero es que ¡cada día nos crece un quiste!

Y es que este ministro tiene cara de quiste. Hay caras que no admiten interpretaciones, como por ejemplo la cara del papa Benedicto, su antecesor desprendía mucha más confianza, eso lo dice hasta el más católico del mundo mundial. Este papa tiene cara de endemoniado, sus ojos dan miedo.

¿No se ha podido buscar este gobierno un ministro menos fósil?

Hombre, ¡al menos para mitigar la sensación!, sabemos que es el mismo caramelo por dentro, pero mientras lo descubrimos nos entretenemos.

Todo de carácter inmediato, rápido, rápido, todas las decisiones de carácter inmediato, hay que arreglar el desaguisado que hicieron estos políticuchos de izquierdas.

DICE EL MINISTRO TEXTUALMENTE: “A nuestro juicio esos temarios no respondían ni remotamente a lo que a nuestro entender son las exigencias que deberían cubrir para garantizar una selección de acuerdo a los criterios que nosotros deseamos sacar adelante”.

Nosotros, nuestro juicio, a nuestro entender … es evidente que no gobiernan para todos.

Pero todos nuestros hijos han de ir al cole, todos han de tener a esos maestros que a su juicio, a su manera de entender, deben educar a nuestros hijos. Es la mayor de las armas, la educación y han de conseguir que el pueblo esté bien educado.

Lo que no sabe bien este gobierno, es que el pueblo se educa en la calle, y que seguiremos siendo lo mismo de maleducaos de siempre. No hay nada como tener un educador, ya sea maestro o progenitor, RECTO para que sus alumnos lo odien y hagan en su vida todo lo contrario.

Conclusiones del ministro interpretadas por una Legua: “…total si hemos recortao tanto que pa cuatro gatos que se van a presentar que mas da. Pero que los que se presenten, que sean de los nuestros, estudien bien nuestros criterios, y piensen o no así, que respondan en la oposición, lo que hay que responder para aprobar…”

DESPUES HAREMOS LO QUE NOS SALGA DE …. LAS ENTRAÑAS BOTOBRÍOS.

Mi niña quiere ser maestra, ¿Qué le digo? Nena, no, si ya pa que, ya no hace falta, ya no sacan plazas.


http://www.ideal.es/granada/20120208/mas-actualidad/andalucia/industria-editorial-opositores-critican-201202081931.html

ENAMORARSE ES DE DESEQUILIBRADOS

Cualquier persona que está emocionalmente estable, sabe poner en una balanza los pros y los contras de una relación entre enamorados y llegar a la conclusión final de que enamorarse no compensa.

Esa necesidad casi continua de hablar con él o ella,
que te cuente sus penas y sus alegrías diarias.

Y a ti ¿Qué más te da? Digo yo.

¿ Qué puede influir en tu vida lo que le ocurra o no, a otra persona?

Tu vas a seguir teniendo los mismos problemas,
 los mismos triunfos y el mismo trabajo,
estés o no enamorado.

A ti nadie te va a fregar los platos,ni te llevará a los niños a sus actividades, ni bajará el escombro, ni fregará contigo la casa, ni irá a trabajar por tí.

Tú harás las mismas cosas diariamente, pero con la única diferencia de que además tendrás que estar pendiente de él o ella.

¿No es mejor que cada perrillo se lama su cipotillo?

Mi respuesta es… si, es lo mejor.

Al final la única diferencia, es que… ¿ el sexo?

Que va, no hay nada como estar enamorado y llevar mucho tiempo,
para que empiece a escasear eso, el sexo.

Te lo digo yo, que solo o sola, a la chica callando,
tienes más vida sexual que tus congéneres enamorados.

Y siendo todo esto así,
¿ por qué todo el mundo busca el amor?
 tener a alguien a su lado, a diario.

Será porque no lo tuvieron o lo perdieron,
pero como yo sobrada ando,
hasta compensar tantos años
ahora disfruto de todo lo contrario.


Creo sinceramente, que me he vuelto tan razonable
que no volveré aunque lo desee, nunca a enamorarme.

¿PRODUCTO YO? SI DE TU IMAGINACIÓN

¡Como te atreves a llamarme a mi producto! Tú si que eres un producto.

Eres el producto de una noche de sexo.
Eres el producto de esta sociedad.
No eres un producto cualquiera,
eres … “EL PRODUCTO”.

Eres el producto de mi imaginación,
el blanco de todas mis fantasías.

Puedo imaginarte como yo quiera,
llevo semanas imaginando lo que te haría.

Llevo semanas viajando contigo
riendo sola, sola contigo.

¿Tú quién eres? ¿Hombre o mujer?
Las dos cosas a la vez.

Mi imaginación no para quieta,
de tirantes tu camiseta
trabajando en mi obra.

!!PUFFF!!

No está, se esfumó, ¿y todo esto lo he hecho yo?

Te pegaré con un pegote de yeso y lucharemos.

Si voy de paseo por el parque,
te imagino acompañándome.

Tengo mil conversaciones imaginarias,
con razón luego no me acuerdo de lo que dije o imaginé.

¡Se puede ser más libre y feliz!

No.

Tengo en proyecto un viaje,
imagino que nos conocemos,
que nos ocurren mil peripecias,
a mí, y a la nena, a la Lengua
la nena que viene conmigo
Nenaaa ya te puedes preparar,
imagina como nos lo vamos a pasar.

Yo ya te veo “to glamourosa”  intentando hablar catalán.

MI CISNE

Cuando tu hija no comprende la utilidad de las letras, líneas curvas negras.

Cuando va por las vocales mientras los demás pasaron al segundo libro de lectura… te duele.

Buscas alternativas a las tradicionales para hacerles entender, dibujos, plastilina, música y otros métodos, pero no consigues nada, te duele.

Cuando su primer profesor de música, en su primera evaluación, no solo la suspende sino que además te pide encarecidamente que abandones, a pesar de lo mucho que le gusta a ella, te duele.

Cuando solo le quedan tres asignaturas, mate, lengua y cono, y te lo dicen con cara sonriente porque tú le has enseñado que no tiene importancia.

Cuando quiere y no puede, te duele.

Cuando todos se ríen de ella en el cole y llega llorando porque le dijeron gorda, le tiraron del pelo y fue el centro de las mofas de sus compañeros, te duele.

Cuando todos se aburren si no están ellas para reírse.

Cuando ves tu reflejo en un espejo.

Cuando pasa todo eso y pasa el tiempo.

Llega nuestra virtud para salvarnos de ellos, la cabezonería, la fuerza para aguantar golpes y sonreír, la insistencia de un loco, los oídos sordos, y al final por fin…

Hoy mi cisne tocó para mí, vi la frustración en las caras de los que se reían de ella.

Lo siento, su frustración fue mi satisfacción.

Hoy fue como ganar una carrera empujando mi bólido
gracias al descuido de los demás pilotos.

ARRODILLADA

Todo lo que se sale de la norma, es anormal.

Por eso tengo que demostrar a cada momento que soy normal
aunque me salgo de la norma establecida.

¿Quién establece las normas?

Tengo que demostrar a cada momento que no estoy loca,
los cuerdos son mayoría, los normalizados.

Tienen trabajos normalizados, parejas normalizadas
y sus enseñanzas son las que les trasmitieron de pequeños, lo normal.

Yo he desechado todo lo que me enseñaron, o casi todo.

Yo necesito hacer lo que hago, me gusta y no obligo a nadie ha hacer lo mismo.

¿Por qué todos quieren que haga lo que ellos hacen, lo normal?

Seguiré escribiendo, seguiré actuando,
seguiré haciendo lo que me de la gana
por los siglos de los siglos, Amen.

Espero que se cansen pronto de intentar devolverme al redil,
estoy cansada pero no me rendiré ¡JAMÁS!

Prefiero morir de pié con un micrófono entre las manos,
en un día de lluvia electrocutada,
que vivir arrodillada mientras les hago una mamada.

CARAMELITOS

A nadie le gustan los caramelos que tiran los Reyes Magos. 

¿Por qué?

Por que tienen un envoltorio que no permite saber cual es su sabor. 

Los peores de todos los verdes, no sabemos si son de menta o manzana hasta que los tienes en la boca. Tienes que escupir si no es del sabor deseado.

Te los comes solo cuando no tienes otro y tienes mal sabor de boca.

A mi me gustan los caramelos de gominota, los que vienen envueltos en papel transparente y con azuquita por encima. Puedes morderlos que no te harás daño, o chupetearlos hasta que se fundan y terminar mordisqueando con las paletas el final del caramelo.

Me gustan los caramelos de miel y piñones, son gordos y a veces se te escapa una baba cuando los comes, pero conforme se van fundiendo, aparecen los piñones.

Los mordisqueas y saboreas como un premio a cada momento.

Me gusta los chupa chupscoyac, que tienen chicle al final. Si te comes un chupachups sin chicle, te quedas con el palo en la mano y la boca vacía. Con estos puedes seguir masticando aunque se termine.

El envoltorio no es importante, 
cuando te comes un caramelo, 
el envoltorio al final, se tira al suelo.

SIGO Y SIGO

Salgo de mi cuerpo y me miro
¿Todo esto me está ocurriendo a mí?

Observo la situación, no es fácil, es perfecta.

Ahora si voy a mi ritmo natural, ahora voy deprisa.

Todo ocurre a mi velocidad,
me gusta mi vida,
la que me tocó vivir,
la que me eligieron.

¿Es posible que todo lo que me ocurre esté escrito?
Menuda imaginación, la del que lo hizo.

¿Es posible que yo esté escribiendo mi propia historia?

Entraré a formar parte de ella, de la historia
no la de los grandes, la de los insignificantes.

De tu historia, de la tuya, de la tuya, de la de todos los que pueda.

¡Cómo es posible lo celebre tanta gente!

¿Es posible que solo uno envidie mi suerte?
y que todos los demás estén contentos de verme,
por fin alguien de los nuestros resalta,
aunque lleve tanta carga a su espalda.

Compartiré mi botín, lo juro.

Reluce mi luz, modestias a parte,
noto como se llena mi gente, cuando me acerco,
noto como se sienten bien, felices, tranquilos
noto como vibran cuando los beso.

Aunque me duerma a su lado, lo noto,
aunque solo les toque el pelo,
aunque solo para una llamada tenga tiempo.

Y comienzo a tocar todas las puertas, estoy aquí, soy yo.

Yo atraigo las miradas y los deseos,
deseo todo lo que atraigo, lo devoraría todo,
no tengo más tiempo.

Quiero, pero no puedo, llegar a todos mis proyectos.

Pero como rueda de molino, rueda mi noria a mi ritmo.

No olvido lo que tengo a medias, no lo olvido si no lo termino.

PACER POR PLACER

En general a las personas nos gusta que nos traten mal. Si hablamos de relaciones familiares, siempre está el típico que espera que lo llamen para su cumpleaños y si no te lo reprocha, pero que a la vez, no se acuerda de ninguno de los de los demás. No se porqué acabas llamándolo cada año, pero no recibes su felicitación nunca.

Si hablamos de parejas, aquella que peor te trate es la que más se grabará en tu mente. Si tienes una persona al lado, que te pregunta como te fue el día, escucha tus problemas, le da soluciones, te anima y te hace feliz. Te cansarás pronto de ella, dejarás poco a poco de llamarla, hablarle y al final, se convertirá como mucho en tu juguetito erótico, que sacas del cajón cuando te da el calentón.

Yo aprendí un truco para combatir esta tendencia. Me gusta escuchar los problemas de la gente en general, intentar dar soluciones y aportar lo que pueda para ayudar, más aún si son mis parejas. Por lo tanto, no voy a dejar de ser así. Se que eso me llevará a vivir mil aventuras, con muchos hombres, pero le he sacado el punto positivo. No tengo que dejarlos, no tengo que verlos sufrir y yo, concretamente tampoco lo hago.

Yo nací positiva, con el firme propósito de ser feliz. Así que cuando se cansen de mí, no hay problema, apartando del primer plano a esa persona, aparecen nuevos humanos dispuestos a ser felices.

¿Cuándo encontraré al hombre de mi vida?

Cuando encuentre alguien tan simple, que solo quiera pacer y dormir como un oso hormiguero. Que no se pregunte mil cosas, que me las pregunte a mí. Que no se coma el tarro, que afronte las dificultades como rueda de molino, sin lloriqueos, que no sea celoso, que no sea posesivo y que viva cada momento conmigo como si fuera el último.

Esto concretamente es lo que suelo hacer yo.