YO ME CALLO

Yo me callo que luego ofendo, yo me callo.

Hoy llevo callada todo el día, porque estoy enfadada con Anónimus, que solo sabe meterme el deillo en el ojo de continuo.

No sé quién es, pero es un hartible. Es broma.

Y me callo pero no dejo de pensar. Me callo porque soy una tía sin personalidad, a la que le dicen que usar el término subnormal  para definir a un gilipollas está mal y se calla. Y pide disculpas.

Le dicen que no vale una caca lo que escribe y deja de escribir, por infantil.

Soy muy infantil, cierto, me enfurruño y como me sua el coño todo, el blog, los libros y absolutamente todo lo que hago relacionado con el asunto de escribir, pues me callo.

Pero hoy me llega un mensaje recordándome que García Lorca fue asesinado un día como hoy hace ochenta años, como si no lo hubiera visto ya en las noticias.

Cierto es que fue así y que era un poeta grande. He leído una poesía y reconozco su naturalidad. Sé que escribía como yo, según respiraba. Eso solo puede saberlo el que escribe poesías sobre la marcha, si tú sabes hacer eso puedes decir lo mismo, si no, pues te callas.

Pero no deja de ser un ser humano, como los entre 2000 y 4000 que mataron en Badajoz tal día como hoy hace ochenta años también.

No tuvieron que esconderse como hicieron con Lorca, nadie quería protegerlos por ser hijos de buena familia. Los metieron a todos en la plaza de toros y con 3000 testigos de la alta sociedad de la ciudad, fueron matando a bayoneta desde los caballos la Guardia civil en persona (dicen las malas lenguas que el ejército moro no estaba por allí) La misma que hoy tiene una estatua homenaje en mi ciudad, que es la más facha del mundo, toma ya, ofensa a la ciudad.

Es facha porque esos guardias civiles, no son de salvamento, no son de los modernos, el homenaje a la guardia civil que pusieron hace un par de años o tres en mi ciudad,  lleva capa y tridente.

Imagen que lo demuestra, esta estatua se ha puesto en mi ciudad hace dos o tres años.

Continuo.

Siento mucho la muerte de Lorca, no llego seguro a la suela de sus sandalias pero puedo identificarme en algunas cosa. Soy poeta aunque algunos digan lo contrario, porque mis romances se los dedico a mi consolador. Soy poeta aunque les ofenda, soy escritora, aunque sea de las malas, de las que utilizan palabras del pueblo, de las que dicen polla, coño o chocho en lugar de sexo. Las cosas claras, identificadas, sexo puede ser acción, puede ser femenino, masculino.

Vale, habrá quien describa bien previamente a quien pertenece el órgano y no hay más que hablar, pero yo prefiero ir al grano y llamar a las cosas por su nombre. Una polla es una polla y el sexo son muchas cosas.

Si, claro, ahora me dirás eso de gallina joven que leíste en le diccionario de chico.

Bueno, siento mucho tu muerte, querido Lorca. Siento mucho que sigan buscando tus huesos, no creo que hagan lo mismo con ellos. Reconozco en ti un igual, aunque claro, tu mil veces mejor que yo, pero tú no vales más que la vida de otras 4000 que murieron hace también 80 años por hoy. Tú no vales más porque entre esos 4000 seguro había poetas, escritores, maestros, albañiles de los buenos, costureras , y seguro que también algún que otro mariquita.

Lo siento, querido Lorca, pero solo te distingues porque además de poeta eras un señorito. Como era Che, médico y señorito. ¿Cuántos combatientes cayeron en el frente bolivariano? Pero no eran hijos de los señoritos. Como era también San Francisco de Asís, el que le da nombre a nuestro nuevo Papa, un santo que lo dejó todo para dedicarse a los pobres, a los más desfavorecidos.

¡OLE! Ese fue su mérito, esa  fue su distinción, su extravagancia, que teniendo todo, lo dejara por el pueblo. Etéreamente agradecidos, como dicen los muñequitos verdes de la película de Toy Story.

Conclusión,

Mejor me callo.